A poesia marginal

A Flip homenageou este ano em Paraty a poeta Ana Cristina César, uma das figuras emblemáticas de uma geração poética concentrada no Rio e São Paulo. Eu daria como figuras também emblemáticas desses dois grupos Chacal, no Rio, e Glauco Mattoso em São Paulo, sempre ressalvando que quaisquer dois poetas são tão diferentes quanto quaisquer dois poemas, e que a poesia de cada poeta do mundo, boa ou ruim, é única e intransferível.  

Essa turma se espalhava Brasil afora, e cada capital, pelo menos, tinha seu surto de pessoas meio descabeladas vendendo livrinhos artesanais e recitando onde quer que pudessem ser ouvidos por alguém. A turma se chamou ou foi chamada de “poesia marginal”. Um termo que ainda hoje é questionado, defendido, relativizado ou metaforizado em mesas de bar. Cada um vê de um jeito.

Na Paraíba eu lia a imprensa alternativa da época, conhecia muitos poetas, e tinha a impressão de que “marginal” indicava uma coisa meio encalhada nas margens, ao invés de fluir com a credibilidade e o peso que tem a corrente principal do rio. Os critérios de qualidade ou representatividade são definidos na área dominada pelo mainstream estético. É a região da literatura formal, no sentido que damos a “economia formal”: a literatura das editoras. A literatura que requer contratos, protege direitos, taxa atividades, registra ISBN, escaneia código de barras. No extremo de sua cauda ou na aresta de sua barbatana está a literatura informal, a que não faz nada disso, a que (ou as que) escrevem, publicam e circulam como lhes der na telha e lhes couber no bolso.

Se a literatura que encontramos nas grandes livrarias e nas bibliotecas e nas premiações públicas e privadas e nas listas de mais vendidos e nos catálogos das editoras mais disputadas é o mainstream, a poesia marginal seria aquela sucessão de remansos, de poças, de infiltrações de uma água inquieta que, não conseguido correr na direção do mar junto com a corrente principal, resolve desbravar terra adentro.

Vista à distância, a informalidade econômica dos marginais de cantina de universidade e barzinho boêmio era a mesma do cordelista de gráfica e de feira. Era o livro de quem não tem direito ao livro.

O poeta marginal sabia que editora não ia fazer o livro do jeito que ele queria. E pensava: Vou fazer eu mesmo, tenho mil opções baixo-orçamento. O livro é meu, então se eu quiser eu boto palavrão, boto foto de cabeça pra baixo, boto capa do meu primo que desenha melhor do que eu, deixo a ortografia do jeito que Deus mandar. A marginalidade significava para muitos ser totalmente livre num pequeno espaço.

Viajando e recitando por aí, de 1980 em diante, percebi que para muitos leitores do público em geral (não os leitores das várias turmas que acompanhavam esses poetas, o fã-clube de cada um) a primeira conotação que vinha à mente ao ouvir a palavra marginal era “bandido, assassino, criminoso”.  No meu dicionário pessoal essa seria apenas a opção 2, mas as pessoas nos perguntavam: “Poesia Marginal?! Então vocês fazem poesia assassina, poesia estupradora, é isso?”  O fato de que os poemas não recuavam diante de palavrões, escatologia e humor politicamente incorreto não ajudava muito.

Talvez os olhos do público localizassem elementos de marginalidade no cabelo do pessoal, no modo de vestir, aquele jeito descuidado consigo mesmo, o jeito relaxado de ser. Muitos poetas ditos marginais se vestiam de maneira civil e corriqueira, mas a imagem que grudou foi essa. Em tal grupo pendia mais na direção de um contracultura de língua inglesa aclimatada nos trópicos (e no semiárido), em outros assumia tintas de universidade misturada a morro ou periferia, pois nada disso jamais saía de cena.

Uma das coisas mais abençoadas dessa poesia era a informalidade da forma e a graça do conteúdo. Duas libertações para quem até então vivera preso no cárcere geométrico da estrofe fixa e na seriedade existencial do poema longo. Todos pediam a bênção a Oswald de Andrade, que pode até nem ser o pai do poema piada, do poema relâmpago, do poema zás-trás, mas foi um dos seus grandes mestres e militantes.

Para alguns, o mais refinado autor do poema curto foi o marginal Paulo Leminski, que de fato trouxe para ele a velocidade verbal de uma katana. O poema curto em duas partes é uma forma que é a cara de Leminski. O hai-kai dele é uma lâmina descrevendo a marca do Zorro no ar.

Nenhuma literatura devia menosprezar as possibilidades do poema curto. (Nem do poema longo: penso no poema épico de 12 mil versos, ninguém o liga há tanto tempo que já teve ter descarregado a bateria, coitado.)  Ao poema curto cabe ainda mais a descrição do poema dada por Armando Freitas Filho no filme de Walter Carvalho sobre sua poética: algo pequeno, mas complexo. Invoco como provas disso, perante este tribunal, dois usuais suspeitos: o haikai japonês e a sextilha nordestina. Se nessas duas formas fosse impossível a perfeição, ninguém tentaria tanto. Tenta porque já viu a perfeição-possível brotar ali, numerosas vezes.

A frase devastadora, a piada instantânea, o aforismo acachapante, a metáfora perfeita, a definição definitiva: tudo isso é muito valorizado em nossa cultura verbal, e a poesia marginal (com todos os desdobramentos que a sucederam) deu repetidos exemplos de que é possível driblar o silêncio e a linguagem ao mesmo tempo, num espaço do tamanho de um lenço.

Pois é, eu ia comentar alguns aspectos editoriais que acho interessantes, aí fiz um cerca-lourenço tão grande que acabei numa vindicação do poema curto. Curto também porque na verdade eram livrinhos, opúsculos minúsculos, livretos, folhetos, amostras grátis. Poesia é feita de numerosas partes pequenas que podem ser rearrumadas de mil maneiras dentro de um retângulo. Eram livrecos, daqueles que não era muito caro mandar imprimir 100, porque vendendo 40 já pagava o custo, o resto você podia distribuir de graça, e daí em diante o que aparecesse era o da cerveja. Era melhor mesmo que fosse livrinho, pra ser pequeno, pra caber na bolsa do vendedor um pacote e no bolso do freguês uma unidade. Como às vezes o livrinho era datilografado, xerocado e reproduzido, o tamanho da letra era uma constante difícil de negociar. Em alguns casos ela determinava a quantidade de texto possível na página.

Passaram-se os anos. O rio estatal e corporativo ficou mais grosso, mais largo, e onde havia margens ele hoje corre, levando tudo consigo, para as cátedras, as efemérides, a História. Não é a marginalidade que finalmente solta âncora e faz-se ao mar.  É o capital, esse rio automultiplicado em zeros, que engrossa e chama tudo para dentro de si. O centro por enquanto se sustenta, e enquanto se sustenta ele engrossa, empurra as margens para a periferia, que é de onde vêm agora os cabeludos que eu fui ontem e que escreverão sobre estes tempos amanhã. O mainstream fornece a água financeira, o tempo, o movimento. As margens fornecem a terra, a substância. 

 

Bráulio Tavares

Mundo Fantasmo

Wesley não é Gonzaga

Charge

Vida medíocre

Ouço com frequência jovens me perguntarem o que fazer para não terem uma vida medíocre. A angústia deles é verdadeira. Os jovens hoje, por detrás de toda essa "fúria" de acharem que são uma "evolução" das gerações anteriores, morrem de medo.

Esse é o sentimento básico da chamada geração Y: o medo. O mundo é mais competitivo, as pessoas, mais egoístas, as opções de escolha, maiores (o que os faz viver como se a vida estivesse na prateleira de uma promoção do freeshop), e, por isso mesmo, a chance de fracassar, muito maior. A ansiedade de errar entre tantas opções os esmaga.

Por detrás desse blablablá de que os jovens de hoje são mais corajosos para seguir seus sonhos, está a boa e velha publicidade vendendo vidas que não existem.

Sei que alguns afirmam que viver segundo o desejo é a solução. Concordo em teoria, mas o problema é que viver segundo o desejo (seja lá o que isso for) é sempre um risco porque, como nos ensinou Arthur Schopenhauer (1788-1860), o desejo pode nos humilhar de duas formas básicas: negando-nos a realização de nosso desejo ou, pior, deixando que realizemos nosso desejo, porque assim perceberemos que, ao realizarmos nosso desejo, perdemos o tesão por ele, um pouco como o velho personagem Dom Juan e seu desespero diante da perda do desejo pela mulher seduzida.

Alguns acham que para escapar da vida medíocre devemos viver uma vida estética, como se diz em filosofia. Uma vida estética é uma vida vivida pelas sensações, como dizia Soren Kierkegaard (1813-1855). Uma vida estética é bastante sedutora: sexo, bebida, jogos, comida, viagens. Mas fracassa pela mesma razão que dizia Schopenhauer: uma hora o tesão pela sensação acaba.

O dinamarquês Kierkegaard levanta outra hipótese, que é a da vida ética. Essa proposta centra o sentido da vida numa busca de vida honesta. Cuidar da família, ser fiel no casamento, ser trabalhador, pagar impostos, investir em previdência privada. O fracasso será, entretanto, muito provável: famílias traem, um dia você pode ser trocado ou trocada por alguém mais jovem e belo, empregadores demitem, injustiças abundam, impostos só aumentam e pouco se ganha em troca. A aposta na vida ética é ainda mais frustrante porque você se sentirá um pouco ingênuo ao perceber que o mundo não leva em conta os esforços para termos uma vida "reta".

Outra opção, segundo nosso dinamarquês, é aderir a uma vida religiosa numa igreja. De nada adiantará porque igrejas são poços de repressão, mentiras e hipocrisias. De volta a estaca zero.

Para Kierkegaard, toda essa busca se dá porque somos um poço de angústia. Tememos uma vida inundada em angústia, e, por isso mesmo, tentamos toda forma de fuga, para ao final tombarmos na mesma constatação: medo, desespero e angústia.

O existencialista Kierkegaard aposta num "salto na fé", livre de instituições religiosas, tipo "você e Deus". Mas, ao mesmo tempo esse "salto" implica um ato de coragem que é apostar numa vida sem medo da angústia. Toda vez que tentamos escapar dela e fracassamos, mergulhamos no desespero: perdemos a esperança de que possamos viver uma vida sem angústia e pautada por alguma garantia contra nossos medos.

Friedrich Nietzsche (1844-1900) apostava numa vida vivida a partir "dos seus próprios valores", longe do espírito de rebanho que assola a humanidade, principalmente na modernidade, essa era dos rebanhos e manadas. Richard Rorty (1931-2007) traduzia essa ideia assim: "Buscar uma vida autoral". Isso significa o seguinte: viver de forma tal que sua vida seja sua obra de arte.

De volta a questão dos jovens: como não ter uma vida medíocre? Acho difícil não ter uma vida medíocre, porque, principalmente, você acaba tendo uma vida medíocre porque quer ter uma vida segura (o que é normal querer, afinal de contas). A modernidade é um parque de mediocridade regado a busca de segurança e garantias.

Creio que a receita para termos uma vida medíocre é termos muito medo. A proposta de Nietzsche e Rorty me parece bastante sedutora. Mas, quem está preparado para não ter medo de sofrer?

Luiz Felipe Pondé

(http://www1.folha.uol.com.br/opiniao/colunaseblogs/luizfelipeponde/2016/07/1788190-vida-mediocre.shtml)

Canção do dia de sempre

Tão bom viver dia a dia...
A vida assim, jamais cansa...

Viver tão só de momentos
Como estas nuvens no céu...

E só ganhar, toda a vida,
Inexperiência... esperança...

E a rosa louca dos ventos
Presa à copa do chapéu.

Nunca dês um nome a um rio:
Sempre é outro rio a passar.

Nada jamais continua,
Tudo vai recomeçar!

E sem nenhuma lembrança
Das outras vezes perdidas,
Atiro a rosa do sonho
Nas tuas mãos distraídas...

Mário Quintana
Sugestão de postagem da amiga Marisa Bello

Um espelho do tempo

Tata Amaral criou e dirigiu um filme essencial para o Brasil de todos os tempos. Trago comigo dirige-se a todos nós, a quem, no tempo presente, é capaz de conectar-se ao passado e aos que não tem conseguido se preocupar com uma atitude mental como essa, aquela que envolve o pensamento e a sensibilidade que se abrem ao desconhecido, ao outro e sua experiência dolorosa. Se nosso passado pesa sobre nós, é como tempo da colonização e da escravização dos habitantes marcados como objetos de um processo econômico que só persiste pelo aviltamento e a humilhação das pessoas que devem suportar o sistema, mas também como o passado mais próximo que agora vem bater à nossa porta na forma de um morto que pede um enterro impossível. A ditadura militar com toda a maldade e indignidade que produziu é o pano de fundo onde se esconde esse morto que não podemos enterrar, ainda que só se possa viver ao fingir que não o vimos. O trauma em torno do qual se constrói Trago Comigo tem relação com o gesto humano que nos leva a continuar a viver apesar da morte injusta e violenta dos outros a quem um dia amamos ou fomos fiéis.

O conflito geracional exposto no filme resulta de uma tensão. Os jovens atores chamados para representar na peça de Telmo, personagem central do filme, não conseguem conectar-se ao sentimento revolucionário de seu diretor. Telmo não é um didata, ele não é apenas um professor, como os garotos o chamam. Como Hamlet, ele espera, por meio da peça, lembrar o que se passou em sua própria vida em relação a uma pessoa a quem amou profundamente e a quem esqueceu. De um lado, a peça serve como caminho da consciência. De um lado é a sua própria consciência que está implicada. De outro, ele espera, como Hamlet, capturar outra consciência, a de um amigo que ele vê como culpado pelo fato apagado de sua memória. A morte de Ana, capturada no contexto da prisão e da tortura é esse fato que, de tão insuportável, desce para os confins infernais do esquecimento. Por fim, é também a nossa consciência de espectadores que o filme procura capturar.

Telmo é o diretor de teatro que, entre melancolia e nostalgia, deixou para trás o sentido da própria profissão. Ele passa a dirigir essa peça criada com os próprios atores em um procedimento muito sofisticado de sensibilização. Os jovens entregam-se ao processo, mas vivem em seu tempo, com questões que também não são comuns para o diretor, o que dificulta as relações entre eles. Não é possível não mencionar a atuação realmente impressionante de Carlos Alberto Ricelli. A atuação é uma arte de transmissão, mas é, mais ainda, a arte da presença na qual o ator se apaga para fazer nascer a vida do personagem. Somos tocados por esse personagem que nos vem mostrar por meio de palavras cuidadosas e de muito silêncio, que a vida não tem explicação, mas que nossos encontros podem resgatar alguma coisa que ainda importa entre nós.

Separados uns dos outros no tempo, somos impedidos de compreender e impedidos de avançar. Assim algumas pessoas não conseguem acreditar na tortura, não podem suportar essa verdade histórica. A ficção, no entanto, como potência criativa das pessoas, permitirá o acesso ao tempo e à experiência que se perdeu. É assim que podemos assistir Trago comigo e trazer de volta a substância do tempo que nos faz pensar.

Assistindo ao filme, pensei muito no sentimento que aquelas pessoas, durante os anos sessenta sob a perseguição, na clandestinidade, tinham do futuro. Hoje, quando as condições da expressão política, crítica e lúcida, parecem tão abaladas, os tempos se aproximam. Eu penso em nós e no que temos pela frente, nas sombras, nos silêncios, nas mortes, nas dores e na esperança que pode nascer de algum lugar oculto nesse momento.

Trago comigo, na expressão sensível do personagem Telmo e de seus jovens aprendizes da arte de viver, ensina-nos muitas coisas. Uma delas é a olhar para trás para poder ver o que somos hoje. Não é um clichê que o passado ilumina o futuro, nem que o futuro depende do que o passado nos lega. No meio disso, o mistério do presente.

Trago comigo é um espelho do tempo capaz de nos mostrar a face oculta do que vivemos hoje. Alienados de nosso próprio tempo presente esperamos que algo venha traduzir o que vivemos agora.  Trago comigo é esse gesto generoso no amplo processo da história ao qual estamos condenados.

Márcia Tiburi

Publicado originalmente aqui

Bilac em dois tempos

Velho conto

Nicolau, varão casado
Porém de sorte mofina,
Porque não tem descendência,
Resolve, desesperado,
Ir até a Palestina,
Para fazer penitência.
Parte, enceta a romaria,
Em casa a esposa deixando,
Sozinha, nos tristes lares,
E, piedoso, dia a dia,
Passa três anos rezando
Pelos Sagrados Lugares.
Pede ao Senhor que consagre,
Pelos gemidos que solta,
Esse desejo que o abrasa;
— E efetua-se o milagre,
Pois Nicolau, quando volta,
Acha três filhos em casa...

Voz do sangue

Matou Conrado a paixão
Que o trazia sucumbido,
Entregando o coração
A Alexandrina Balão,
Que o recebeu por marido.
Depois de um bom par de meses,
De pensar e mais pensar,
E discutir muitas vezes,
Os referidos fregueses
Abalaram do lugar.
Não os viu Deus com bom olho,
Pois se um filho rechonchudo
Deu-lhes, era o tal pimpolho,
Além de tudo, caolho
E mudo, acima de tudo.
Conrado, que o filho adora,
Nina-o, beija-o, mexe, vira,
Debalde suspira e chora:
Palavra não sai p'ra fora,
Palavra alguma lhe tira.
Volta ao lugar do casório
E logo das nuvens cai,
Pois ao ver no consistório
Da igreja, o padre Libório,
Diz a criança: PAPAI!

Olavo Bilac

Humor: Mudança

Um amigo vê o Manuel carregando um armário nas costas e diz: - Você ficou louco, Manuel? Esse armário é muito pesado, precisa no mínimo de duas pessoas para carregá-lo! - E não somos dois? - respondeu o Manuel. O Joaquim está aí dentro segurando os cabides!

Sobre a vida

"Nesta direção", disse o Gato, girando a pata direita, "mora um Chapeleiro. E nesta direção", apontando com a pata esquerda, "mora uma Lebre de Março. Visite quem você quiser quiser, são ambos loucos."

"Mais eu não ando com loucos", observou Alice.

"Oh, você não tem como evitar", disse o Gato, "somos todos loucos por aqui. Eu sou louco. Você é louca".
"Como é que você sabe que eu sou louca?", disse Alice.

"Você deve ser", disse o Gato, "Senão não teria vindo para cá."

 Alice no país das maravilhas

Filhos brilhantes, alunos fascinantes

Bons filhos conhecem o prefácio da história dos seus pais. Filhos brilhantes vão muito mais longe, conhecem os capítulos mais importantes das suas vidas.
Bons jovens se preparam para o sucesso. Jovens brilhantes se preparam para as derrotas. Eles sabem que a vida é um contrato de risco e que não há caminhos sem acidentes.
Bons jovens têm sonhos ou disciplina. Jovens brilhantes têm sonhos e disciplina. Pois sonhos sem disciplina produzem pessoas frustradas, que nunca transformam seus sonhos em realidade, e disciplina sem sonhos produz servos, pessoas que executam ordens, que fazem tudo automaticamente e sem pensar.
Bons alunos escondem certas intenções, mas alunos fascinantes são transparentes. Eles sabem que quem não é fiel à sua consciência tem uma dívida impagável consigo mesmo. Não querem, como alguns políticos, o sucesso a qualquer preço. Só querem o sucesso conquistado com suor, inteligência e transparência. Pois sabem que é melhor a verdade que dói do que a mentira que produz falso alívio..
A grandeza de um ser humano não está no quanto ele sabe, mas no quanto ele tem consciência que não sabe. O destino não é freqüentemente inevitável, mas uma questão de escolha. Quem faz escolha, escreve sua própria história, constrói seus próprios caminhos.
Os sonhos não determinam o lugar onde vocês vão chegar, mas produzem a força necessária para tirá-los do lugar em que vocês estão. Sonhem com as estrelas para que vocês possam pisar pelo menos na Lua. Sonhem com a Lua para que vocês possam pisar pelo menos nos altos montes. Sonhem com os altos montes para que vocês possam ter dignidade quando atravessarem os vales das perdas e das frustrações.
Bons alunos aprendem a matemática numérica, alunos fascinantes vão além, aprendem a matemática da emoção, que não tem conta exata e que rompe a regra da lógica. Nessa matemática, você só aprende a multiplicar quando aprende a dividir, só consegue ganhar quando aprende a perder, só consegue receber, quando aprende a se doar.
Uma pessoa inteligente aprende com os seus erros, uma pessoa sábia vai além, aprende com os erros dos outros, pois é uma grande observadora.
Procurem um grande amor na vida e cultivem-no. Pois, sem amor, a vida se torna um rio sem nascente, um mar sem ondas, uma história sem aventura! Mas, nunca esqueçam, em primeiro lugar tenham um caso de amor consigo mesmos.  

Augusto Cury

Humor: Amnésia

- Doutor, eu não consigo me lembrar de nada! 

- Desde quando?

 - Desde quando o quê, doutor?

Só pessoas éticas têm amigos

Humor: Elevador

Pai e filho chegaram do interior e foram para um hotel luxuoso. Chegando lá, os dois ficaram maravilhados com os elevadores, mas não sabiam para que eles serviam. De repente, uma velha com um vestido vermelho entra no elevador, que fecha a porta e sobe. Quando o elevador desce, sai uma moça linda e jovem com um vestido vermelho também. O pai olha para o filho e comenta atordoado: "Filhão... vai buscar sua mãe agora!"

Mendigos

O mais honesto pedinte que encontrei estava, uma noite, na Cinelândia. Ele se aproximou cambaleante de nosso grupo — eu, Jaime Costa, Frazão, Delorges Caminha, Silva Filho, André Villon, Fernando Costa, Armando Rosas, Arlindo Costa, Santos Garcia e outros — e pediu:

— Dai uma esmola a um pobre bêbedo, pelo amor de Deus!... Outro, igualmente sincero, foi visto pelo Governador Eraldo Gueiros, recentemente, no interior de Pernambuco. Havia muitos anos que o mendigo posava de cego, nas feiras. Um dia, surgiu de aleijado. Perguntaram-lhe:

— Desistiu de ser cego, Zé?

— Desisti.

— Por quê?

— Porque me passavam muito dinheiro falso...

O comum dos que pedem na via pública, porém, é a insinceridade. Quando Joraci Camargo escreveu Deus lhe Pague, com o falso mendigo, filósofo e milionário, discutiram a realidade do tema. Entretanto, nada mais verossímil. Hoje, no Rio de Janeiro, a mendicância é comércio dos mais rendosos...

Ainda há dias, um motorista de praça me contou a história de uma dona que, todas as manhãs, vem pra cidade de táxi. Num quarto que alugou, veste o "uniforme de trabalho". Pede esmola até a noite, e, depois, de tornar a meter o paisano, toma outro táxi, para regressar a casa. Ganha, em média, 100 cruzeiros por dia. Trabalhando cinco dias por semana (Porque ela faz "semana inglesa"...), fatura cerca de 2 mil cruzeiros por mês. Quase 12 salários mínimos...

Muitas alugam crianças e surgem, ante a caridade pública, caracterizadas de mãe infeliz. Há um mendigo na cidade, segundo me informaram, que mantém amante de luxo, em apartamento da Zona Sul, tal qual o personagem que Procópio criou, na famosa comédia de Joraci Camargo. E é fato corriqueiro a polícia descobrir que muitos têm conta no banco e são até proprietários de imóveis...

Por essas e outras, vi (e contei aqui) quando um pedinte, logo cedo, estendia o jornal velho num canto de calçada, perto do edifício do Ministério da Fazenda, para instalar-se. E um popular que passava:

— Está abrindo seu banquinho, hein?!...

Enfim, os fatos mostram que a situação está de tal maneira que não se pode confiar nos mendigos, porque, como o uísque, nunca se sabe quando são legítimos ou falsificados...

Nestor de Holanda

O texto acima foi publicado na coluna "Telhado de Vidro", publicada no Diário de Notícias, Rio de Janeiro, no dia 12 de novembro de 1970, e escrita poucos dias antes do falecimento do autor.

Poema de Bráulio Bessa

Evento marcará os 40 anos do Jovem Club de Pombal com lançamento de livro

Para celebrar o que representou no passado o Jovem Clube de Pombal, o Promotor de Justiça Severino Coelho Viana (foto), estará promovendo no próximo dia 16 deste mês de julho importante evento.

O momento reunirá grande público entre antigos sócios, frequentadores e amigos, para comemorar os 40 anos de fundação do sodalício.

A tentativa de retorno ao passado também contará com um repertório de músicas tocadas na década de 70, período em que foi fundado.

Na ocasião o organizador fará o lançamento de mais um livro intitulado “Jovem Club de Pombal”, quando acontecerá a sua apresentação a sociedade local.

Segundo relatos de quem vivenciou essa época, o JCP ficava aberto aos sábados e domingos, permitindo aos associados partidas animadas de gamão, xadrez, baralho, pingue-pongue, entre outros jogos de mesa.

No período noturno o que agitava era o som da discoteca embalado por reproduções de músicas de cantores da época: John Travolta e Olívia Newton Jones, Glória Gaynor, Lade Zu, Donna Summer, Miss Lene, Painel de Controle, Casa das Máquinas, Tina Charles, ABBA, Dee D. Jackson, Frenéticas entre outros.

A sua existência inicialmente se deu nas dependências do Pombal Ideal Clube vindo depois a funcionar em um prédio vizinho a onde é hoje a casa lotérica.

Com uma duração efêmera de apenas dois anos, significou muito, sócio e culturalmente, para a juventude da época.

Segundo relata o escritor Clemildo Brunet, em 1978 o Jovem Clube foi desativado em razão de seus organizadores terem saído de Pombal para outras cidades, em busca de estudos e trabalho.

O evento que já está sendo bastante esperado acontecerá na sede do Pombal Ideal Clube a partir das 20:00hs, momento oportuno pra relembrar com emoção um tempo bom que ainda permanece vivo na memória de alguns.

Marcelino Neto

Fonte  aqui

Frase

"Sabe por que caímos? Para aprendermos a levantar...." 

Batman (Begins)

Jardim interior

Todos os jardins deviam ser fechados,
com altos muros de um cinza muito pálido,
onde uma fonte
pudesse cantar
sozinha
entre o vermelho dos cravos.
O que mata um jardim não é mesmo
alguma ausência
nem o abandono...
O que mata um jardim é esse olhar vazio
de quem por eles passa indiferente. 

Mário Quintana

Pecadora

Tinha no olhar cetíneo, aveludado,
A chama cruel que arrasta os corações,
Os seios rijos eram dois brasões
Onde fulgia o simb’lo do Pecado.

Bela, divina, o porte emoldurado
No mármore sublime dos contornos,
Os seios brancos, palpitantes, mornos,
Dançavam-lhe no colo perfumado.

No entanto, esta mulher de grã beleza,
Moldada pela mão da Natureza,
Tornou-se a pecadora vil. Do fado,

Do destino fatal, presa, morria
Uma noute entre as vascas da agonia
Tendo no corpo o verme do pecado!

Augusto dos Anjos

Fazenda São Francisco

No último sábado (02) estive visitando a Fazenda São Francisco de propriedade do Sr. Tico e D. Terezinha. Trata-se de uma singela gleba de terra administrada pelo filho Paulo. Alí, a convite do amigo Matheus, filho mais novo do Sr. Tico, pude testemunhar o que o conhecimento e a força do trabalho é capaz de fazer. 

A propriedade, incrustada no sertão paraibano, produz banana, cana de açucar, goiaba, coco e se preparar para produzir una no sertão.

Os 350 pés de coco produzem a melhor água de coco da região. Um único fruto é capaz de produzir 500ml de água (conforme se vê na foto).

Além da excelência em seus frutos, a família do Sr. Tico se notabiliza pela maneira cortês e simples, característica nata do povo sertanejo. Um outro fato que chamou-me a atenção é a religiosidade ali presente. Logo na chegada a fazenda fomos recepcionados por um cristo de braços abertos e na casa da fazenda D. Terezinha, com apenas o quarto ano primário, debulhava uma ladainha em latim.

Onde fica esse oásis? logo ali em Aparecida-PB, nas várzeas de Sousa-PB, onde o trabalho e a coragem transformam a inclemência do sol em desafio, a terra em produção.

Teófilo Júnior

Vamos acabar com esta folga

O negócio aconteceu num café. Tinha uma porção de sujeitos, sentados nesse café, tomando umas e outras. Havia brasileiros, portugueses, franceses, argelinos, alemães, o diabo.

De repente, um alemão forte pra cachorro levantou e gritou que não via homem pra ele ali dentro. Houve a surpresa inicial, motivada pela provocação e logo um turco, tão forte como o alemão, levantou-se de lá e perguntou:

— Isso é comigo?

— Pode ser com você também — respondeu o alemão.

Aí então o turco avançou para o alemão e levou uma traulitada tão segura que caiu no chão. Vai daí o alemão repetiu que não havia homem ali dentro pra ele. Queimou-se então um português que era maior ainda do que o turco. Queimou-se e não conversou. Partiu para cima do alemão e não teve outra sorte. Levou um murro debaixo dos queixos e caiu sem sentidos.

O alemão limpou as mãos, deu mais um gole no chope e fez ver aos presentes que o que dizia era certo. Não havia homem para ele ali naquele café. Levantou-se então um inglês troncudo pra cachorro e também entrou bem. E depois do inglês foi a vez de um francês, depois de um norueguês etc. etc. Até que, lá do canto do café levantou-se um brasileiro magrinho, cheio de picardia para perguntar, como os outros:

— Isso é comigo?

O alemão voltou a dizer que podia ser. Então o brasileiro deu um sorriso cheio de bossa e veio vindo gingando assim pro lado do alemão. Parou perto, balançou o corpo e... pimba! O alemão deu-lhe uma porrada na cabeça com tanta força que quase desmonta o brasileiro.

Como, minha senhora? Qual é o fim da história? Pois a história termina aí, madame. Termina aí que é pros brasileiros perderem essa mania de pisar macio e pensar que são mais malandros do que os outros.

Stanislaw Ponte Preta 

Do livro "O Melhor da Crônica Brasileira - 1", José Olympio Editora - Rio de Janeiro, 1997, pág. 71.

Juca Chaves, Jô e a arte de contar uma piada

Foi minha amiga, antes de se tornar leitora assídua desta página, Cristina Rolim quem me enviou "in box", como é correto fazer, um vídeo do programa do Jô Soares. Ele antes de se tornar delmista era um sujeito inteligente e engraçado. Entrevista o idoso, e cada vez mais epitomizado e emblemático velho judeu Juca Chaves. Ele não estava descalço, provavelmente porque anda fazendo frio ártico aqui nos trópicos. Mas continua irônico e engraçado. Volto a comentar que para fazer rir, a boa piada tem que ser curta, e com final desconcertante, imprevisto. É dessa imprevisão que reside o humor. Curta, com final óbvio, não tem graça. Tanto o Jô como o velho Juca são bons nisso. Desta vez foi o Juca quem contou: " A mulher chega no médico e pergunta: "Doutor estou me sentindo flácida, gorda, feia, o que que eu tenho?" "Você tem razão"

Eduardo P. Lunardelli

Bráulio Bessa