Olímpíada 2016

 

Brasil vence a Austrália e avança para a semifinal 

Desencontro 2

No avesso das palavras
na contrária face
da minha solidão
eu te amei
e acariciei
o teu imperceptível crescer
como carne da lua
nos noturnos lábios entreabertos

E amei-te sem saberes
amei-te sem o saber
amando de te procurar
amando de te inventar

No contorno do fogo
desenhei o teu rosto
e para te reconhecer
mudei de corpo
troquei de noites
juntei crepúsculos e alvorada

Para me acostumar
à tua intermitente ausência
ensinei às timbilas
a espera do silêncio

Mia Couto 

Violinos não envelhecem

Eu a escrevi faz muito tempo, uma história de amor. Quem a leu, eu sei, não se esqueceu.

Por razão do dito pela Adélia: "o que a memória ama fica eterno”. História de amor não inventada, acontecida, tão comovente quanto Romeu e Julieta, Abelardo e Heloísa. O que fiz foi só registrar o acontecido.

Preciso contá-la de novo, para benefício daqueles que não a leram pela primeira vez, e a fim de acrescentar um final novo, inesperado, acontecido depois.

A testemunha que me relatou o sucedido…, atrasou-se para um compromisso em minha casa, chegou três horas depois, explicando que havia ido ao velório de um tio de 81 anos de idade que morrera de amor. Parece que seu velho corpo não suportara a intensidade da felicidade tardia, e os seus músculos não deram conta do jovem que, repentinamente, deles se apossara.

O amor surgira no tempo em que ele é mais puro: a adolescência. Mas naquele tempo havia uma outra AIDS, chamada tuberculose, que se comprazia em atacar as pessoas bonitas, os artistas e os apaixonados – esses eram os grupos de risco. Pois ela, a tuberculose, invejosa da felicidade dos dois, alojou-se nos pulmões do moço, que teve que ir em busca de ar puro, no alto das montanhas… Quem ia para tais lugares despedia-se com um “adeus”, um olhar de “nunca mais”. Na melhor das hipóteses, muitos anos iriam se passar antes do reencontro.

Imagino o sofrimento da jovem dividida: o corpo naquela casa, a alma por longe terra!! Na vida daquela menina, que surda, perdia a guerra…(Cecília Meirelles).

Valeram mais os prudentes conselhos da mãe e do pai: não trocar o certo pelo duvidoso. Vale mais um negociante vivo do que um tuberculoso morto. E aconteceu com ela o que aconteceu com a Firmina Dazza , que de longe e às escondidas namorava o Fiorentino Ariza, na estória de Gabriel Garcia Marques – Amor nos tempos da cólera – , que foi obrigada pelo pai a casar com o doutor Urbino: não se troca um médico por um escriturário. Casou-se e com ele, ficou até que, depois de 51 anos, veio a libertação…

Ela casou. Ele casou. Nunca mais se viram. Quando ela tinha 76 anos (ele tinha 79), ela ficou viúva. E ficou sabendo que ele estava vivo. A curiosidade e a saudade foram fortes demais. Foi procurá-lo. Encontraram-se. E de repente eram namorados adolescentes de novo. Resolveram casar-se. Os filhos protestaram. Eles, os filhos, não suportam a idéia de que os velhos também têm sentimentos. Especialmente os pais. Pais velhos devem ser fofos, devem saber contar histórias, devem tomar conta dos netos.

Mas velho apaixonado é coisa ridícula. Não combina… Os filhos sempre decidem contra o amor dos pais.

Mas, na nossa estória, os dois velhos deram uma banana para os filhos e foram viver juntos. Viveram uns anos de amor maravilhosos, e ele até começou a escrever poesia e voltou a tocar o violino que ficara por mais de 50 anos sobre um guarda-roupa, porque a esposa não gostava de música de violino. Confessou ao sobrinho: “Se Deus me der dois anos de vida com esta mulher, minha vida terá valido a pena…” Bem que Deus quis. Mas o corpo não deixou. Morreu de amor, como temia o Vinícius.

Achei a estória tão bonita que transformei numa crônica a que dei um título inspirado nas Sagradas Escrituras: “… e os velhos se apaixonarão de novo”. Passaram-se semanas. Eram dez horas da noite. Eu estava trabalhando no meu escritório. O telefone tocou. Voz aveludada de mulher do outro lado.

– É o professor Rubem Alves ?

-Sim, respondi secamente. Eu sempre sou seco ao telefone.

– Quero agradecer a belíssima crônica que o senhor escreveu com o título “E os velhos se apaixonarão de novo”. O senhor já deve ter adivinhado quem está falando…

– Não – respondi – por vezes eu sou meio burro. Aí ela se revelou: – Sou a viúva.

Foi o início de uma deliciosa conversa de mais de quarenta minutos, interurbano, em que ela contou detalhes que eu desconhecia. O medo que ela teve quando ele resolveu mandar consertar o violino! Ela temia que os dedos dele já estivessem duros demais…

Ah! Que metáfora fascinante para um psicanalista sensível. Sim, sim! Nem os violinos ficam velhos demais, nem os dedos ficam impotentes para produzir música ! E aí foi contando, contando, revivendo, sorrindo, chorando tanta alegria, tanta saudade, uma eternidade num grão de areia… Ao terminar, ela fez esta observação maravilhosa:

– Pois é, professor. Na idade da gente, a gente não mexe muito com sexo. A gente vivia de TERNURA E AMOR.

Aqui termina a lição do Evangelho.

Rubem Alves 

Nossa Canção, por Vanessa da Mata

"Se um dia você perder a confiança em mim, eu quero que você continue confiando nas pessoas."

"Se um dia você perder a confiança em mim, eu quero que você continue confiando nas pessoas." 

Batman - O Cavaleiro das Trevas

Página vazia

Quem volta da região assustadora
De onde eu venho, revendo inda na mente
Muitas cenas do drama comovente
Da Guerra despiedada e aterradora,

Certo não pode ter uma sonora
Estrofe, ou canto ou ditirambo ardente,
Que possa figurar dignamente
Em vosso Álbum gentil, minha Senhora.

E quando, com fidalga gentileza,
Cedestes-me esta página, a nobreza
Da vossa alma iludiu-vos, não previstes

Que quem mais tarde nesta folha lesse
Perguntaria: "Que autor é esse
De uns versos tão mal feitos e tão tristes"?!!

Euclides da Cunha

A de sempre

— Até beber cerveja ficou difícil — queixa-se.
— O preço?
— Não. A variedade. O embaras du choix.
— Mas se você já estava acostumado com uma...
— E as novas que aparecem? Em cada Estado surge uma fábrica, se não surgem duas. Cada qual oferecendo diversas qualidades. Você senta no bar de sua eleição, um velho bar onde até as cadeiras conhecem o seu corpo, a sua maneira de sentar e de beber. Pede uma cervejinha, simplesmente. Não precisa dizer o nome. Aquela que há anos o garçom lhe traz sem necessidade de perguntar, pois há anos você optou por uma das duas marcas tradicionais, e daí não sai. Bem, você pede a cervejinha inominada, e o garçom não se mexe. Fica olhando pra sua cara, à espera de definição. Você olha para cara dele, como quem diz: Quê que há, rapaz? Então ele emite um som: Qual? Você pensa que não ouviu direito, franze a testa, num esforço de captação: qual o quê? Qual a marca, doutor? Temos essa, aquela, aquela outra, mais outra, e outra, e outras mais. . Desfia o rosário, e você de boca aberta: Como? Ele está pensando que eu vou beber elas todas? Acha que sou principiante em busca de aventura? Quer me gozar? Nada disso. O garçom explica, meio encabulado, que a casa dispõe de 12 marcas de cerveja nacional, fora as estrangeiras, sofisticadas, e ele tem ordem de cantar os nomes pra freguesia. Até pra mim, Leovigil? pergunto. Bem, o patrão disse que eu tenho de oferecer as marcas pra todo mundo, as novas cervejas têm de ser promovidas. Não mandou abrir exceção pra ninguém, eu é que, em atenção ao doutor, fiquei calado, esperando a dica... Não quis forçar a barra, desculpe.
— E aí?
— Aí eu disse que não havia o que desculpar, ordens são ordens e eu não sou de infringir regulamentos. Os regulamentos é que infringem a minha paz, freqüentemente. Mas para não dar o braço a torcer, nem me declarar vencido pela competição das cervejas, concluí: Leovigil, traga a de sempre.
— Não quis dizer o nome?
— Não. Minha marca de cerveja — "minha garrafa", digamos assim, pois a individualidade começa pela garrafa — passou a chamar-se "a de sempre". Não gosto de mudar as estruturas sem justa causa, nem me interessa dançar de provador de cerveja, entende?
— Mas que custa experimentar, homem de Deus?
— Só por experimentar, acho frívolo. Os moços, sim, não encontraram ainda sua definição, em matéria de cerveja e de entendimento do mundo. Saltam de uma para outra fruição, tomam pileques de ideologias coloridas, do vermelho ao negro, passando pelo róseo, pelo alaranjado e pelo furta-cor. Mas depois de certa idade, e de certa experiência de bebedor, você já sabe o que quer, ou antes, o que não quer. Principalmente o que não quer. E é isso que os outros querem que você queira. Tá compreendendo?
— Mais ou menos.
— Na verdade, não há muitas espécies de cerveja, no mundo das idéias. Mas os rótulos perturbam. Uns aparecem com mulher nua, insinuando que o gosto é mais capitoso. Bem, até agora não vi rótulo de cerveja mostrando mulher com tudo de fora, mas deve haver. Mulher se oferecendo está em tudo que é produto industrial, por que não estaria nos sistemas de organização social, como bonificação?
— Você está divagando.
— Estou. Divagar é uma forma de transformar pensamentos em nuvem ou em fumaça de cigarro, fazendo com que eles circulem por aí.
— Ou se percam.
— E se percam. Exatamente. 0 importante não é beber cerveja, é ter a ilusão de que nossa cerveja é a única que presta.
Sujeito mais conservador! Ou sábio, quem sabe?

Carlos Drummond de Andrade 

Texto extraído do livro “De notícias & não notícias faz-se a crônica”, Livraria José Olympio Editora – Rio de Janeiro, 1974, pág. 137.

Luiz Vaz de Camões

Não sou um tempo
ou uma cidade extinta.
Civilizei a língua
e foi resposta em cada verso.
E à fome, condenaram-me
os perversos e alguns
dos poderosos. Amei
a pátria injustamente
cega, como eu, num
dos olhos. E não pôde
ver-me enquanto vivo.
Regressarei a ela
com os ossos de meu sonho
precavido? E o idioma
não passa de um poema
salvo da espuma
e igual a mim, bebido
pelo sol de um país
que me desterra. E agora
me ergue no Convento
dos Jerônimos o túmulo,
que não morri.
Não morrerei, não
quero mais morrer.
Nem sou cativo ou mendigo
de uma pátria. Mas da língua
que me conhece e espera.
E a razão que não me dais,
eu crio. Jamais pensei
ser pai de santos filhos.

Luís Carlos Verzoni Nejar,

Soneto oco

Neste papel levanta-se um soneto,
de lembranças antigas sustentado,
pássaro de museu, bicho empalhado,
madeira apodrecida de coreto.

De tempo e tempo e tempo alimentado,
sendo em fraco metal, agora é preto.
E talvez seja apenas um soneto
de si mesmo nascido e organizado.

Mas ninguém o verá? Ninguém. Nem eu,
pois não sei como foi arquitetado
e nem me lembro quando apareceu.

Lembranças são lembranças, mesmo pobres,
olha pois este jogo de exilado
e vê se entre as lembranças te descobres.

Carlos Souto Pena Filho

Paula Toller

Batata, o corno convicto.

     Meu colega escritor Gabriel Garcia Marques explicou que por mais fantásticas parecessem suas histórias, a realidade sempre as superava. Ariano Suassuna, garantia que seus personagens eram absolutamente reais, que tinha convivido inclusive com Chicó em Taperoá.

      Eu conheci Batata desembarcando de uma cansativa viagem a Brasília. Motorista de taxi com ponto no aeroporto, Batata perguntou se eu era o advogado Marcos Pires. Bastou que eu confirmasse para que ele tomasse a palavra, só se calando quando chegamos ao destino. Vou resumir a história de Batata.

      Um dia ele chegou em casa mais cedo e encontrou a esposa com um negão de dar gosto. Diz ele: “- Doutor, se eu fosse mulher também teria me apaixonado por ele. Mas como ela era minha mulher aí a coisa ficou feia, né? Sai de casa só com a roupa do corpo, deixei os meninos com ela e chorei 3 dias seguidos. Alguns amigos souberam e queriam que eu matasse o urso, ou que matasse ela, mas eu pensei assim; eu ainda gostava dela e ela gostava dele, então se eu matasse o negão ela iria ficar infeliz. Já se eu matasse ela os meus filhos iriam ficar infelizes. Ôxente, pra que mais sofrimento do que o meu, né? Ai eu não matei ninguém. Depois daqueles três dias chorando eu toquei minha vida. Não quis mais me casar com medo, mas não deixei de gostar de mulher não. Quando a vontade aperta vou ali num tora rêio em Bayeux e fico satisfeito. As despesas diminuíram   demais, tanto que eu pagava diária de taxi dos outros e já deu pra comprar esse taxi aqui. Também aprendi a me virar; quando algum colega vem mexer comigo me chamando de cornaldo, corninho, eu digo logo: - Se apresse não que chifre é como consórcio, um dia você vai ser contemplado”.

           Batata hoje em dia divide uma casa com outro colega corno, que abandonou a casa pelos mesmíssimos motivos, talvez até pelo mesmo negão.

                Mas o destino faz suas trapaças. O negão não está mais dando a assistência amorosa que dava antigamente à mulher de Batata, e ele me contou, todo serelepe, que está se vingando do negão. Como assim? “- Ah, Doutor, quando ele sai de casa quem vai para lá sou eu”. Tentei convencer Batata de que vingança seria ele namorar com a mulher original do negão. Batata reagiu brabo: “- Doutor, o senhor é o melhor advogado da Paraíba, mas de chifre quem entende sou eu”.

                 Fiquei satisfeito com a divisão das competências.

Marcos Pires 

Do Blog do Tião

Frases

Uma ex-mulher é para sempre. (João Fernando Camargo)

· A única coisa necessária é o supérfluo. (Oscar Wilde)

· Amor e tosse não dá para esconder. (Provérbio romano)

· Quem decide pode errar. Quem não decide já errou. (Herbert Von Karajan)

· Não compro bilhetes. Já ganhei na loteria quando nasci. (Roberto Irineu Marinho)

· Eu sei que quem ama é sempre muito escravo, mas não obedece nunca de verdade.
  (Guimarães  Rosa)

· O sexo é a fonte da vida, mas que deixa a gente morto, deixa. (Sérgio Maldonado)

· A lesma é lenta. Ainda bem. Já pensou se esse bicho nojento corresse? (Sérgio Maldonado)

· A meleca é a melhor amiga do motorista solitário. (João Empolgação)

· O único homem que não pode viver sem mulheres é o ginecologista. (Arthur Schopenhauer)

· Eu vejo catástrofes. Pior: eu vejo advogados. (Woody Allen)

· Conheci várias mulheres melhores que um PC, mas nenhuma melhor que um Mac. (Guime Davidson)

· Não pergunte o que seu país pode fazer por você. Ele pode responder. (Justine Espírito Santo)

· Não dá para acreditar num país que comprou o Acre. (Eugênio Mohallen)

· Só porque você vai para jantar com alguém, não quer dizer que tem que ser a sobremesa.
  (Dora Bria)

· Diplomata é um indivíduo cuja cor predileta é o arco-íris. (Millôr Fernandes)

· Não me lembro do que ele morreu. Só me lembro que não era nada sério. (Carlos Leonam)

· Quem gosta de pau duro é viado; mulher gosta é de cheque. (Neil Ferreira)

· Mestre não é quem sempre ensina, mas quem de repente aprende. (Guimarães Rosa)

· A única coisa do planejamento é que as coisas nunca ocorrem como foram planejadas.
  (Lúcio Costa)

· A mentira é uma verdade que se esquece de acontecer. (Mário Quintana)

· Maior que o impulso sexual é o impulso de mexer no texto alheio. (Claudius Ceccon)

· A bicicleta ergométrica é uma viagem sem ida. (Casseta & Planeta)

· É impossível ser ridículo dentro de um Mercedes. (Nelson Rodrigues)

· A lei é como uma cerca — quando é forte a gente passa por baixo; quando é fraca a gente passa
  por cima. (Coronel Chico Heráclito)

· Brincar é condição fundamental para ser sério. (Arquimedes)

· A gente só diz sim ou não no casamento e, ainda assim, às vezes erra. (Itamar Franco)

· A bomba atômica é o Viagra dos energúmenos. (Alfredo Sirkis)

· Hippie é alguém que parece o Tarzan, caminha como a Jane e cheira como a Chita.
  (Ronald Reagan)

· Não interessa se o remédio é ou não farinha, o que cura é a bula. (Luis Fernando Veríssimo)

· Gostaria de criar home pages, mas não sei o que elas comem. (Anônimo da Internet)

· Se não fosse o Van Gogh, o que seria do amarelo? (Mário Quintana)

· Criar filho é como jogar videogame: a fase seguinte é sempre mais difícil. (Silvio A. D. da Silva)

· Não tenhamos pressa, mas não percamos tempo. (José Saramago)

· Pessoalmente nada sei sobre sexo. Sempre fui uma mulher casada. (Zsa Zsa Gabor)

· Há pessoas tão chatas que nos fazem perder um dia em cinco minutos. (Jules Renard)

· Quem não se ocupa, se preocupa. (Otto Lara Resende)

· Salve as baleias, destrua um spa. (Gisela Rao)


Roberto Dualibi 

Saudade

Saudade dentro do peito
É qual fogo de monturo
Por fora tudo perfeito,
Por dentro fazendo furo.

Há dor que mata a pessoa
Sem dó e sem piedade,
Porém não há dor que doa
Como a dor de uma saudade.

Saudade é um aperreio
Pra quem na vida gozou,
É um grande saco cheio
Daquilo que já passou.

Saudade é canto magoado
No coração de quem sente
É como a voz do passado
Ecoando no presente.

A saudade é jardineira
Que planta em peito qualquer
Quando ela planta cegueira
No coração da mulher,
Fica tal qual a frieira
Quanto mais coça mais quer.
 

Antônio Gonçalves da Silva, conhecido como Patativa do Assaré

Ventania

O vento veio maluco lá do alto do Bonfim
e veio chorando da tristura do cemitério.

Zuniu na praça do mercado
assoviou as mulatas avenida do comércio
e mexeu na saia delas.
Arrancou folha das árvores
poeira sungou do chão
depois virou
                      Soprou
                               correu
                                       danou
e entrou feito uma carga na avenida Afonso Pena,

O obelisco cortou ele pelo meio
mas ele foi avuando
e os fios da C.E.V.U. como cordas de viola
vibraram dum som longo
que cobriu Belo Horizonte feito um lamento.

O vento passou desmandado no Cruzeiro
saiu pro campo dobrou a mata
mas de repente
sua disparada pára na parede Serra do Curral
e o bicho stopa mas sapeca no morro um sopapo
que estrala que nem ginipapo
que mão raivosa
chispasse num muro curo..

Con-he-ceu papudo?

(1926)

Pedro da Silva Nava

Balanço

Por que hei de agradar o rude sofrimento e mais rude torná-lo, na desesperança? Por que proclamar a tristeza inútil diante das coisas que secretamente e melhor compreendo? Não falarei do desamparo que finamente aperta os dedos na garganta. Não citarei o sentimento peculiar aos que têm propensão para o desengano e, mais do que nunca, ao crepúsculo, sentem-se traídos e ultrajados sem motivo. Não mais me referirei a estados de alma que nada contêm além de um vazio cinzento e interminável, um abismo de sombra e de abstrato, onde a tristeza rumina o seu cadáver.

Todos os gestos seriam inúteis. Nada salva e tudo nos perde e atraiçoa. O temor sustenta minhas interrogações e de repente me sinto só, perdidamente só e anterior a todos, como se ninguém mais houvesse. Tudo desaparece na refração das águas da memória. Vejo as imagens deformadas, mas que persistem, fantasmas íntimos. Rio e já não entendo; choro e me dilacero lentamente no tempo em que tudo está pesadamente mergulhado. Não grito porque o hábito se forma e o pudor defende. Conheço e entendo. Algumas vezes adivinho, mas não devasso. O que sabe deve calar-se para não ferir. Se digo, as palavras nada significam senão o prazer de proferi-las e achá-las bem achadas, não para que exprimam, mas simples jogo colorido que diverte. Não proporei normas, nem direi o que abomino. Deu-nos Deus a palavra para melhor silenciar. No inarticulado, me descubro um homem, com um nome, certos hábitos, fisionomia, alguns cacoetes e muitas possibilidades. Mas sobretudo vivendo por conta própria. Foi um ato irresponsável confiar-me a mim mesmo. Meu destino gira nos meus dedos. Não me pertenço e nem me encontro. O tormento da lembrança, como cãibra, paralisa os gestos e sobrepõe ao que é o que já foi. Calculadamente percorro o caminho da fatalidade, onde os abismos espreitam e aguardam a imagem quebrada, e cem vezes traída.

Otto Lara Resende

Duas formigas encontram-se na rua. Uma pergunta para a outra: - Qual o seu nome? - Fu. - Só Fu? - Não, Fumiga. E o seu? - Ota. - Só Ota? - Não, Ota Fumiga.

Pitno de Monteiro X Lourival Batista

O poeta repentista Pinto de Monteiro era conhecido pela sua inteligência e sagacidade de seus versos. Ao longo de sua vida cantou com várias outros poetas, especialmente João Furiba e Lourival Batista. Certa feita, em uma cantoria, se vendo atacado por Lourival, Pintou improvisou:

Eu andando certo dia

Nas terras do Seridó

Tive o prazer de almoçar

Na fazenda de Codó

Comi até me fartar

da Traíra o mocotó

Ora, Lourival sabendo que Traíra é um peixe, rebateu:

Houve muitos pescadores

de Adão até Jacó

de Jacó até Moisés

de Moisés a Faraó

Mas nunca houve quem visse

Traíra com mocotó

Pinto devolveu:

Era uma vaca cotó

da Fazenda Passira

Mataram e eu como dela

A qual chamavam Traíra

Agora você me diga

Se é verdade ou mentira.

Vivas àqueles que sempre levaram a pior” – Fragmentos de Walt Whitman

Considerado o “Pai dos Versos Livres”,  Walt Whitman, poeta americano do  século XIX. Apesar de sua importância para a poesia mundial, não é tão conhecido do grande público, pelo menos em no Brasil, onde não se tem a cultura de consumir poesia.

Walt Whitman, libertou o verso dos duros deveres da métrica; convencionais como os aparatosos cerimoniais das cortes do Velho Mundo. Whitman, a rigor o primeiro poeta a fazer versos livres, é o libertarismo da jovem república, fronteira aberta a oeste, projetado em plano formal.

Quem viu o filme Sociedade dos Poetas Mortos, viu que a poesia de Walt Whitman é o ponto principal para que o professor interpretado por Robin Willians explique para seus alunos que a poesia é sublime, não precisando seguir regras ortodoxas para ser apreciada ou escrita.

Ouvem-se, por trás das tempestades verbais de Walt Whitman, alguns raios e relâmpagos dos sermões de igreja. A mãe de Whitman era uma “Quaker”. E transmitiu-lhe a fé, tipicamente “Quaker”, na luz interior. Sem entender a fé “Quaker”, não se entende Walt Whitman.

A seita, fundada pelo inglês George Fox (1624-1691) caracterizou-se pela recusa radical a toda liturgia religiosa e sacerdócio, confiando apenas na presença do Espírito Santo na consciência individual. Na inspiração. Além ou contra as autoridades.

Muito forte a autoridade do movimento “Quaker”, na formação dos Estados Unidos, nos séculos XVII e XVIII. Tão forte, talvez, quanto a influência, sobre a poesia moderna, do primeiro grande poeta da Revolução Industrial. Essa influência se estende por caminhos desconcertantes. Mas todos indo dar na estrada da melhor poesia do Século XX.

Por Portal Raízes

"A gente nasce e morre só. E talvez por isso mesmo é que se precisa tanto de viver acompanhado".

"A gente nasce e morre só. E talvez por isso mesmo é que se precisa tanto de viver acompanhado". 

Rachel de Queiroz

Fernando Pessoa - Poema em linha reta