Chegará a súbita hora
E me pegará mal o bem vestido.
Chegará no início ou no final da oração.
Eu não tocarei mais seu rosto.
Ficarei imóvel como um paralítico crepúsculo,
Meus olhos não mais te contemplarão
E nem mais pronunciarei seu nome.
Desloco-me lançadamente ensombreado
Coberto pela lanurgem de vida que resta;
O abraço inacabado, o livro aberto sobre a mesa,
A toalha no varal, um poema infindo no chão:
“Foi poeta, sonhou e amou na vida.”
E na vida não plantei absolutamente nada,
Não levo nada, não deixo nada,
O que de mais valioso tenho – o poema – esse
Morre abraçado comigo.
Lamento por mim agora, consolar-me, cobrir-me a face
Aninhar-me em meus braços – um abraço sequer – de ternura viva.
Por que hoje, fissurou-se em mim
O amor que tive, a vida que tive
A mãe que tive – pobre mulher – sentirá minha falta.
Aos amigos confiarei algumas lágrimas
Umas de piedade, outras de obrigação.
E passo como passam os poetas, apaixonados,
Livres, sonhadores e anônimos.


Teófilo Júnior