quinta-feira, 27 de outubro de 2016
O apito
Tudo o que o Mafra dizia, o Dubin duvidava. Eram inseparáveis, mas viviam brigando.
Porque o Mafra contava histórias fantásticas e o Dubin sempre fazia aquela cara de conta
outra.
— Uma vez...
— Lá vem história.
— Eu nem comecei e você já está duvidando?
— Duvidando, não. Não acredito mesmo.
— Mas eu nem contei ainda!
— Então conta.
— Uma vez eu fui a um baile só de pernetas e...
— Eu não disse? Eu não disse?
O Mafra às vezes fazia questão de provar as suas histórias para o Dubin.
— Dubin, eu sou ou não sou pai-de-santo honorário?
O Dubin relutava, mas confirmava.
— É.
Mas em seguida arrematava:
— Também, aquele terreiro está aceitando até turista argentino...
Então veio o caso do apito. Um dia, numa roda, assim no mais , o Mafra revelou:
— Tenho um apito de chamar mulher.
— O quê?
— Um apito de chamar mulher.
Ninguém acreditou. O Dubin chegou a bater com a cabeça na mesa, gemendo:
— Ai meu Deus! Ai meu Deus!
— Não quer acreditar, não acredita. Mas tenho.
— Então mostra.
— Não está aqui. E aqui não precisa apito. É só dizer "vem cá".
O Dubin gesticulava para o céu, apelando por justiça.
— Um apito de chamar mulher! Só faltava essa!
Mas aconteceu o seguinte: Mafra e Dubin foram juntos numa viagem (Mafra queria provar ao Dubin que tinha mesmo terras na Amazônia, uma ilha que mudava de lugar conforme as cheias) e o avião caiu em plena selva. Ninguém se pisou, todos sobreviveram e depois de uma semana a frutas e água foram salvos pela FAB. Na volta, cercados pelos amigos, Mafra e Dubin contaram sua aventura. E Mafra, triunfante, pediu para Dubin:
— Agora conta do meu apito.
— Conta você — disse Dubin, contrafeito.
— O apito existia ou não existia?
— Existia.
— Conta, conta — pediram os outros.
— Foi no quarto ou quinto dia. Já sabíamos que ninguém morreria. A FAB já tinha nos localizado. O salvamento era só uma questão de tempo. Então, naquela descontração geral, tirei o meu apito do bolso.
— O tal de chamar mulher?
— Exato. Estou mentindo, Dubinzinho?
— Não — murmurou Dubinzinho.
— Soprei o apito e pimba.
— Apareceram mulheres?
— Coisa de dez minutos. Três mulheres.
Todos se viraram para o Dubin incrédulos.
— É verdade?
— É — concedeu Dubin.
Fez-se um silêncio de puro espanto. No fim do qual Dubin falou outra vez:
— Mas também, era cada bucho!
— Uma vez...
— Lá vem história.
— Eu nem comecei e você já está duvidando?
— Duvidando, não. Não acredito mesmo.
— Mas eu nem contei ainda!
— Então conta.
— Uma vez eu fui a um baile só de pernetas e...
— Eu não disse? Eu não disse?
O Mafra às vezes fazia questão de provar as suas histórias para o Dubin.
— Dubin, eu sou ou não sou pai-de-santo honorário?
O Dubin relutava, mas confirmava.
— É.
Mas em seguida arrematava:
— Também, aquele terreiro está aceitando até turista argentino...
Então veio o caso do apito. Um dia, numa roda, assim no mais , o Mafra revelou:
— Tenho um apito de chamar mulher.
— O quê?
— Um apito de chamar mulher.
Ninguém acreditou. O Dubin chegou a bater com a cabeça na mesa, gemendo:
— Ai meu Deus! Ai meu Deus!
— Não quer acreditar, não acredita. Mas tenho.
— Então mostra.
— Não está aqui. E aqui não precisa apito. É só dizer "vem cá".
O Dubin gesticulava para o céu, apelando por justiça.
— Um apito de chamar mulher! Só faltava essa!
Mas aconteceu o seguinte: Mafra e Dubin foram juntos numa viagem (Mafra queria provar ao Dubin que tinha mesmo terras na Amazônia, uma ilha que mudava de lugar conforme as cheias) e o avião caiu em plena selva. Ninguém se pisou, todos sobreviveram e depois de uma semana a frutas e água foram salvos pela FAB. Na volta, cercados pelos amigos, Mafra e Dubin contaram sua aventura. E Mafra, triunfante, pediu para Dubin:
— Agora conta do meu apito.
— Conta você — disse Dubin, contrafeito.
— O apito existia ou não existia?
— Existia.
— Conta, conta — pediram os outros.
— Foi no quarto ou quinto dia. Já sabíamos que ninguém morreria. A FAB já tinha nos localizado. O salvamento era só uma questão de tempo. Então, naquela descontração geral, tirei o meu apito do bolso.
— O tal de chamar mulher?
— Exato. Estou mentindo, Dubinzinho?
— Não — murmurou Dubinzinho.
— Soprei o apito e pimba.
— Apareceram mulheres?
— Coisa de dez minutos. Três mulheres.
Todos se viraram para o Dubin incrédulos.
— É verdade?
— É — concedeu Dubin.
Fez-se um silêncio de puro espanto. No fim do qual Dubin falou outra vez:
— Mas também, era cada bucho!
Luís Fernando Veríssimo
A crônica acima foi extraída do livro "Outras do analista de Bagé", L & PM Editores - Porto Alegre, 1982, pág. 15.
O que acontece quando você recebe sangue do tipo errado?
Receber
uma transfusão com o tipo de sangue errado é extremamente raro, mas
pode acontecer. No entanto, qual será a sensação de ter o tipo de sangue
errado correndo em suas veias? Para entender como uma Reação
Transfusional funciona, temos de olhar para os componentes diferentes
que existem no sangue.
O
sangue é composto por plasma sanguíneo, glóbulos vermelhos (hemácias),
glóbulos brancos (leucócitos) e plaquetas. Segundo informações do io9,
os glóbulos vermelhos nos fornecem os tipos sanguíneos (A, B, AB e O) e
quando são combinados erroneamente podem desencadear uma resposta ruim
no organismo. No entanto, outras células também podem causar problemas,
mesmo quando combinados corretamente os receptores sanguíneos podem
causar febres, calafrios e dores, caso o sistema imunológico resolva
atacar as células brancas que vierem com o novo sangue.
As
plaquetas do doador também podem ser destruídas pelo corpo hospedeiro, o
que resultaria em manchas roxas escuras por toda a pele. Essas reações,
apesar de consideradas leves, não são um risco que os médicos querem.
Por isso, atualmente, a maioria do sangue doado é separado por seus
componentes antes de ser utilizado em um paciente. Neste caso, os
glóbulos brancos são inteiramente removidos em um processo chamado
leucodepleção.
O primeiro sinal que indica que uma transfusão deu errado é “uma sensação de morte iminente”.
Este sintoma médico é legítimo e constatado pelos médicos que trabalham
com transfusões. Um outro sinal de incompatibilidade são os habituais
avisos do sistema imunológico, que incluem sensação de gripe, febre,
dores e calafrios, bem como um ardor no local onde foi aplicada a
agulha.
Se
o paciente tiver sorte, a febre e os calafrios serão o máximo da
reação. O sistema imunológico irá quebrar os glóbulos vermelhos
invasores, mas antes de fazer isso, os macrófagos – células grandes que
intervêm na defesa do organismo – irão fagocitá-los (digeri-los). Essas
hemácias serão então filtradas para fora dos vasos sanguíneos, sendo
discriminadas no fígado e baço para depois serem excretadas com outros
resíduos.
Por
outro lado, em um cenário de falta de sorte, em que o sistema
imunológico não espera que os glóbulos vermelhos do sangue doador sejam
limpos pelos vasos, ele acaba realizando a hemólise – um processo de
divisão destas células – dentro da corrente sanguínea. Em outras
palavras, todo o conteúdo das hemácias é derramado dentro dos vasos. A
hemoglobina, por exemplo, uma proteína presente, é enviada para o plasma
sanguíneo e excretada pela urina – que ganha uma cor castanha. A
bilirrubina, um componente de cor amarela geralmente encontrado na bile,
é derramada no fígado e, neste caso, ajudará na quebra das hemácias –
em um processo que também escurecerá as fezes. Ainda, quando as células
vermelhas são dividas na corrente sanguínea, a concentração de
bilirrubina pode deixar uma pessoa amarelada.
A
coloração pode ser resolvida, mas ela representa uma situação perigosa.
Os glóbulos vermelhos restantes que ainda estão nos vasos podem
desencadear uma série de reações. Por exemplo, eles podem ativar uma
forma complementar do sistema imunológico, que consiste na sinalização
celular de proteínas que ativam outras semelhantes. O resultado dessa
sinalização extra é a ativação de um complexo ataque às membranas, que
“rasgará” e separará essas células. Enquanto isso as plaquetas podem
provocar uma coagulação incontrolável nas veias. E é justamente este
quadro, a Reação Transfusional Hemolítica Aguda, que pode matar.
Os
hospitais geralmente são extremamente cuidadosos com esse tipo de
procedimento, mas eles ainda acontecem. Em 2013, uma mulher 84 anos
morreu após receber sangue errado durante uma transfusão. O lugar foi
fechado, e o hospital ordenou que a tipagem sanguínea fosse realizada em
outros locais.
A diferença entre peso e massa
Em São Paulo, uma balança registra 2.150
g ao pesar uma dúzia de laranjas. Ao levar a balança e as mesmas frutas
para Canoas-RS ou Recife-PE é possível notar que o número mostrado na
balança muda. Será que o equipamento está errado?
Ao colocar a dúzia de frutas na mesma
balança nestas cidades o resultado é diferente. O visor mostra,
aproximadamente, 2.150 g em São Paulo, 2.165 g em Canoas e 2.135 g em
Recife. Ou seja, a quantidade de frutas continua a mesma, número
correspondente à massa. O que varia é o peso, que é uma força, ou o
produto da massa pela aceleração.
Portanto, peso é a força com a qual um
corpo é atraído para o centro da Terra e varia de acordo com a
aceleração da gravidade, que é ligeiramente diferente para cada
localidade da superfície.
Por isso, quando uma balança sai de São Paulo verificada pelo IPEM
(Instituto de Pesos e Medidas) e ajustada de acordo com a gravidade da
região, ao chegar no seu destino precisará novamente passar por ajuste
de acordo com o fator g do novo local de instalação. Para isso, usa-se o peso-padrão, nome dado a uma massa ajustada e reconhecida mundialmente.
Fonte aqui
quarta-feira, 26 de outubro de 2016
Bar
A moça chegou com sapatinho baixo, saia curta, cabelos lisos castanhos arrumados em
rabo-de-cavalo, sorriu dentes branquinhos muito pequenos, como de primeira dentição, e
falou o senhor me deixa telefonar? de maneira inescapável.
O homem da caixa registradora estava olhando o movimento do bar, tomando conta de maneira meio preguiçosa, sem fixar muito os olhos no que o rapaz do balcão já havia servido aos dois fregueses silenciosos, demorando-os mais no bêbado que balançava-se à porta do botequim ameaçando entrar e afinal parando-os no recheio da blusinha preta sem mangas que estava à sua frente, o que o fez despertar completamente com um e a senhora o que é?
A moça constatou contrariada que havia desperdiçado a primeira carga de charme e mostrou novamente seus pequeninos dentes, agora fazendo a precisadinha urgente, dizendo eu posso telefonar? com ar de quem entrega ao outro todas as esperanças.
O homem falou pois não e levantou a mão meio gorda do teclado da caixa registradora, abaixou-a olhando para o bêbado que subia o degrau da porta, retirou de uma prateleira debaixo da registradora um telefone preto onde ainda estava gravado no meio do disco o selo da antiga Companhia Telefônica Brasileira e empurrou-o para a moça dizendo não demore por favor que já vamos fechar.
A moça tirou o fone do gancho e murmurou baixinho putz, sopesou ostensivamente o aparelho e disse bajuladora pesadinho hein?
O homem sorriu atingido pela seta da lisonja dizendo éééé antigo.
A moça levou o fone ao ouvido e discou 277281 com um dedo bem tratado de unha lilás.
O homem da caixa tirou os olhos do dedo, pegou um lápis enganchado na orelha direita e anotou a milhar explicando é pra o bicho, não se importando se a moça ouvia ou não e devolveu o lápis à orelha enquanto olhava o bêbado que navegava agora à beira do balcão.
A moça falou quer fazer o favor de chamar o Otacílio e ficou esperando.
Um homem chegou ao lado dela cheirando a cigarro, falou para o caixa me dá um miníster, olhou intensamente os olhos dela e imediatamente os seios.
A moça enrubesceu e se tocou rápida procurando o botão aberto que nem havia e protegeu-se expirando o ar com o diafragma e avançando os ombros para disfarçar o volume do peito.
A caixa registradora fez tlin, um carro freou rangendo pneus e uma voz forte gritou filha da puta com um u muito longo.
O homem da caixa deu o troco ao homem que comprara cigarros e falou faz de conta que não ouviu nada menina isso aqui é assim mesmo.
O homem que comprara cigarros afastou-se e foi ver da porta o que estava acontecendo na rua.
A moça voltou-se simpática para o homem da caixa mas parou atenta aos sons do fone, mudou de atenta a decepcionada e falou depois de instantes diz que é a Julinha.
O homem que comprara cigarros parou na porta, abriu o maço de cigarros e acendeu um.
O homem da caixa falou ô José esse aí tem de pagar primeiro e o rapaz do balcão parou de servir a cachaça para o bêbado e falou qualquer coisa com ele enquanto o homem da caixa procurava explicar-se dizendo depois não paga e ainda espanta freguês.
A moça sorriu condescendente.
O homem fumava à porta e olhava as pernas dela.
A moça pôs uma perna na frente da outra defendendo-se cinqüenta por cento e falou de repente alegre oi! demorou hein? E procurando um pouco de privacidade virou-se dizendo ficou com raiva de mim?
O homem da caixa fingia-se distraído mas ouvia o que ela dizia.
Pensei. Não me ligou.
O bêbado navegou contornando arrecifes e chegou ao caixa com uma nota de quinhentos na mão.
Mas não é isso, não é nada disso.
O homem da caixa disse pode servir José.
Não sei... fiquei com medo, só isso.
O bêbado começou o cruzeiro de volta.
Não, não. Não é de você. Acho que é assim mesmo, não é?
A caixa registradora fez tlin marcando quinhentos cruzeiros.
Poxa, Otacílio, pensa. O tanto de coisa que vem na cabeça da gente numa hora dessas. Vocês acham tudo fácil.
A cara do homem da caixa estava um pouco mais desperta e maliciosa.
Claro que é difícil. É só querer ver o lado da gente, pô.
O rapaz do balcão tirou o mesmo copo meio servido e a mesma garrafa e completou a dose do bêbado.
Tá legal. Eu também acho: vamos esquecer o que aconteceu ontem. Falou.
O bêbado olhou atentamente para o copo como se meditasse mas na verdade apenas esperando o momento certo de conjugar o movimento do navio com o de levar o copo à boca e quando o conseguiu bebeu tudo de uma vez com uma careta e um arrepio.
A moça ouviu com ar travesso o que Otacílio dizia e sorriu excitada seus dentes branquinhos.
O homem da caixa olhou para o homem da porta e a cumplicidade masculina brotou nos olhares.
Não, sábado não dá. Aí já passou. Ora, como. Passou do dia, Ota, não dá. Não dá pra explicar aqui. Você não entende? Tem dia que dá e tem dia que não dá, pô.
O homem da caixa piscou para o homem que fumava na porta como quem diz você que tava certo.
Uai, só daqui a uns quinze dias. Lógico que eu me informei.
A moça viu o olhar do homem da porta e virou-lhe as costas.
Hoje!? Tá louco?
O homem que fumava ficou olhando-a por trás.
Papai não vai deixar. Só se... Só se eu falar com a mamãe e ela falar com ele.
Alguém chegou e falou cobra duas cervejas e me dá um drops desse aqui ó hortelã.
Ora, que que eu vou falar. Não sei, pô. Eu dou um jeito. Pode deixar que eu me viro.
A caixa fez tlin e o homem foi embora sem que ela o visse.
Não, eu vou. De qualquer jeito eu vou. Agora eu que tou querendo.
A moça olhou para o homem da caixa e fugiu depressa daquela cara agora debochada.
Então me espera. Eu vou aí. Chau.
A moça desligou e ficou uns instantes com o olhar baixo tomando coragem e depois falou para o homem posso ligar só mais unzinho?
O homem da caixa falou pode alongando o o muito liberal e olhando fixamente de cima a sugestão do decote.
A moça procurou um ponto neutro para olhar e achou o rapaz que lavava copos atrás do balcão, enquanto esperava o sinal do telefone, depois discou 474729 e ficou olhando o ambiente.
Uma armadilha azul fluorescente de eletrocutar moscas aguardava vítimas.
O rapaz do balcão olhava-a furtivamente e murmurou gostosa, de dentes trincados.
O bêbado esperava o melhor momento de descer do degrau para a rua com um pé no chão e outro no ar, como alguém inseguro que se prepara para descer de um bonde andando.
O homem da porta juntou os cinco dedos da mão direita e levou-os à boca num beijinho transmitindo ao homem da caixa sua opinião sobre ela.
O homem da caixa respondeu segurando a pontinha da orelha direita como quem diz é uma delícia.
A moça murmurou será que saíram? explicando-se para ninguém.
Os dois homens silenciosos que bebiam cerveja encostados no balcão não estavam mais lá.
A moça ficou de lado e o homem da caixa fez um galeio para ver um pouco mais de peitinho pelo vão lateral da blusinha sem mangas.
A moça emitiu um ah de alívio, puxou o fio até onde dava e meio abaixou-se de costas para dizer mamãe? é Júlia com uma voz abafada por braços e mãos e concentrada no que ia dizer.
O homem da porta, o rapaz do balcão e o homem da caixa se olharam rapidamente.
Olha, eu jantei aqui na cidade com a Marilda. Ora, mamãe, a senhora conhece a Marilda, até já dormiu aí em casa. É, é essa. Olha: agora a gente vai ao cinema, viu? Que tarde, mamãe, tem uma sessão às dez e meia. Se ficar muito tarde eu vou dormir na casa dela. É só porque é mais perto, mamãe, senão a gente ia praí. Não tem. A senhora sabe que não tem. A senhora fala com papai pra mim? Não, eu não vou falar. Tá bom. Eu ligo depois do cinema. Só pra confirmar, hein, porque o mais certo é a gente ir pra lá. Um beijo. Bota a gatinha pra dentro, viu? Chau.
A moça ergueu-se, desligou o telefone e perguntou quanto é.
O homem da caixa não estava mais lá e falou pra você não é nada gostosa, atrás dela.
A moça se voltou rápida e viu que todas as portas do bar estavam fechadas.
Os três homens, narinas dilatadas, formavam um meio círculo em torno dela.
O homem da caixa registradora estava olhando o movimento do bar, tomando conta de maneira meio preguiçosa, sem fixar muito os olhos no que o rapaz do balcão já havia servido aos dois fregueses silenciosos, demorando-os mais no bêbado que balançava-se à porta do botequim ameaçando entrar e afinal parando-os no recheio da blusinha preta sem mangas que estava à sua frente, o que o fez despertar completamente com um e a senhora o que é?
A moça constatou contrariada que havia desperdiçado a primeira carga de charme e mostrou novamente seus pequeninos dentes, agora fazendo a precisadinha urgente, dizendo eu posso telefonar? com ar de quem entrega ao outro todas as esperanças.
O homem falou pois não e levantou a mão meio gorda do teclado da caixa registradora, abaixou-a olhando para o bêbado que subia o degrau da porta, retirou de uma prateleira debaixo da registradora um telefone preto onde ainda estava gravado no meio do disco o selo da antiga Companhia Telefônica Brasileira e empurrou-o para a moça dizendo não demore por favor que já vamos fechar.
A moça tirou o fone do gancho e murmurou baixinho putz, sopesou ostensivamente o aparelho e disse bajuladora pesadinho hein?
O homem sorriu atingido pela seta da lisonja dizendo éééé antigo.
A moça levou o fone ao ouvido e discou 277281 com um dedo bem tratado de unha lilás.
O homem da caixa tirou os olhos do dedo, pegou um lápis enganchado na orelha direita e anotou a milhar explicando é pra o bicho, não se importando se a moça ouvia ou não e devolveu o lápis à orelha enquanto olhava o bêbado que navegava agora à beira do balcão.
A moça falou quer fazer o favor de chamar o Otacílio e ficou esperando.
Um homem chegou ao lado dela cheirando a cigarro, falou para o caixa me dá um miníster, olhou intensamente os olhos dela e imediatamente os seios.
A moça enrubesceu e se tocou rápida procurando o botão aberto que nem havia e protegeu-se expirando o ar com o diafragma e avançando os ombros para disfarçar o volume do peito.
A caixa registradora fez tlin, um carro freou rangendo pneus e uma voz forte gritou filha da puta com um u muito longo.
O homem da caixa deu o troco ao homem que comprara cigarros e falou faz de conta que não ouviu nada menina isso aqui é assim mesmo.
O homem que comprara cigarros afastou-se e foi ver da porta o que estava acontecendo na rua.
A moça voltou-se simpática para o homem da caixa mas parou atenta aos sons do fone, mudou de atenta a decepcionada e falou depois de instantes diz que é a Julinha.
O homem que comprara cigarros parou na porta, abriu o maço de cigarros e acendeu um.
O homem da caixa falou ô José esse aí tem de pagar primeiro e o rapaz do balcão parou de servir a cachaça para o bêbado e falou qualquer coisa com ele enquanto o homem da caixa procurava explicar-se dizendo depois não paga e ainda espanta freguês.
A moça sorriu condescendente.
O homem fumava à porta e olhava as pernas dela.
A moça pôs uma perna na frente da outra defendendo-se cinqüenta por cento e falou de repente alegre oi! demorou hein? E procurando um pouco de privacidade virou-se dizendo ficou com raiva de mim?
O homem da caixa fingia-se distraído mas ouvia o que ela dizia.
Pensei. Não me ligou.
O bêbado navegou contornando arrecifes e chegou ao caixa com uma nota de quinhentos na mão.
Mas não é isso, não é nada disso.
O homem da caixa disse pode servir José.
Não sei... fiquei com medo, só isso.
O bêbado começou o cruzeiro de volta.
Não, não. Não é de você. Acho que é assim mesmo, não é?
A caixa registradora fez tlin marcando quinhentos cruzeiros.
Poxa, Otacílio, pensa. O tanto de coisa que vem na cabeça da gente numa hora dessas. Vocês acham tudo fácil.
A cara do homem da caixa estava um pouco mais desperta e maliciosa.
Claro que é difícil. É só querer ver o lado da gente, pô.
O rapaz do balcão tirou o mesmo copo meio servido e a mesma garrafa e completou a dose do bêbado.
Tá legal. Eu também acho: vamos esquecer o que aconteceu ontem. Falou.
O bêbado olhou atentamente para o copo como se meditasse mas na verdade apenas esperando o momento certo de conjugar o movimento do navio com o de levar o copo à boca e quando o conseguiu bebeu tudo de uma vez com uma careta e um arrepio.
A moça ouviu com ar travesso o que Otacílio dizia e sorriu excitada seus dentes branquinhos.
O homem da caixa olhou para o homem da porta e a cumplicidade masculina brotou nos olhares.
Não, sábado não dá. Aí já passou. Ora, como. Passou do dia, Ota, não dá. Não dá pra explicar aqui. Você não entende? Tem dia que dá e tem dia que não dá, pô.
O homem da caixa piscou para o homem que fumava na porta como quem diz você que tava certo.
Uai, só daqui a uns quinze dias. Lógico que eu me informei.
A moça viu o olhar do homem da porta e virou-lhe as costas.
Hoje!? Tá louco?
O homem que fumava ficou olhando-a por trás.
Papai não vai deixar. Só se... Só se eu falar com a mamãe e ela falar com ele.
Alguém chegou e falou cobra duas cervejas e me dá um drops desse aqui ó hortelã.
Ora, que que eu vou falar. Não sei, pô. Eu dou um jeito. Pode deixar que eu me viro.
A caixa fez tlin e o homem foi embora sem que ela o visse.
Não, eu vou. De qualquer jeito eu vou. Agora eu que tou querendo.
A moça olhou para o homem da caixa e fugiu depressa daquela cara agora debochada.
Então me espera. Eu vou aí. Chau.
A moça desligou e ficou uns instantes com o olhar baixo tomando coragem e depois falou para o homem posso ligar só mais unzinho?
O homem da caixa falou pode alongando o o muito liberal e olhando fixamente de cima a sugestão do decote.
A moça procurou um ponto neutro para olhar e achou o rapaz que lavava copos atrás do balcão, enquanto esperava o sinal do telefone, depois discou 474729 e ficou olhando o ambiente.
Uma armadilha azul fluorescente de eletrocutar moscas aguardava vítimas.
O rapaz do balcão olhava-a furtivamente e murmurou gostosa, de dentes trincados.
O bêbado esperava o melhor momento de descer do degrau para a rua com um pé no chão e outro no ar, como alguém inseguro que se prepara para descer de um bonde andando.
O homem da porta juntou os cinco dedos da mão direita e levou-os à boca num beijinho transmitindo ao homem da caixa sua opinião sobre ela.
O homem da caixa respondeu segurando a pontinha da orelha direita como quem diz é uma delícia.
A moça murmurou será que saíram? explicando-se para ninguém.
Os dois homens silenciosos que bebiam cerveja encostados no balcão não estavam mais lá.
A moça ficou de lado e o homem da caixa fez um galeio para ver um pouco mais de peitinho pelo vão lateral da blusinha sem mangas.
A moça emitiu um ah de alívio, puxou o fio até onde dava e meio abaixou-se de costas para dizer mamãe? é Júlia com uma voz abafada por braços e mãos e concentrada no que ia dizer.
O homem da porta, o rapaz do balcão e o homem da caixa se olharam rapidamente.
Olha, eu jantei aqui na cidade com a Marilda. Ora, mamãe, a senhora conhece a Marilda, até já dormiu aí em casa. É, é essa. Olha: agora a gente vai ao cinema, viu? Que tarde, mamãe, tem uma sessão às dez e meia. Se ficar muito tarde eu vou dormir na casa dela. É só porque é mais perto, mamãe, senão a gente ia praí. Não tem. A senhora sabe que não tem. A senhora fala com papai pra mim? Não, eu não vou falar. Tá bom. Eu ligo depois do cinema. Só pra confirmar, hein, porque o mais certo é a gente ir pra lá. Um beijo. Bota a gatinha pra dentro, viu? Chau.
A moça ergueu-se, desligou o telefone e perguntou quanto é.
O homem da caixa não estava mais lá e falou pra você não é nada gostosa, atrás dela.
A moça se voltou rápida e viu que todas as portas do bar estavam fechadas.
Os três homens, narinas dilatadas, formavam um meio círculo em torno dela.
Ivan Ângelo
Fenitude
Tu tens um medo:
Acabar.
Não vês que acabas todo o dia.
Que morres no amor.
Na tristeza.
Na dúvida.
No desejo.
Que te renovas todo o dia.
No amor.
Na tristeza.
Na dúvida.
No desejo.
Que és sempre outro.
Que és sempre o mesmo.
Que morrerás por idades imensas.
Até não teres medo de morrer.
E então serás eterno.
Cecília Meireles
Sapiossexualidade : Quando a libido é estimulada pela admiração intelectual
Além de músculos bem definidos, algumas pessoas valorizam e sentem
atração por indivíduos dotados de inteligência. Esse tipo de atração é
conhecida como “sapiossexualidade”.
O prefixo da palavra tem
origem do latim sapien, que significa inteligência. Inclusive temos uma
palavra em nosso vocabulário que já podia dar noção do que se tratava,
mas infelizmente nem é tão utilizada assim: sapiência.
A sapiossexualidade é
a atração sexual que uma pessoa sente pela inteligência , visão de
mundo e toda a bagagem cultural de outra pessoa. É importante dizer que
uma pessoa sapiossexual não se importa, portanto, com o gênero da pessoa
pela qual ela está atraída. Ela sente atração pela inteligência e
conhecimento que a pessoa tem, independente do sexo da pessoa.
Isso
não significa que todos os sapiossexuais repudiem beleza física ou que
seus parceiros sejam destituídos de uma aparência bem cuidada e
atraente. A atração vem da inteligência, o que não elimina outros
aspectos da pessoa. A diferença está em: se uma pessoa é bonita
fisicamente, mas não tem inteligência, seria impossível despertar o
interesse de um sapiossexual.
A terminologia foi
supostamente criada por Darren Stalder, que afirma ter inventado a
expressão em 1998. O termo só pegou mesmo, no entanto, a partir de 2008,
graças, em parte, à escritora erótica Kayar Silkenvoice, que criou o
domínio Sapiosexual.com em 2005.
Silkenvoice afirma nunca ter
feito sexo ruim. Porque ela é atraída a pessoas inteligentes, crê que
essas pessoas são mais inteligentes até mesmo na cama. Elas não partem
do princípio que sabem do que o outro gosta, e adoram ganhar
conhecimento. Sendo assim, querem aprender o que faz o seu parceiro
feliz, descobrir como tornar o sexo o melhor possível. (Fonte:Enfu)
“Pessoas com intelecto mais desenvolvido, que estimulam o gosto pelo
aprender, que se interessam pelos mais variados assuntos e pontos de
vista, que se abrem para diálogos profundos e francos, que passeiam
pelas mais variadas artes, que dão bicadinhas na filosofia , na
psicanálise, na antropologia, na sociologia , entre outras ciências,
tende a ampliar enormemente suas conexões cerebrais , desenvolvendo
características como alteridade, capacidade de argumentar, capacidade de
detectar o discurso alheio, capacidade de questionar os valores sociais
a fim de agir sobre eles. Quem desenvolve o intelecto passa a ser
protagonista da própria vida. Começa a escrever a sua própria história
em vez de se enxergar como peça passiva de um gigantesco tabuleiro,
manipulável por mãos poderosas e onipotentes.
Quem expande suas
conexões cerebrais não faz ou deixa de fazer as coisas porque todo mundo
faz ou deixa de fazer. Quem expande as conexões cerebrais deixa de ser
fantoche e torna-se alguém imunizado contra manipulações das mais
variadas naturezas. Quem expande suas conexões cerebrais torna-se uma
pessoa mais interessante, com um papo que flui melhor, com mais senso de
humor, com mais criatividade para reelaborar a própria vida.
Brincando
com alunos em sala de aula, disse que namorar uma garota intelectual é
muito mais econômico do que namorar uma não intelectual. Uma estudante
inteligente me ajudou a complementar o meu pensamento. No final da
explanação, disse que a minha fala valia para os rapazes também.
Sim,
pessoas intelectuais não precisam gastar horrores nos lugares da moda
para se divertir. Um bom papo regado a café já faz a alegria de um casal
intelectual. Uma cidade como São Paulo está abarrotada de boas
oportunidades de lazer barato para intelectuais: exposições e concertos
gratuitos ou a preços simbólicos; as peças de teatro mais elaboradas ,
muitas vezes, são as mais econômicas; sessões de cinema alternativo
também costumam oferecer promoções incríveis. Dar e receber um livro ou
um dvd de presente é demais! Não é preciso gastar uma fortuna comprando
uma roupa de grife.
Sem
falar, como diria minha aluna com a qual concordo totalmente: pessoas
intelectuais entendem que rachar contas é mais do que natural. É o
justo. Não é possível falar sobre mulheres empoderadas enquanto
insistirmos em entender as relações amorosas como barganhas. Se um homem
necessitar pagar desde o café expresso até o motel, passando pelos
ingressos do cinema, as garrafas de vinho, os jantares românticos,
estaremos dizendo de forma subliminar que somos prostitutas: que damos a
nossa companhia em troca de passeios. É tão justo e válido, um dia, o
homem pagar a conta inteira de um restaurante quanto uma mulher pagar a
conta inteira para agradar ao seu namorado. Se o homem pode desejar
fazer uma gentileza à sua companheira , a mulher também pode ter o mesmo
tipo de anseio em relação ao seu parceiro.
Enfim, quem
desenvolve a intelectualidade passa normalmente a ter um olhar mais
amplo sobre o mundo e sobre a vida. Ultrapassa as linhas do feminismo e
do machismo para alcançar o patamar dos libertários. Aprende a perceber
que todo saber é relativo e quanto mais se aprende , mais se quer
conhecer. Torna-se menos escravo do status quo, dos modismos, do
consumismo, das leis tirânicas de um sistema que nos enxerga como
parafusos de uma engrenagem. Sim, se intelectualizar é se libertar. Pois
como disse um professor há séculos…” conhecimento é poder”.
Obviamente
existem pessoas que estudam muito e nem por isso desenvolvem a
alteridade. Muito pelo contrário. Alguns se tornam ainda mais dogmáticos
e arrogantes. Alguns utilizam o próprio saber para oprimir e humilhar.
Como se diz…em toda regra há exceções. Mas se a gente for parar para
pensar, tais pessoas não são intelectuais de fato”.
Texto de Silvia Marques
terça-feira, 25 de outubro de 2016
44% da população brasileira não lê e 30% nunca comprou um livro, aponta pesquisa Retratos da Leitura
(Foto: Rafael Arbex)
Pesquisa Retratos da Leitura no Brasil anuncia resultados de sua 4.ª
edição em seminário em São Paulo; livro com análise será publicado na
Bienal do Livro de São Paulo
Há um pouco mais de leitores no Brasil. Se em 2011 eles representavam
50% da população, em 2015 eles são 56%. Mas ainda é pouco. O índice de
leitura, apesar de ligeira melhora, indica que o brasileiro lê apenas
4,96 livros por ano – desses, 0,94 são indicados pela escola e 2,88
lidos por vontade própria. Do total de livros lidos, 2,43 foram
terminados e 2,53 lidos em partes. A média anterior era de 4 livros
lidos por ano. Os dados foram revelados na tarde desta quarta-feira, 18,
e integram a quarta edição da Pesquisa Retratos da Leitura no Brasil.
Realizada pelo Ibope por encomenda do Instituto Pró-Livro, entidade
mantida pelo Sindicato Nacional dos Editores de Livros (Snel), Câmara
Brasileira do Livro (CBL) e Associação Brasileira de Editores de Livros
Escolares (Abrelivros), a pesquisa ouviu 5.012 pessoas, alfabetizadas ou
não, mesma amostra da pesquisa passada. Isso representa, segundo o
Ibope, 93% da população brasileira.
Para a pesquisa, é leitor quem leu, inteiro ou em partes, pelo menos 1
livro nos últimos 3 meses. Já o não leitor é aquele que declarou não
ter lido nenhum livro nos últimos 3 meses, mesmo que tenha lido nos
últimos 12 meses.
A Bíblia é o livro mais lido, em qualquer nível de escolaridade. O
livro religioso, aliás, aparece em todas as listas: últimos livros
lidos, livros mais marcantes. 74% da população não comprou nenhum livro
nos últimos três meses. Entre os que compraram livros em geral por
vontade própria, 16% preferiram o impresso e 1% o e-book. Um dado
alarmante: 30% dos entrevistados nunca comprou um livro.
Para 67% da população, não houve uma pessoa que incentivasse a
leitura em sua trajetória, mas dos 33% que tiveram alguma influência, a
mãe, ou representante do sexo feminino, foi a principal responsável
(11%), seguida pelo professor (7%).
As mulheres continuam lendo mais: 59% são leitoras. Entre os homens,
52% são leitores. Aumentou o número de leitores na faixa etária entre 18
e 24 anos – de 53% em 2011 para 67% em 2015. A pesquisa não aponta os
motivos, mas Marcos da Veiga Pereira, presidente do Sindicato Nacional
de Editores, disse ao Estado que o boom da literatura
para este público pode ter ajudado no aumento do índice – mais do que
uma ação para manter o aluno que sai da escola interessado na leitura.
Entre as principais motivações para ler um livro, entre os que se
consideram leitores, estão gosto (25%), atualização cultural ou
atualização (19%), distração (15%), motivos religiosos (11%),
crescimento pessoal (10%), exigência escolar (7%), atualização
profissional ou exigência do trabalho (7%), não sabe ou não respondeu
(5%), outros (1%). Adolescentes entre 11 e 13 anos são os que mais leem
por gosto (42%), seguidos por crianças de 5 a 10 anos (40%).
Os fatores que mais influenciam na escolha de um livro estão tema ou
assunto (30%), autor (12%), dicas de outras pessoas (11%), título do
livro (11%), capa (11%), dicas de professores (7%), críticas/ resenhas
(5%), publicidade (2%), editora (2%), redes sociais (2%), não sabe/não
respondeu (8%), outro (1%). O item O “tema ou assunto” influencia mais a
escolha dos adultos e daqueles com escolaridade mais alta, atingindo
45% das menções entre os que têm ensino superior. Já o público entre 5 e
13 anos escolhe pela capa. Dicas de professores funcionam melhor que
todas as outras opções para crianças entre 5 e 10 anos. E blogs
respondem por menos de 1%.
Lê-se mais em casa (81%), depois na sala de aula (25%), biblioteca
(19%), trabalho (15%), transporte (11%), consultório e salão de beleza
(8%) e em outros lugares menos expressivos. E lê-se mais livros digitais
em cyber cafés e lan houses (42%) e no transporte (25%).
Aos não leitores, foi perguntado quais foram as razões para eles não
terem lido nenhum livro inteiro ou em partes nos três meses anteriores à
pesquisa. As respostas: falta de tempo (32%), não gosta de ler (28%),
não tem paciência para ler (13%), prefere outras atividades (10%),
dificuldades para ler (9%), sente-se muito cansado para ler (4%), não há
bibliotecas por perto (2%), acha o preço de livro caro (2%), tem
dinheiro para comprar (2%), não tem local onde comprar onde mora (1%),
não tem um lugar apropriado para ler (1%), não tem acesso permanente à
internet (1%), não sabe ler (20%), não sabe/não respondeu (1%).
A leitura ficou em 10º lugar quando o assunto é o que gosta de fazer
no tempo livre. Perdeu para assistir televisão (73%), que, vale dizer,
perdeu importância quando olhamos os outros anos da pesquisa: 2007 (77%)
e 2011 (85%). Em segundo lugar, a preferência é por ouvir música (60%).
Depois aparecem usar a internet (47%), reunir-se com amigos ou família
ou sair com amigos (45%), assistir vídeos ou filmes em casa (44%), usar
WhatsApp (43%), escrever (40%), usar Facebook, Twitter ou Instagram
(35%), ler jornais, revistas ou noticias (24%), ler livros em papel ou
livros digitais (24%) – mesmo índice de praticar esporte. Perdem para a
leitura de um livro: desenhar, pintar, fazer artesanato ou trabalhos
manuais (15%), ir a bares, restaurantes ou shows (14%), jogar games ou
videogames (12%), ir ao cinema, teatro, concertos, museus ou exposições
(6%), não fazer nada, descansar ou dormir (15%).
A principal forma de acesso ao livro é a compra em livraria física ou
internet (43%). Depois aparecem presenteados (23%), emprestados de
amigos e familiares (21%), emprestados de bibliotecas de escolas (18%),
distribuídos pelo governo ou pelas escolas (9%), baixados da internet
(9%), emprestados por bibliotecas públicas ou comunitárias (7%),
emprestados em outros locais (5%), fotocopiados, xerocados ou
digitalizados (5%), não sabe/não respondeu (7%).
A livraria física é o local preferido dos entrevistados para comprar
livros (44%), seguida por bancas de jornal e revista (19%), livrarias
online (15%), igrejas e outros espaços religiosos (9%), sebos (8%),
escola (7%), supermercados ou lojas de departamentos (7%), bienais ou
feiras de livros (6%), na rua, com vendedores ambulantes (5%), outros
sites da internet (4%), em casa ou no local de trabalho, com vendedores
“porta a porta” (3%), outros locais (6%) e não sabe/não respondeu (7%). O
preço é o que define o local da compra para 42% dos entrevistados. Na
pesquisa anterior, isso valia para 49%.
A pesquisa perguntou a professores qual tinha sido o último livro que
leram e 50% respondeu nenhum e 22%, a Bíblia. Outros títulos citados:
Esperança, O Monge e o Executivo, Amor nos tempos do cólera, Bom dia
Espírito Santo, Livro dos sonhos, Menino brilhante, O símbolo perdido,
Nosso lar, Nunca desista dos seus sonhos e Fisiologia do exercício.
Entre os 7 autores mais lembrados, Augusto Cury, Chico Xavier, Gabriel
Garcia Márquez, Paulo Freire, Benny Hinn, Ernest W. Maglischo e Içami
Tiba.
Quando extrapolamos para a amostra total, os títulos mais citados
como os últimos lidos ou que estão sendo lidos foram Bíblia, Diário de
um banana, Casamento Blindado, A Culpa é das Estrelas, Cinquenta Tons de
Cinza, Ágape, Esperança, O Monge e o Executivo, Ninguém é de ninguém,
Cidades de Papel, O Código da Inteligência, Livro de Culinária, Livro
dos Espíritos, A Maldição do Titã, A Menina que Roubava Livros, Muito
mais que cinco minutos, Philia e A Única Esperança.
Quando a questão é sobre os livros mais marcantes, os religiosos
continuam ali e a Bíblia segue como referência, mas a lista fica um
pouco diferente, com alguns clássicos e infantojuvenis: Bíblia, A Culpa é
das Estrelas, A Cabana, O Pequeno Príncipe, Cinquenta Tons de Cinza,
Diário de um banana, Turma da Mônica, Violetas na Janela, O Sítio do
Pica-pau Amarelo, Crepúsculo, Ágape, Dom Casmurro, O Alquimista, Harry
Potter, Meu pé de laranja lima, Casamento Blindado e Vidas Secas.
Entre os escritores preferidos dos brasileiros estão Monteiro Lobato,
Machado de Assis, Paulo Coelho, Maurício de Sousa, Augusto Cury, Zibia
Gasparetto, Jorge Amado, Carlos Drummond de Andrade, Cecília Meireles,
Chico Xavier, John Green, Ada Pellegrini, Vinícius de Moraes, José de
Alencar e Padre Marcelo Rossi.
Maria Fernanda Rodrigues
Estadão
O homem que viu o lagarto comer seu filho
Era uma noite de terça-feira, e eles viam televisão deitados na
cama. Quase uma da manhã, estava quente. Ele levantou-se para tomar
água. A casa silenciosa, moravam num bairro tranqüilo. Não havia
ruídos,poucos carros. Ao passar pelo quarto das crianças, resolveu
entrar. Empurrou a porta e encontrou o bicho comendo o menino mais
velho, de três anos e meio. Era semelhante a um lagarto e, na
penumbra, pareceu verde. Paralisado, não sabia se devia entrar e
tentar assustar o animal, para que ele largasse a criança. Ou se
devia recuar e pedir auxílio. Ele não sabia a força do bicho, só
adivinhava que devia ser monstruosamente forte. Ao menos, forte
demais para ele, franzino funcionário. E meio míope, ainda por cima.
Se acendesse a luz do corredor, poderia verificar melhor que tipo de
animal era. Mas não se tratava de identificar a raça e sim de salvar
o menino. Ele tinha a impressão de que as duas pernas já tinham sido
comidas, porque os lençóis estavam empapados de sangue. E a calça do
pijama estava estraçalhada sob as garras horrendas do bicho
repulsivo. Como é que uma coisa assim tinha entrado pela casa
adentro? Bem que ele avisava a mulher para trancar portas. Ela
esquecia, nunca usava o pega ladrão. Qualquer dia, em vez de um
bicho, haveria um homem roubando tudo, a televisão colorida, o
liquidificador, as coleções de livros com capas douradas, os
abajures feitos com asas de borboletas, tão preciosos. Pensou em
verificar as portas, se estavam trancadas. Porém, percebeu um
movimento no animal, como se ele tentasse subir para a cama. Talvez
tivesse comido mais um pedaço do menino. Precisava intervir. Como?
Dando tapinhas nas costas do lagarto — não lagarto? Não tinha antas
em casa e o cunhado sempre dizia que era coisa necessária. Nunca se
sabia o que ia acontecer. Ali estava a prova. Queria ver a cara do
cunhado, quando contasse. Não ia acreditar e ainda apostaria duas
cervejas como tal animal não existia. Pode, um lagartão entrar em
casa através de portas fechadas e comer crianças? Olhou bem. Comer
crianças não era normal, nem certo. Devia ser uma visão alucinada
qualquer. Não era, O bicho mastigava o que lhe pareceu um bracinho e
o funcionário teve um instante d ternura ao pensar naqueles braços
que o abraçavam tanto, quando chegava do emprego à noite. Urna faca
de cozinha poderia ser útil? Mas quanto o bicho o deixaria se
aproximar, sem perigo para ele, o homem? Tinha de impedir o lagarto
de chegar à cabeça. Ao menos isso precisava salvar. Não conseguia
dar um passo, sentia-se pregado à porta. Preocupava-se. Todavia não
se sentia culpado. Era uma situação nova para ele. E apavorante.
Como reagir diante de coisas novas e apavorantes? Não sabia.
Preferia não ter visto o lagarto, encontrar a cama vazia, as roupas
manchadas de sangue. Pensaria em seqüestro ou coisas assim que lia
nos jornais. Seqüestro o intrigaria, uma vez que ganhava pouco mais
de dois salários mínimos e não tinha acertado na loteria esportiva.
Era apenas um funcionário dos correios que entregava cartas o dia
todo e por isso tinha varizes nas pernas. Se gritasse, o lagarto
iria embora? Continuou pensando nas coisas que podia fazer, até que
a mulher chamou, uma, duas vezes. Depois ela gritou e ele recuou,
sempre atento para saber quanto o bicho tinha comido do filho. À
medida que recuou perdeu a visão do quarto. Sentindo-se aliviado,
pelo que não via. A mulher chamava e ele pensou: o menino não
chorou, não deve ter sofrido. Voltou ao quarto ainda com esperança
de salvá-lo pela manhã e decidiu nada dizer à mulher. Apagaram a
luz, ele se ajeitou, cochilou. Acordou sentindo um cheiro ruim e
quando abriu os olhos viu sobre seu peito a pata, parecida com a do
lagarto. Paralisado, não sabia se devia tentar as sustar o animal,
ou tentar sair da cama e pedir auxílio. Pelo peso da pata, o bicho
devia ser monstruosamente forte. Ao menos, forte demais para ele,
franzino funcionário. Aí se lembrou que tinha dois sacos de cartas a
entregar, era época de Natal e havia muitos cartões das pessoas para
outras pessoas dizendo que estava tudo bem, felicidades. Tinha que
tirar este bicho de cima. Não, hoje não haveria entregas. Nem
amanhã, por muito tempo. O lagarto estava com metade de sua perna
dentro da boca.
Ignácio de Loyola Brandão
O texto acima foi extraído do livro "Os melhores contos de Ignácio de Loyola Brandão", seleção de Deonísio da Silva, Global Editora — São Paulo, 1993, pág. 117.
segunda-feira, 24 de outubro de 2016
‘Cherchez’
Neste lodaçal moral em que vivemos, quase nenhuma mulher é citada em casos de corrupção ativa. Cabe-lhes apenas um papel passivo, quando não invisível
Donald Trump (Foto: Mark J. Terrill / AP)
Como capo dei capi da máfia nos Estados Unidos, Al Capone foi
responsável pela morte de dezenas de concorrentes, policiais e quem teve
a má sorte de ficar no meio do tiroteio. Todo mundo sabia da sua
atividade criminosa, mas a lei não conseguia pegá-lo. E ele acabou sendo
condenado pelo crime menor de sonegação de impostos.
Donald Trump não será derrotado pelas barbaridades e as mentiras que
diz e nem por não pagar impostos, mas pelo seu, digamos, voluntarismo
sexual. Trump insulta mulheres nos seus pronunciamentos e as assedia
sexualmente fora do ar, e tem assediadas fazendo fila para denunciá-lo.
Os desmandos sexuais do louro lhe custarão a eleição, a não ser que, até
lá, apareça algum caso da Hillary com um mexicano.
Curiosamente, no Brasil não vale aquele velho mandamento francês: em
caso de confusão, crise ou crime, sempre cherchez la femme, procure-se a
mulher. Na nossa história, por mais que se “chercheie”, jamais se
encontrará uma mulher como causa de escândalos políticos — pelo menos
que apareça. Revelações de adultério ou indiscrição sexual já custaram a
carreira de muitos políticos americanos.
A cena se repete: flagrado ciscando fora do galinheiro matrimonial, o
político contrito pede desculpas à nação, com a mulher enganada firme ao
seu lado, com cara de “ele é um imbecil, mas se regenerou”. No Brasil,
uma revelação parecida não aconteceria, ou, se acontecesse, não chegaria
ao noticiário, ou, se chegasse ao noticiário, não afetaria a carreira
do político, ou, se afetasse, poderia — numa sociedade machista como a
nossa — até ajudá-lo.
A imprensa brasileira, mesmo a mais investigativa ou sensacionalista,
trata escândalos sexuais com um certo pudor. Neste lodaçal moral em que
vivemos, quase nenhuma mulher é citada em casos de corrupção ativa.
Cabe-lhes apenas um papel passivo, quando não invisível, seja ela a
legítima ou a outra. Mulheres poderiam muito bem reclamar da
discriminação.
Por que só homens podem ser corruptos? Por que só eles podem ser
escoltados pelo japonês da Federal? E o papel delas nas falcatruas? No
último debate entre os candidatos antes da eleição presidencial
americana, Trump declarou que todas as acusações de assédio sexual
contra ele eram de mulheres atrás dos seus 15 minutos de fama, e pura
ficção.
Mas o mais destacado pelos comentaristas depois do debate foi a
insinuação de Trump de que ele poderia não aceitar o resultado da
eleição em caso de derrota. Se a sua contestação chegar à Suprema Corte,
com sua maioria de juízes conservadores, a coisa pode melar. Foi
lembrado que o mesmo tribunal deu a vitória a Bush sobre Al Gore, com
uma decisão sobre a validade de votos que até hoje é criticada.
Luís Fernando Veríssimo
Do Blog do Noblat
Frase
Não é natural dizer a uma criança que ela tem que
experimentar para saber se gosta de menino ou menina. A família
brasileira não vai permitir isso.
Meus medos
Essa
coisa de ser macho e não ter medo ficava bem em Lampião, que andava com
uma tropa de choque violenta e enfrentava policiais despreparados.
No
meu caso já enfrentei umas paradas duras, mesmo sozinho, como por
exemplo quando fui testemunha do assassinato de Zuzu Angel. Isso me
endureceu, mas de modo algum me blindou para certos medos que sempre me
acompanharam. Um deles é andar de elevador. Uso todos os dias, mas basta
aquela caixinha dar um sacolejo ou demorar para abrir as portas que
imediatamente entro em pânico. É momentâneo, mas é terrível. Tenho dois
truques para esses momentos. O primeiro é praticar a respiração que
aprendi com o Pilates. O segundo é usar o celular, para distrair a
atenção. Ocorre que quando você está trancado no elevador, parece que o
oxigênio desapareceu e com certeza o sinal do celular não existe.
Uma
solução para esse problema me foi ensinada pelo Deputado Branco. Contou
que participava de um encontro da UNALE em Porto Alegre, na companhia
de outros Deputados paraibanos, ente eles Fabiano Lucena, Ranieri
Paulino e Ricardo Barbosa.
O
Deputado Branco estava voltando para o hotel depois de ter ido a uma
loja de importados que vendia produtos baratos. Entre as compras ele
trazia uma garrafa de uísque Buchanan’s, e convidou vários colegas que
estavam na recepção do hotel para subirem até o restaurante localizado
no último andar e degustarem o escocês. Ato seguinte entraram todos no
elevador, mas ao invés de subirem tiveram a desagradável surpresa de uma
pane, que fez o elevador descer violentamente até o subsolo,
permanecendo trancados lá por meia hora, até que o pessoal da manutenção
consertou tudo e enfim conseguiram abrir a porta do elevador. Ocorre
que os Deputados haviam “matado” a garrafa de uísque juntamente com o
cabineiro, que embriagado recusava-se a sair, aos berros: “-Saio não.
Nem minha mulher me tira de um bar, avalie esses dois aí de macacão da
Otis. Pode trazer outra garrafa que vai ser por minha conta”.
Um
Deputado de Alagoas que participou da aventura, queixava-se: “-Pena que
não tivesse tira-gosto. A cada lapada pura que tomávamos, ou mordíamos a
língua ou apertávamos a mão dos colegas”.
Vou
sugerir aos síndicos de edifícios que adotem um kit sobrevivência nos
elevadores; uma garrafa de uísque e uns pacotes de pipoca, ao menos.
Difícil vai ser a questão do gelo... .
Marcos Pires
Do Blogo do Tião
Amor
Um pouco cansada, com as compras deformando o novo saco de tricô, Ana subiu no bonde.
Depositou o volume no colo e o bonde começou a andar. Recostou-se então no banco
procurando conforto, num suspiro de meia satisfação.
Os filhos de Ana eram bons, uma coisa verdadeira e sumarenta. Cresciam, tomavam banho, exigiam para si, malcriados, instantes cada vez mais completos. A cozinha era enfim espaçosa, o fogão enguiçado dava estouros. O calor era forte no apartamento que estavam aos poucos pagando. Mas o vento batendo nas cortinas que ela mesma cortara lembrava-lhe que se quisesse podia parar e enxugar a testa, olhando o calmo horizonte. Como um lavrador. Ela plantara as sementes que tinha na mão, não outras, mas essas apenas. E cresciam árvores. Crescia sua rápida conversa com o cobrador de luz, crescia a água enchendo o tanque, cresciam seus filhos, crescia a mesa com comidas, o marido chegando com os jornais e sorrindo de fome, o canto importuno das empregadas do edifício. Ana dava a tudo, tranqüilamente, sua mão pequena e forte, sua corrente de vida.
Certa hora da tarde era mais perigosa. Certa hora da tarde as árvores que plantara riam dela. Quando nada mais precisava de sua força, inquietava-se. No entanto sentia-se mais sólida do que nunca, seu corpo engrossara um pouco e era de se ver o modo como cortava blusas para os meninos, a grande tesoura dando estalidos na fazenda. Todo o seu desejo vagamente artístico encaminhara-se há muito no sentido de tornar os dias realizados e belos; com o tempo, seu gosto pelo decorativo se desenvolvera e suplantara a íntima desordem. Parecia ter descoberto que tudo era passível de aperfeiçoamento, a cada coisa se emprestaria uma aparência harmoniosa; a vida podia ser feita pela mão do homem.
No fundo, Ana sempre tivera necessidade de sentir a raiz firme das coisas. E isso um lar perplexamente lhe dera. Por caminhos tortos, viera a cair num destino de mulher, com a surpresa de nele caber como se o tivesse inventado. O homem com quem casara era um homem verdadeiro, os filhos que tivera eram filhos verdadeiros. Sua juventude anterior parecia-lhe estranha como uma doença de vida. Dela havia aos poucos emergido para descobrir que também sem a felicidade se vivia: abolindo-a, encontrara uma legião de pessoas, antes invisíveis, que viviam como quem trabalha — com persistência, continuidade, alegria. O que sucedera a Ana antes de ter o lar estava para sempre fora de seu alcance: uma exaltação perturbada que tantas vezes se confundira com felicidade insuportável. Criara em troca algo enfim compreensível, uma vida de adulto. Assim ela o quisera e o escolhera.
Sua precaução reduzia-se a tomar cuidado na hora perigosa da tarde, quando a casa estava vazia sem precisar mais dela, o sol alto, cada membro da família distribuído nas suas funções. Olhando os móveis limpos, seu coração se apertava um pouco em espanto. Mas na sua vida não havia lugar para que sentisse ternura pelo seu espanto — ela o abafava com a mesma habilidade que as lides em casa lhe haviam transmitido. Saía então para fazer compras ou levar objetos para consertar, cuidando do lar e da família à revelia deles. Quando voltasse era o fim da tarde e as crianças vindas do colégio exigiam-na. Assim chegaria a noite, com sua tranqüila vibração. De manhã acordaria aureolada pelos calmos deveres. Encontrava os móveis de novo empoeirados e sujos, como se voltassem arrependidos. Quanto a ela mesma, fazia obscuramente parte das raízes negras e suaves do mundo. E alimentava anonimamente a vida. Estava bom assim. Assim ela o quisera e escolhera.
O bonde vacilava nos trilhos, entrava em ruas largas. Logo um vento mais úmido soprava anunciando, mais que o fim da tarde, o fim da hora instável. Ana respirou profundamente e uma grande aceitação deu a seu rosto um ar de mulher.
O bonde se arrastava, em seguida estacava. Até Humaitá tinha tempo de descansar. Foi então que olhou para o homem parado no ponto.
A diferença entre ele e os outros é que ele estava realmente parado. De pé, suas mãos se mantinham avançadas. Era um cego.
O que havia mais que fizesse Ana se aprumar em desconfiança? Alguma coisa intranqüila estava sucedendo. Então ela viu: o cego mascava chicles... Um homem cego mascava chicles.
Ana ainda teve tempo de pensar por um segundo que os irmãos viriam jantar — o coração batia-lhe violento, espaçado. Inclinada, olhava o cego profundamente, como se olha o que não nos vê. Ele mascava goma na escuridão. Sem sofrimento, com os olhos abertos. O movimento da mastigação fazia-o parecer sorrir e de repente deixar de sorrir, sorrir e deixar de sorrir — como se ele a tivesse insultado, Ana olhava-o. E quem a visse teria a impressão de uma mulher com ódio. Mas continuava a olhá-lo, cada vez mais inclinada — o bonde deu uma arrancada súbita jogando-a desprevenida para trás, o pesado saco de tricô despencou-se do colo, ruiu no chão — Ana deu um grito, o condutor deu ordem de parada antes de saber do que se tratava — o bonde estacou, os passageiros olharam assustados.
Incapaz de se mover para apanhar suas compras, Ana se aprumava pálida. Uma expressão de rosto, há muito não usada, ressurgia-lhe com dificuldade, ainda incerta, incompreensível. O moleque dos jornais ria entregando-lhe o volume. Mas os ovos se haviam quebrado no embrulho de jornal. Gemas amarelas e viscosas pingavam entre os fios da rede. O cego interrompera a mastigação e avançava as mãos inseguras, tentando inutilmente pegar o que acontecia. O embrulho dos ovos foi jogado fora da rede e, entre os sorrisos dos passageiros e o sinal do condutor, o bonde deu a nova arrancada de partida.
Poucos instantes depois já não a olhavam mais. O bonde se sacudia nos trilhos e o cego mascando goma ficara atrás para sempre. Mas o mal estava feito.
A rede de tricô era áspera entre os dedos, não íntima como quando a tricotara. A rede perdera o sentido e estar num bonde era um fio partido; não sabia o que fazer com as compras no colo. E como uma estranha música, o mundo recomeçava ao redor. O mal estava feito. Por quê? Teria esquecido de que havia cegos? A piedade a sufocava, Ana respirava pesadamente. Mesmo as coisas que existiam antes do acontecimento estavam agora de sobreaviso, tinham um ar mais hostil, perecível... O mundo se tornara de novo um mal-estar. Vários anos ruíam, as gemas amarelas escorriam. Expulsa de seus próprios dias, parecia-lhe que as pessoas da rua eram periclitantes, que se mantinham por um mínimo equilíbrio à tona da escuridão — e por um momento a falta de sentido deixava-as tão livres que elas não sabiam para onde ir. Perceber uma ausência de lei foi tão súbito que Ana se agarrou ao banco da frente, como se pudesse cair do bonde, como se as coisas pudessem ser revertidas com a mesma calma com que não o eram.
O que chamava de crise viera afinal. E sua marca era o prazer intenso com que olhava agora as coisas, sofrendo espantada. O calor se tornara mais abafado, tudo tinha ganho uma força e vozes mais altas. Na Rua Voluntários da Pátria parecia prestes a rebentar uma revolução, as grades dos esgotos estavam secas, o ar empoeirado. Um cego mascando chicles mergulhara o mundo em escura sofreguidão. Em cada pessoa forte havia a ausência de piedade pelo cego e as pessoas assustavam-na com o vigor que possuíam. Junto dela havia uma senhora de azul, com um rosto. Desviou o olhar, depressa. Na calçada, uma mulher deu um empurrão no filho! Dois namorados entrelaçavam os dedos sorrindo... E o cego? Ana caíra numa bondade extremamente dolorosa.
Ela apaziguara tão bem a vida, cuidara tanto para que esta não explodisse. Mantinha tudo em serena compreensão, separava uma pessoa das outras, as roupas eram claramente feitas para serem usadas e podia-se escolher pelo jornal o filme da noite - tudo feito de modo a que um dia se seguisse ao outro. E um cego mascando goma despedaçava tudo isso. E através da piedade aparecia a Ana uma vida cheia de náusea doce, até a boca.
Só então percebeu que há muito passara do seu ponto de descida. Na fraqueza em que estava, tudo a atingia com um susto; desceu do bonde com pernas débeis, olhou em torno de si, segurando a rede suja de ovo. Por um momento não conseguia orientar-se. Parecia ter saltado no meio da noite.
Era uma rua comprida, com muros altos, amarelos. Seu coração batia de medo, ela procurava inutilmente reconhecer os arredores, enquanto a vida que descobrira continuava a pulsar e um vento mais morno e mais misterioso rodeava-lhe o rosto. Ficou parada olhando o muro. Enfim pôde localizar-se. Andando um pouco mais ao longo de uma sebe, atravessou os portões do Jardim Botânico.
Andava pesadamente pela alameda central, entre os coqueiros. Não havia ninguém no Jardim. Depositou os embrulhos na terra, sentou-se no banco de um atalho e ali ficou muito tempo.
A vastidão parecia acalmá-la, o silêncio regulava sua respiração. Ela adormecia dentro de si.
De longe via a aléia onde a tarde era clara e redonda. Mas a penumbra dos ramos cobria o atalho.
Ao seu redor havia ruídos serenos, cheiro de árvores, pequenas surpresas entre os cipós. Todo o Jardim triturado pelos instantes já mais apressados da tarde. De onde vinha o meio sonho pelo qual estava rodeada? Como por um zunido de abelhas e aves. Tudo era estranho, suave demais, grande demais.
Um movimento leve e íntimo a sobressaltou — voltou-se rápida. Nada parecia se ter movido. Mas na aléia central estava imóvel um poderoso gato. Seus pêlos eram macios. Em novo andar silencioso, desapareceu.
Inquieta, olhou em torno. Os ramos se balançavam, as sombras vacilavam no chão. Um pardal ciscava na terra. E de repente, com mal-estar, pareceu-lhe ter caído numa emboscada. Fazia-se no Jardim um trabalho secreto do qual ela começava a se aperceber.
Nas árvores as frutas eram pretas, doces como mel. Havia no chão caroços secos cheios de circunvoluções, como pequenos cérebros apodrecidos. O banco estava manchado de sucos roxos. Com suavidade intensa rumorejavam as águas. No tronco da árvore pregavam-se as luxuosas patas de uma aranha. A crueza do mundo era tranqüila. O assassinato era profundo. E a morte não era o que pensávamos.
Ao mesmo tempo que imaginário — era um mundo de se comer com os dentes, um mundo de volumosas dálias e tulipas. Os troncos eram percorridos por parasitas folhudas, o abraço era macio, colado. Como a repulsa que precedesse uma entrega — era fascinante, a mulher tinha nojo, e era fascinante.
As árvores estavam carregadas, o mundo era tão rico que apodrecia. Quando Ana pensou que havia crianças e homens grandes com fome, a náusea subiu-lhe à garganta, como se ela estivesse grávida e abandonada. A moral do Jardim era outra. Agora que o cego a guiara até ele, estremecia nos primeiros passos de um mundo faiscante, sombrio, onde vitórias-régias boiavam monstruosas. As pequenas flores espalhadas na relva não lhe pareciam amarelas ou rosadas, mas cor de mau ouro e escarlates. A decomposição era profunda, perfumada... Mas todas as pesadas coisas, ela via com a cabeça rodeada por um enxame de insetos enviados pela vida mais fina do mundo. A brisa se insinuava entre as flores. Ana mais adivinhava que sentia o seu cheiro adocicado... O Jardim era tão bonito que ela teve medo do Inferno.
Era quase noite agora e tudo parecia cheio, pesado, um esquilo voou na sombra. Sob os pés a terra estava fofa, Ana aspirava-a com delícia. Era fascinante, e ela sentia nojo.
Mas quando se lembrou das crianças, diante das quais se tornara culpada, ergueu-se com uma exclamação de dor. Agarrou o embrulho, avançou pelo atalho obscuro, atingiu a alameda. Quase corria — e via o Jardim em torno de si, com sua impersonalidade soberba. Sacudiu os portões fechados, sacudia-os segurando a madeira áspera. O vigia apareceu espantado de não a ter visto.
Enquanto não chegou à porta do edifício, parecia à beira de um desastre. Correu com a rede até o elevador, sua alma batia-lhe no peito — o que sucedia? A piedade pelo cego era tão violenta como uma ânsia, mas o mundo lhe parecia seu, sujo, perecível, seu. Abriu a porta de casa. A sala era grande, quadrada, as maçanetas brilhavam limpas, os vidros da janela brilhavam, a lâmpada brilhava — que nova terra era essa? E por um instante a vida sadia que levara até agora pareceu-lhe um modo moralmente louco de viver. O menino que se aproximou correndo era um ser de pernas compridas e rosto igual ao seu, que corria e a abraçava. Apertou-o com força, com espanto. Protegia-se tremula. Porque a vida era periclitante. Ela amava o mundo, amava o que fora criado — amava com nojo. Do mesmo modo como sempre fora fascinada pelas ostras, com aquele vago sentimento de asco que a aproximação da verdade lhe provocava, avisando-a. Abraçou o filho, quase a ponto de machucá-lo. Como se soubesse de um mal — o cego ou o belo Jardim Botânico? — agarrava-se a ele, a quem queria acima de tudo. Fora atingida pelo demônio da fé. A vida é horrível, disse-lhe baixo, faminta. O que faria se seguisse o chamado do cego? Iria sozinha... Havia lugares pobres e ricos que precisavam dela. Ela precisava deles... Tenho medo, disse. Sentia as costelas delicadas da criança entre os braços, ouviu o seu choro assustado. Mamãe, chamou o menino. Afastou-o, olhou aquele rosto, seu coração crispou-se. Não deixe mamãe te esquecer, disse-lhe. A criança mal sentiu o abraço se afrouxar, escapou e correu até a porta do quarto, de onde olhou-a mais segura. Era o pior olhar que jamais recebera. Q sangue subiu-lhe ao rosto, esquentando-o.
Deixou-se cair numa cadeira com os dedos ainda presos na rede. De que tinha vergonha?
Não havia como fugir. Os dias que ela forjara haviam-se rompido na crosta e a água escapava. Estava diante da ostra. E não havia como não olhá-la. De que tinha vergonha? É que já não era mais piedade, não era só piedade: seu coração se enchera com a pior vontade de viver.
Já não sabia se estava do lado do cego ou das espessas plantas. O homem pouco a pouco se distanciara e em tortura ela parecia ter passado para o lados que lhe haviam ferido os olhos. O Jardim Botânico, tranqüilo e alto, lhe revelava. Com horror descobria que pertencia à parte forte do mundo — e que nome se deveria dar a sua misericórdia violenta? Seria obrigada a beijar um leproso, pois nunca seria apenas sua irmã. Um cego me levou ao pior de mim mesma, pensou espantada. Sentia-se banida porque nenhum pobre beberia água nas suas mãos ardentes. Ah! era mais fácil ser um santo que uma pessoa! Por Deus, pois não fora verdadeira a piedade que sondara no seu coração as águas mais profundas? Mas era uma piedade de leão.
Humilhada, sabia que o cego preferiria um amor mais pobre. E, estremecendo, também sabia por quê. A vida do Jardim Botânico chamava-a como um lobisomem é chamado pelo luar. Oh! mas ela amava o cego! pensou com os olhos molhados. No entanto não era com este sentimento que se iria a uma igreja. Estou com medo, disse sozinha na sala. Levantou-se e foi para a cozinha ajudar a empregada a preparar o jantar.
Mas a vida arrepiava-a, como um frio. Ouvia o sino da escola, longe e constante. O pequeno horror da poeira ligando em fios a parte inferior do fogão, onde descobriu a pequena aranha. Carregando a jarra para mudar a água - havia o horror da flor se entregando lânguida e asquerosa às suas mãos. O mesmo trabalho secreto se fazia ali na cozinha. Perto da lata de lixo, esmagou com o pé a formiga. O pequeno assassinato da formiga. O mínimo corpo tremia. As gotas d'água caíam na água parada do tanque. Os besouros de verão. O horror dos besouros inexpressivos. Ao redor havia uma vida silenciosa, lenta, insistente. Horror, horror. Andava de um lado para outro na cozinha, cortando os bifes, mexendo o creme. Em torno da cabeça, em ronda, em torno da luz, os mosquitos de uma noite cálida. Uma noite em que a piedade era tão crua como o amor ruim. Entre os dois seios escorria o suor. A fé a quebrantava, o calor do forno ardia nos seus olhos.
Depois o marido veio, vieram os irmãos e suas mulheres, vieram os filhos dos irmãos.
Jantaram com as janelas todas abertas, no nono andar. Um avião estremecia, ameaçando no calor do céu. Apesar de ter usado poucos ovos, o jantar estava bom. Também suas crianças ficaram acordadas, brincando no tapete com as outras. Era verão, seria inútil obrigá-las a dormir. Ana estava um pouco pálida e ria suavemente com os outros. Depois do jantar, enfim, a primeira brisa mais fresca entrou pelas janelas. Eles rodeavam a mesa, a família. Cansados do dia, felizes em não discordar, tão dispostos a não ver defeitos. Riam-se de tudo, com o coração bom e humano. As crianças cresciam admiravelmente em torno deles. E como a uma borboleta, Ana prendeu o instante entre os dedos antes que ele nunca mais fosse seu.
Depois, quando todos foram embora e as crianças já estavam deitadas, ela era uma mulher bruta que olhava pela janela. A cidade estava adormecida e quente. O que o cego desencadeara caberia nos seus dias? Quantos anos levaria até envelhecer de novo? Qualquer movimento seu e pisaria numa das crianças. Mas com uma maldade de amante, parecia aceitar que da flor saísse o mosquito, que as vitórias-régias boiassem no escuro do lago. O cego pendia entre os frutos do Jardim Botânico.
Se fora um estouro do fogão, o fogo já teria pegado em toda a casa! pensou correndo para a cozinha e deparando com o seu marido diante do café derramado.
— O que foi?! gritou vibrando toda.
Ele se assustou com o medo da mulher. E de repente riu entendendo:
— Não foi nada, disse, sou um desajeitado. Ele parecia cansado, com olheiras.
Mas diante do estranho rosto de Ana, espiou-a com maior atenção. Depois atraiu-a a si, em rápido afago.
— Não quero que lhe aconteça nada, nunca! disse ela.
— Deixe que pelo menos me aconteça o fogão dar um estouro, respondeu ele sorrindo.
Ela continuou sem força nos seus braços. Hoje de tarde alguma coisa tranqüila se rebentara, e na casa toda havia um tom humorístico, triste. É hora de dormir, disse ele, é tarde. Num gesto que não era seu, mas que pareceu natural, segurou a mão da mulher, levando-a consigo sem olhar para trás, afastando-a do perigo de viver.
Acabara-se a vertigem de bondade.
E, se atravessara o amor e o seu inferno, penteava-se agora diante do espelho, por um instante sem nenhum mundo no coração. Antes de se deitar, como se apagasse uma vela, soprou a pequena flama do dia.
Os filhos de Ana eram bons, uma coisa verdadeira e sumarenta. Cresciam, tomavam banho, exigiam para si, malcriados, instantes cada vez mais completos. A cozinha era enfim espaçosa, o fogão enguiçado dava estouros. O calor era forte no apartamento que estavam aos poucos pagando. Mas o vento batendo nas cortinas que ela mesma cortara lembrava-lhe que se quisesse podia parar e enxugar a testa, olhando o calmo horizonte. Como um lavrador. Ela plantara as sementes que tinha na mão, não outras, mas essas apenas. E cresciam árvores. Crescia sua rápida conversa com o cobrador de luz, crescia a água enchendo o tanque, cresciam seus filhos, crescia a mesa com comidas, o marido chegando com os jornais e sorrindo de fome, o canto importuno das empregadas do edifício. Ana dava a tudo, tranqüilamente, sua mão pequena e forte, sua corrente de vida.
Certa hora da tarde era mais perigosa. Certa hora da tarde as árvores que plantara riam dela. Quando nada mais precisava de sua força, inquietava-se. No entanto sentia-se mais sólida do que nunca, seu corpo engrossara um pouco e era de se ver o modo como cortava blusas para os meninos, a grande tesoura dando estalidos na fazenda. Todo o seu desejo vagamente artístico encaminhara-se há muito no sentido de tornar os dias realizados e belos; com o tempo, seu gosto pelo decorativo se desenvolvera e suplantara a íntima desordem. Parecia ter descoberto que tudo era passível de aperfeiçoamento, a cada coisa se emprestaria uma aparência harmoniosa; a vida podia ser feita pela mão do homem.
No fundo, Ana sempre tivera necessidade de sentir a raiz firme das coisas. E isso um lar perplexamente lhe dera. Por caminhos tortos, viera a cair num destino de mulher, com a surpresa de nele caber como se o tivesse inventado. O homem com quem casara era um homem verdadeiro, os filhos que tivera eram filhos verdadeiros. Sua juventude anterior parecia-lhe estranha como uma doença de vida. Dela havia aos poucos emergido para descobrir que também sem a felicidade se vivia: abolindo-a, encontrara uma legião de pessoas, antes invisíveis, que viviam como quem trabalha — com persistência, continuidade, alegria. O que sucedera a Ana antes de ter o lar estava para sempre fora de seu alcance: uma exaltação perturbada que tantas vezes se confundira com felicidade insuportável. Criara em troca algo enfim compreensível, uma vida de adulto. Assim ela o quisera e o escolhera.
Sua precaução reduzia-se a tomar cuidado na hora perigosa da tarde, quando a casa estava vazia sem precisar mais dela, o sol alto, cada membro da família distribuído nas suas funções. Olhando os móveis limpos, seu coração se apertava um pouco em espanto. Mas na sua vida não havia lugar para que sentisse ternura pelo seu espanto — ela o abafava com a mesma habilidade que as lides em casa lhe haviam transmitido. Saía então para fazer compras ou levar objetos para consertar, cuidando do lar e da família à revelia deles. Quando voltasse era o fim da tarde e as crianças vindas do colégio exigiam-na. Assim chegaria a noite, com sua tranqüila vibração. De manhã acordaria aureolada pelos calmos deveres. Encontrava os móveis de novo empoeirados e sujos, como se voltassem arrependidos. Quanto a ela mesma, fazia obscuramente parte das raízes negras e suaves do mundo. E alimentava anonimamente a vida. Estava bom assim. Assim ela o quisera e escolhera.
O bonde vacilava nos trilhos, entrava em ruas largas. Logo um vento mais úmido soprava anunciando, mais que o fim da tarde, o fim da hora instável. Ana respirou profundamente e uma grande aceitação deu a seu rosto um ar de mulher.
O bonde se arrastava, em seguida estacava. Até Humaitá tinha tempo de descansar. Foi então que olhou para o homem parado no ponto.
A diferença entre ele e os outros é que ele estava realmente parado. De pé, suas mãos se mantinham avançadas. Era um cego.
O que havia mais que fizesse Ana se aprumar em desconfiança? Alguma coisa intranqüila estava sucedendo. Então ela viu: o cego mascava chicles... Um homem cego mascava chicles.
Ana ainda teve tempo de pensar por um segundo que os irmãos viriam jantar — o coração batia-lhe violento, espaçado. Inclinada, olhava o cego profundamente, como se olha o que não nos vê. Ele mascava goma na escuridão. Sem sofrimento, com os olhos abertos. O movimento da mastigação fazia-o parecer sorrir e de repente deixar de sorrir, sorrir e deixar de sorrir — como se ele a tivesse insultado, Ana olhava-o. E quem a visse teria a impressão de uma mulher com ódio. Mas continuava a olhá-lo, cada vez mais inclinada — o bonde deu uma arrancada súbita jogando-a desprevenida para trás, o pesado saco de tricô despencou-se do colo, ruiu no chão — Ana deu um grito, o condutor deu ordem de parada antes de saber do que se tratava — o bonde estacou, os passageiros olharam assustados.
Incapaz de se mover para apanhar suas compras, Ana se aprumava pálida. Uma expressão de rosto, há muito não usada, ressurgia-lhe com dificuldade, ainda incerta, incompreensível. O moleque dos jornais ria entregando-lhe o volume. Mas os ovos se haviam quebrado no embrulho de jornal. Gemas amarelas e viscosas pingavam entre os fios da rede. O cego interrompera a mastigação e avançava as mãos inseguras, tentando inutilmente pegar o que acontecia. O embrulho dos ovos foi jogado fora da rede e, entre os sorrisos dos passageiros e o sinal do condutor, o bonde deu a nova arrancada de partida.
Poucos instantes depois já não a olhavam mais. O bonde se sacudia nos trilhos e o cego mascando goma ficara atrás para sempre. Mas o mal estava feito.
A rede de tricô era áspera entre os dedos, não íntima como quando a tricotara. A rede perdera o sentido e estar num bonde era um fio partido; não sabia o que fazer com as compras no colo. E como uma estranha música, o mundo recomeçava ao redor. O mal estava feito. Por quê? Teria esquecido de que havia cegos? A piedade a sufocava, Ana respirava pesadamente. Mesmo as coisas que existiam antes do acontecimento estavam agora de sobreaviso, tinham um ar mais hostil, perecível... O mundo se tornara de novo um mal-estar. Vários anos ruíam, as gemas amarelas escorriam. Expulsa de seus próprios dias, parecia-lhe que as pessoas da rua eram periclitantes, que se mantinham por um mínimo equilíbrio à tona da escuridão — e por um momento a falta de sentido deixava-as tão livres que elas não sabiam para onde ir. Perceber uma ausência de lei foi tão súbito que Ana se agarrou ao banco da frente, como se pudesse cair do bonde, como se as coisas pudessem ser revertidas com a mesma calma com que não o eram.
O que chamava de crise viera afinal. E sua marca era o prazer intenso com que olhava agora as coisas, sofrendo espantada. O calor se tornara mais abafado, tudo tinha ganho uma força e vozes mais altas. Na Rua Voluntários da Pátria parecia prestes a rebentar uma revolução, as grades dos esgotos estavam secas, o ar empoeirado. Um cego mascando chicles mergulhara o mundo em escura sofreguidão. Em cada pessoa forte havia a ausência de piedade pelo cego e as pessoas assustavam-na com o vigor que possuíam. Junto dela havia uma senhora de azul, com um rosto. Desviou o olhar, depressa. Na calçada, uma mulher deu um empurrão no filho! Dois namorados entrelaçavam os dedos sorrindo... E o cego? Ana caíra numa bondade extremamente dolorosa.
Ela apaziguara tão bem a vida, cuidara tanto para que esta não explodisse. Mantinha tudo em serena compreensão, separava uma pessoa das outras, as roupas eram claramente feitas para serem usadas e podia-se escolher pelo jornal o filme da noite - tudo feito de modo a que um dia se seguisse ao outro. E um cego mascando goma despedaçava tudo isso. E através da piedade aparecia a Ana uma vida cheia de náusea doce, até a boca.
Só então percebeu que há muito passara do seu ponto de descida. Na fraqueza em que estava, tudo a atingia com um susto; desceu do bonde com pernas débeis, olhou em torno de si, segurando a rede suja de ovo. Por um momento não conseguia orientar-se. Parecia ter saltado no meio da noite.
Era uma rua comprida, com muros altos, amarelos. Seu coração batia de medo, ela procurava inutilmente reconhecer os arredores, enquanto a vida que descobrira continuava a pulsar e um vento mais morno e mais misterioso rodeava-lhe o rosto. Ficou parada olhando o muro. Enfim pôde localizar-se. Andando um pouco mais ao longo de uma sebe, atravessou os portões do Jardim Botânico.
Andava pesadamente pela alameda central, entre os coqueiros. Não havia ninguém no Jardim. Depositou os embrulhos na terra, sentou-se no banco de um atalho e ali ficou muito tempo.
A vastidão parecia acalmá-la, o silêncio regulava sua respiração. Ela adormecia dentro de si.
De longe via a aléia onde a tarde era clara e redonda. Mas a penumbra dos ramos cobria o atalho.
Ao seu redor havia ruídos serenos, cheiro de árvores, pequenas surpresas entre os cipós. Todo o Jardim triturado pelos instantes já mais apressados da tarde. De onde vinha o meio sonho pelo qual estava rodeada? Como por um zunido de abelhas e aves. Tudo era estranho, suave demais, grande demais.
Um movimento leve e íntimo a sobressaltou — voltou-se rápida. Nada parecia se ter movido. Mas na aléia central estava imóvel um poderoso gato. Seus pêlos eram macios. Em novo andar silencioso, desapareceu.
Inquieta, olhou em torno. Os ramos se balançavam, as sombras vacilavam no chão. Um pardal ciscava na terra. E de repente, com mal-estar, pareceu-lhe ter caído numa emboscada. Fazia-se no Jardim um trabalho secreto do qual ela começava a se aperceber.
Nas árvores as frutas eram pretas, doces como mel. Havia no chão caroços secos cheios de circunvoluções, como pequenos cérebros apodrecidos. O banco estava manchado de sucos roxos. Com suavidade intensa rumorejavam as águas. No tronco da árvore pregavam-se as luxuosas patas de uma aranha. A crueza do mundo era tranqüila. O assassinato era profundo. E a morte não era o que pensávamos.
Ao mesmo tempo que imaginário — era um mundo de se comer com os dentes, um mundo de volumosas dálias e tulipas. Os troncos eram percorridos por parasitas folhudas, o abraço era macio, colado. Como a repulsa que precedesse uma entrega — era fascinante, a mulher tinha nojo, e era fascinante.
As árvores estavam carregadas, o mundo era tão rico que apodrecia. Quando Ana pensou que havia crianças e homens grandes com fome, a náusea subiu-lhe à garganta, como se ela estivesse grávida e abandonada. A moral do Jardim era outra. Agora que o cego a guiara até ele, estremecia nos primeiros passos de um mundo faiscante, sombrio, onde vitórias-régias boiavam monstruosas. As pequenas flores espalhadas na relva não lhe pareciam amarelas ou rosadas, mas cor de mau ouro e escarlates. A decomposição era profunda, perfumada... Mas todas as pesadas coisas, ela via com a cabeça rodeada por um enxame de insetos enviados pela vida mais fina do mundo. A brisa se insinuava entre as flores. Ana mais adivinhava que sentia o seu cheiro adocicado... O Jardim era tão bonito que ela teve medo do Inferno.
Era quase noite agora e tudo parecia cheio, pesado, um esquilo voou na sombra. Sob os pés a terra estava fofa, Ana aspirava-a com delícia. Era fascinante, e ela sentia nojo.
Mas quando se lembrou das crianças, diante das quais se tornara culpada, ergueu-se com uma exclamação de dor. Agarrou o embrulho, avançou pelo atalho obscuro, atingiu a alameda. Quase corria — e via o Jardim em torno de si, com sua impersonalidade soberba. Sacudiu os portões fechados, sacudia-os segurando a madeira áspera. O vigia apareceu espantado de não a ter visto.
Enquanto não chegou à porta do edifício, parecia à beira de um desastre. Correu com a rede até o elevador, sua alma batia-lhe no peito — o que sucedia? A piedade pelo cego era tão violenta como uma ânsia, mas o mundo lhe parecia seu, sujo, perecível, seu. Abriu a porta de casa. A sala era grande, quadrada, as maçanetas brilhavam limpas, os vidros da janela brilhavam, a lâmpada brilhava — que nova terra era essa? E por um instante a vida sadia que levara até agora pareceu-lhe um modo moralmente louco de viver. O menino que se aproximou correndo era um ser de pernas compridas e rosto igual ao seu, que corria e a abraçava. Apertou-o com força, com espanto. Protegia-se tremula. Porque a vida era periclitante. Ela amava o mundo, amava o que fora criado — amava com nojo. Do mesmo modo como sempre fora fascinada pelas ostras, com aquele vago sentimento de asco que a aproximação da verdade lhe provocava, avisando-a. Abraçou o filho, quase a ponto de machucá-lo. Como se soubesse de um mal — o cego ou o belo Jardim Botânico? — agarrava-se a ele, a quem queria acima de tudo. Fora atingida pelo demônio da fé. A vida é horrível, disse-lhe baixo, faminta. O que faria se seguisse o chamado do cego? Iria sozinha... Havia lugares pobres e ricos que precisavam dela. Ela precisava deles... Tenho medo, disse. Sentia as costelas delicadas da criança entre os braços, ouviu o seu choro assustado. Mamãe, chamou o menino. Afastou-o, olhou aquele rosto, seu coração crispou-se. Não deixe mamãe te esquecer, disse-lhe. A criança mal sentiu o abraço se afrouxar, escapou e correu até a porta do quarto, de onde olhou-a mais segura. Era o pior olhar que jamais recebera. Q sangue subiu-lhe ao rosto, esquentando-o.
Deixou-se cair numa cadeira com os dedos ainda presos na rede. De que tinha vergonha?
Não havia como fugir. Os dias que ela forjara haviam-se rompido na crosta e a água escapava. Estava diante da ostra. E não havia como não olhá-la. De que tinha vergonha? É que já não era mais piedade, não era só piedade: seu coração se enchera com a pior vontade de viver.
Já não sabia se estava do lado do cego ou das espessas plantas. O homem pouco a pouco se distanciara e em tortura ela parecia ter passado para o lados que lhe haviam ferido os olhos. O Jardim Botânico, tranqüilo e alto, lhe revelava. Com horror descobria que pertencia à parte forte do mundo — e que nome se deveria dar a sua misericórdia violenta? Seria obrigada a beijar um leproso, pois nunca seria apenas sua irmã. Um cego me levou ao pior de mim mesma, pensou espantada. Sentia-se banida porque nenhum pobre beberia água nas suas mãos ardentes. Ah! era mais fácil ser um santo que uma pessoa! Por Deus, pois não fora verdadeira a piedade que sondara no seu coração as águas mais profundas? Mas era uma piedade de leão.
Humilhada, sabia que o cego preferiria um amor mais pobre. E, estremecendo, também sabia por quê. A vida do Jardim Botânico chamava-a como um lobisomem é chamado pelo luar. Oh! mas ela amava o cego! pensou com os olhos molhados. No entanto não era com este sentimento que se iria a uma igreja. Estou com medo, disse sozinha na sala. Levantou-se e foi para a cozinha ajudar a empregada a preparar o jantar.
Mas a vida arrepiava-a, como um frio. Ouvia o sino da escola, longe e constante. O pequeno horror da poeira ligando em fios a parte inferior do fogão, onde descobriu a pequena aranha. Carregando a jarra para mudar a água - havia o horror da flor se entregando lânguida e asquerosa às suas mãos. O mesmo trabalho secreto se fazia ali na cozinha. Perto da lata de lixo, esmagou com o pé a formiga. O pequeno assassinato da formiga. O mínimo corpo tremia. As gotas d'água caíam na água parada do tanque. Os besouros de verão. O horror dos besouros inexpressivos. Ao redor havia uma vida silenciosa, lenta, insistente. Horror, horror. Andava de um lado para outro na cozinha, cortando os bifes, mexendo o creme. Em torno da cabeça, em ronda, em torno da luz, os mosquitos de uma noite cálida. Uma noite em que a piedade era tão crua como o amor ruim. Entre os dois seios escorria o suor. A fé a quebrantava, o calor do forno ardia nos seus olhos.
Depois o marido veio, vieram os irmãos e suas mulheres, vieram os filhos dos irmãos.
Jantaram com as janelas todas abertas, no nono andar. Um avião estremecia, ameaçando no calor do céu. Apesar de ter usado poucos ovos, o jantar estava bom. Também suas crianças ficaram acordadas, brincando no tapete com as outras. Era verão, seria inútil obrigá-las a dormir. Ana estava um pouco pálida e ria suavemente com os outros. Depois do jantar, enfim, a primeira brisa mais fresca entrou pelas janelas. Eles rodeavam a mesa, a família. Cansados do dia, felizes em não discordar, tão dispostos a não ver defeitos. Riam-se de tudo, com o coração bom e humano. As crianças cresciam admiravelmente em torno deles. E como a uma borboleta, Ana prendeu o instante entre os dedos antes que ele nunca mais fosse seu.
Depois, quando todos foram embora e as crianças já estavam deitadas, ela era uma mulher bruta que olhava pela janela. A cidade estava adormecida e quente. O que o cego desencadeara caberia nos seus dias? Quantos anos levaria até envelhecer de novo? Qualquer movimento seu e pisaria numa das crianças. Mas com uma maldade de amante, parecia aceitar que da flor saísse o mosquito, que as vitórias-régias boiassem no escuro do lago. O cego pendia entre os frutos do Jardim Botânico.
Se fora um estouro do fogão, o fogo já teria pegado em toda a casa! pensou correndo para a cozinha e deparando com o seu marido diante do café derramado.
— O que foi?! gritou vibrando toda.
Ele se assustou com o medo da mulher. E de repente riu entendendo:
— Não foi nada, disse, sou um desajeitado. Ele parecia cansado, com olheiras.
Mas diante do estranho rosto de Ana, espiou-a com maior atenção. Depois atraiu-a a si, em rápido afago.
— Não quero que lhe aconteça nada, nunca! disse ela.
— Deixe que pelo menos me aconteça o fogão dar um estouro, respondeu ele sorrindo.
Ela continuou sem força nos seus braços. Hoje de tarde alguma coisa tranqüila se rebentara, e na casa toda havia um tom humorístico, triste. É hora de dormir, disse ele, é tarde. Num gesto que não era seu, mas que pareceu natural, segurou a mão da mulher, levando-a consigo sem olhar para trás, afastando-a do perigo de viver.
Acabara-se a vertigem de bondade.
E, se atravessara o amor e o seu inferno, penteava-se agora diante do espelho, por um instante sem nenhum mundo no coração. Antes de se deitar, como se apagasse uma vela, soprou a pequena flama do dia.
Clarice Lispector
Texto extraído no livro “Laços de Família”, Editora Rocco – Rio de Janeiro, 1998, pág. 19, incluído entre “Os cem melhores contos brasileiros do século”, Editora Objetiva – Rio de Janeiro, 2000, seleção de Ítalo Moriconi.
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