Debaixo da velha mesa

Acabo de receber de presente da filósofa e romancista Marcia Tiburi o livro “Filosofia Brincante”, sua mais recente obra destinada ao público infantil, mas que também encanta e fascina aqueles adultos que não perderam o gosto pela brincadeira num mundo onde as coisas são sempre levadas muito a sério.

O título da obra já nos conduz a possibilidade de descobrir que pensar e, por conseguinte, filosofar sobre as coisas mais simples pode ser algo muito divertido e proveitoso.

Até aqui tudo bem. Com certeza vou adorar descobrir nas páginas do livro esse universo lúdico e filosófico do mundo que rodeia o meu pequeno Yan.

Meu filho terá a chance que eu não tive. Quem dera esse livro ter chegado às mãos do meu pai na década de 70. Certamente teria feito um bem danado ao meu modo de pensar, indagar e enxergar as coisas e de tabela ainda me teria livrado o corpo de algumas palmadinhas. Mas o certo é que ele me chegou com 38 anos de atraso. O tempo não espera e o rosário de cipó de fedegoso de D. Mariinha foi mais rápido a desenhar-me o lombo e aprumar-me na vida.

Talvez o caro leitor não saiba bem como era a relação pedagógica e interpessoal do sertão paraibano nos anos de 1970. De logo, é bom que se diga que diversão de moleque pobre daqueles idos era comprar traquinagem na rua e pagar a mercadoria em casa. Comigo quase sempre foi assim, e com mais um agravante, desconfio que paguei inflacionado as minhas tantas peraltices de menino. Digamos, fui um pagador contumaz pelo que fiz e pelo que não fiz. Crédito que carrego até hoje, obviamente.

As intemperies do tempo castigam não só o sertão, marcam os homens lhe ferrando a carne e a alma. No sertão não havia atenuantes para as nossas traquinagens. Éramos uma família de três irmãos. Qualquer um que rezasse fora do credo de contas do meu pai a sentença era comunitária, destinada a todos, sem direito a recurso nem apelação. A dosemetria da pena e a extensão de seus efeitos dependia, sobremaneira, do humor do julgador. Não havia impunidade.

A bem da verdade, não éramos “santinhos”. A nossa traquinagem beirava a premeditação. Na casa grande onde morávamos havia a “portinha da esperança” providencialmente construída no final do oitão, ao lado da casa e que dava para a bodega e para a rua. Ela se tornou a nossa “saída de emergência”. A possibilidade da fuga do corretivo de nossos pais. O nosso direito sagrado de se esquivar da punição. Era por ali que me desvencilhava das sentenças condenatórias até o dia em que o juiz cuidou de pregar-lhes os ferrolhos.

Havia ainda na cozinha de nossa casa uma surrada mesa fornida em cumaru, quadrada, onde se punha embaixo meia dúzia de tamboretes. Ali, finquei o esconderijo dos culpados. Debaixo da mesa não me sentia apenas a salvo das palmadas do meu pai, me sentia protegido do mundo e de suas aflições, dono de um universo palpável e geograficamente demarcado onde eu podia controlar as minhas ações, emoções e me sentir confortavelmente seguro naquele mundo de céu de madeira onde eu era o comandante. Estava incólume das maldades alheias, das competições sociais, das comparações de oportunidade. Tudo era segurança, certeza, domínio.

Não tive o socorro nem a ajuda da pedagogia de Johann Heinrich Pestalozzi, Jean Piaget, Paulo Freire, nem a filosofia de Marcia Tiburi. Meu pai era um homem quase iletrado, assim como meu avô, e nos ofereceu a única linguagem pedagógica que conhecia. Certamente não foi a mais adequada, mas foi a suficiente para nos fazer homens e cidadãos de bem. Certo ou errado, estou aqui tentando executar o exercício lúdico de fazer meu filho, menino de hoje, compreender o universo que o cerca e o mundo que o espera dentro de suas próprias perspectivas.

Quanto a mim, menino de ontem, sinto uma inevitável saudade daquela sempre velha mesa de cumaru posta em nossa casa.


Teófilo Júnior