Poesia e imobilidade

Ilustração: Bruno Schier

Puro espanto, misturado ao sentimento nobre da ignorância: eis o que desperta em mim a leitura dos Poemas, de Paul Bowles, selecionados e traduzidos por José Agostinho Baptista para a editora portuguesa Assírio & Alvim. Ao ler Bowles, torno-me um aventureiro: não sei para onde vou, não sei o que busco, nada sei a meu respeito. Atordoado, tropeço em um dos poemas: Viagem ao Egito. Também eu, há quase vinte anos, estive no Egito, país que, naquela época, me pareceu absolutamente incompreensível. O que dizer do Egito de hoje? O que dizer do Egito de 1929, quando Bowles escreveu seu poema?

Persigo seus versos, guiado pela pura emoção, pelo puro instinto — tento seguir os conselhos de Manoel de Barros, quando ele escreve: “Nosso conhecimento não era de estudar em livros./ Era de pegar, de apalpar, de ouvir e de outros sentidos./ Seria um saber primordial?”. Os versos de Manoel estão em Menino do mato, livro de 2010. Pois é justamente essa leitura primitiva que ele propõe, feita de maneira um tanto irracional, que os poemas de Bowles nos pedem. Exigem, para ser mais exato. Poesia construída, antes de tudo, apesar de imagens cruas, por súbitos clarões. Por ilusões. Pura miragem — ao ler, atravessamos um deserto.

Não há outra maneira de ler os poemas de Paul Bowles senão aferrar-se às palavras como se elas fossem paisagens, ou objetos largados sobre uma mesa, à nossa espera, à nossa disposição. Acreditar nos impulsos que as palavras detonam. Aceitar os cenários turvos, mas sedutores, que elas descortinam. Começa Bowles: “Fazer o que quisermos,/ fazer o que é preciso;/ assim falam os egípcios”. Aceitar o que o instinto nos pede, seguir nosso caminho, sugerem os egípcios de Bowles, sem nos preocupar com as causas, os efeitos, as consequências de nossos atos. Ler livremente. Mas, a rigor, quem alcança de fato tal liberdade?

Seguir nosso desejo, enfim. E de que outra coisa, senão do desejo, é feita a poesia? Sem ele, o desejo, a escrita se torna mera missão automática, se transforma em uma simples transcrição de raciocínios e de argumentos. Não devemos nos preocupar com aquilo que não nos compete: “E se a esfera roda sozinha/ não é por ordem sua”, Bowles alerta. Aceitar o que é, mesmo que seja incompreensível. Aceitar que a paisagem está sempre cortada por tiras escuras, que a embotam e encobrem. Diz o poeta: “E incessantemente os raios negros/ desciam do sol,/ os raios finos e negros”. Não há como nos desviar. É preciso suportá-los e viver a partir disso. Raios negros, Bowles poeta nos ensina, também desenham a existência. Servem para realçar a luminosidade da vida. Por contraste, vivemos.

“Não me incomodei, suplico-vos, Monsenhor/ No Egito fazemos o que queremos”. Aprender a ser o que se é, e partir disso construir a poesia e a vida também. Aceitar certa imobilidade enervante que caracteriza o humano — como em algumas páginas antes, em um poema simplesmente batizado Poema, do mesmo ano de 1929, Paul Bowles nos adverte. A imobilidade fala, outra vez, da aceitação da ignorância. Daquilo que não se pode penetrar — que não se deve penetrar, ainda que isso fosse possível. Espécie de imensa parede que nos detém e nos desenha. O céu que nos protege — de que Bowles nos fala em seu célebre romance.

“As coisas permanecerão assim para/ Sempre. Nada/ se despedaçará.” É preciso acostumar-se, e partir do que se tem para, enfim, escrever. Para enfim ser. “Nada/ Escapará e nenhum/ Corpo destruirá as ideias e nenhum/ Ser será destruído”. Afastando-me momentaneamente dos poemas, entrego-me aqui, um pouco, à divagação. Na edição de maio da revista Continente, do Recife, leio uma entrevista do artista pernambucano Francisco Brennand que me ajuda a pensar. Depois de visitar o ateliê de Nise da Silveira, no Centro Psiquiátrico Pedro II, no Engenho de Dentro, Rio, lugar sagrado em que arte e existência se devoram, Brennand reconhece: “Tudo aquilo em que eu acreditava como indispensável à formação de um artista não representava absolutamente nada diante dos insondáveis mistérios do inconsciente”. A arte (a poesia) vem de outro lugar. Podemos acumular saber, devorar livros, escalar teorias. Podemos projetar, prever, arquitetar, dominar. Na hora da poesia, nada disso nos serve. Nada mesmo.

As formações do inconsciente se caracterizam justamente pela ausência de forma. O inconsciente não sincroniza com nosso tempo lógico — há uma imobilidade que o constitui. Tudo isso não só deve ser incorporado quando nos defrontamos com a arte (Brennand), mas também quando fazemos arte (poesia). Continua Bowles em seu poema: “Tudo continuará assim para sempre. Nenhuma/ Coisa se transformará nem se moverá”. É diante dessa inércia que caracteriza o real, que o define, que o poeta trabalha. É diante dela que Paul Bowles escreve seus versos. Poemas de puro espanto — susto não só do poeta, mas também de seu leitor. Sentimento atroz que os liga talvez para sempre.

Versos que pedem leitores dispostos apenas a ver — ou, como nos diz Manoel de Barros, a “desver”. Isto é: a ver a mesma coisa como se fosse outra. Ainda é a coisa que está ali. Ainda é ela que permanece imóvel a nos desafiar com sua presença inevitável. Aos leitores de poesia, resta deixar-se invadir pela força bruta das imagens. Por seu poder devastador. Por sua força de convicção. Só assim não decoramos o poema com nossos pensamentos e com nossos preconceitos. Só assim estamos, de fato, diante da poesia. Não há outra maneira de ler, ao não ser permitir que a palavra nos invada e nos dobre, que ela nos submeta. Aceitar essa submissão — eis a leitura plena.

Grandes poetas — Paul Bowles — têm o poder de fundar mundos inexistentes. Têm o poder de nos arrastar para perspectivas e mirantes onde nunca pisamos. Em nosso mundo banal, cheio de arrogância e de futilidade, dominado por pequenos poderes devastadores, a poesia surge para perfurar o insuportável. Ela nos coloca diante da claridade do real. Uma cortina despenca. Uma janela se abre abruptamente. A luz devassa nossos olhos. É o real que se apresenta, enfim, diante de nós.

JOSÉ CASTELLO

É escritor e jornalista. Autor do romance Ribamar, entre outros livros. Vive em Curitiba (PR).

(http://rascunho.com.br/colunistas/josecastello/poesia-e-imobilidade. Acesso em: 25 julho 2016)

A arte de inventar regras

Escrevi aqui, alguns dias atrás, sobre a chamada “poesia marginal”, movimento que no meu entender trouxe uma influência altamente positiva para as nossas letras.

No que me diz respeito como leitor e autor, a poesia marginal trouxe leveza, coloquialismo, humor e irreverência jovem para a poesia, no campo da temática. No campo da técnica, trouxe a fala das ruas para a página impressa, e devia haver um Prêmio Nobel de Literatura de 5 em 5 anos para quem pratica essa façanha, tão difícil quanto levar a Pirâmide de Quéops do Cairo para Paris.

Dito isto, parece até que sou partidário da extinção de elementos como métrica, rima, estrofe, forma fixa. Nada disso.

O verso livre (sem métrica obrigatória) e o verso branco (sem rima) não vieram para substituir os outros, e sim para serem opções a mais.  Uma nova forma de escrever, quando surge, não pretende extinguir as formas anteriores; e, aliás, não consegue.  São as formas que se extinguem a si próprias, quando deixam de ser úteis para quem escreve.  Rima e métrica (acho eu) continuam tão úteis hoje quanto eram há 200 anos ou dois mil anos.

Minha formação pessoal em matéria de poesia são duas escolas extremamente rígidas e exigentes: o Soneto e o Cordel. Perto dessas duas, a poesia aparentemente rigorosa de João Cabral de Melo Neto (por exemplo) é um carnaval de descontração. Daí que quando a “poesia marginal” pipocou por todos os lados, recuperando certas atitudes e certos processos verbais do Modernismo de 1922, isso foi uma água de coco na boca de quem, como eu, estava acostumado ao café-espresso da forma fixa.

Rima e métrica funcionam como algo que não tem (ao que eu saiba) uma palavra específica em português, mas que podemos definir como “restrições voluntárias” ou “regras arbitrárias auto-impostas”.  Em francês há o termo “contrainte” (pronuncia-se “contrant”) e em inglês o equivalente “constraint” (“constréint”). 

Para que serve isto?  Bem, muitas vezes um excesso de liberdade desorienta o artista (principalmente o iniciante), e algum tipo de restrição o ajuda a focalizar sua imaginação. A aparente dificuldade ajuda o poeta (o artista em geral) a concentrar qualidades que um excesso de conforto deixaria dispersas.

É isto que acontece quando estabelecemos que todas as linhas pares de um poema têm que terminar com os mesmos sons.  Ou que cada verso tem que ter um número fixo de sílabas.  Ou que todas as estrofes tem que ter o mesmo número de linhas, arrumadas da mesma maneira.  O poeta principiante, que pensa somente nas próprias emoções e nas próprias idéias, acha que isto é algo feito para prejudicar sua auto-expressão. Mas não é.

A luta do poeta com essas restrições auto-impostas é como a luta de um atleta com o levantamento de pesos numa academia: pra que fazer todo esse esforço, que não serve para nada?  A resposta é: serve para desenvolver os músculos do atleta. Quando falamos de poesia (e suas restrições: rima, métrica, etc.) esse esforço que parece desnecessário é para tornar o poeta mais hábil.  Fazê-lo explorar os limites do seu vocabulário – e do seu bom-senso, porque não basta encontrar uma palavra que rime com outra, é preciso que esta palavra dê a impressão de que entrou ali pelo seu sentido, e não pelo seu som. 

Do mesmo modo, o esforço para encaixar as idéias num metro, num ritmo, numa cadência, faz com que o poeta apure seu senso de ritmo, sua percepção de sutilezas.  Ele se torna capaz de produzir uma poesia mais leve, mais flexível, mais fluente, que não dê aquela impressão que nos dão os poemas mal feitos: a de uma coisa involuntariamente desconjuntada, sem jeito, cheia de solavancos. 

Num livro fundamental sobre tradução literária e linguagem, Le Ton Beau de Marot (Basic Books, 1997), Douglas R. Hofstadter diz: 

“Se você seleciona com habilidade o material de que vai precisar a fim de satisfazer as regras e restrições que você se impôs, vai dar a impressão de que está controlando o seu meio de expressão, em vez de estar sendo controlado por ele.  É um pouco o que ocorre com as grandes patinadoras no gelo.   A patinadora se identifica a tal ponto com as restrições e impossibilidades no seu trabalho que na hora da apresentação os seus movimentos dão a idéia de que ela está mostrando ao gelo ‘quem é que manda ali’ – quando na verdade sabemos que é o contrário.  A verdade é que, ao longo dos anos, quem manda ali é o gelo, até que o gelo a treinou tão bem que ela agora sabe o que deve evitar, e sabe o que fazer a fim de dar a uma platéia de pessoas leigas a impressão de que ela ‘faz ali o que bem entende’.  É preciso um longo aprendizado, dentro de um conjunto de regras e restrições, para que possa vir a ocorrer essa aparente inversão de comando”.

O poeta Tom Lehrer disse a Hofstadter: “Parece aos outros uma grande habilidade do poeta, mas ele apenas foi forçado a regiões inesperadas do espaço semântico (ou seja, o espaço de todas as idéias possíveis) por causa da rima, que é uma restrição auto-imposta”.  Em outras palavras, Lehrer diz que acaba pensando em imagens que jamais lhe ocorreriam se ele não tivesse a obrigação de rimar as linhas umas com as outras. 

Robert McKee, em seu manual Story – Substância, estrutura, estilo e os princípios da escrita de roteiro (Arte e Letra, 2006), diz o mesmo das aparentes limitações dos gêneros cinematográficos, e escolhe a poesia para dar um bom exemplo:

“Robert Frost disse que escrever verso livre é como jogar tênis sem a rede, porque quem mais estimula a imaginação são as convenções poéticas, que não passam de restrições artificiais e auto-impostas.  Digamos que um poeta decide escrever estrofes de seis linhas, rimando as linhas pares.  Depois de escrever a quarta linha, que já rimou com a segunda, ele se vê meio encurralado.  Precisa rimar a sexta linha com a segunda e a quarta, e o esforço para fazer isto talvez o inspire a imaginar uma palavra que não tem qualquer relação com o seu poema – ela apenas rima – mas essa palavra aleatória acaba gerando uma frase que produz uma imagem mental vívida, uma imagem que repercute nas cinco linhas anteriores, produzindo um novo significado, um novo sentimento, mudando o rumo do poema e lhe trazendo mais sentido, mais emoção.  Graças a essa limitação auto-imposta, o poema acaba alcançando uma intensidade que nunca teria atingido se ele pudesse usar qualquer palavra que lhe conviesse.  (...) O princípio da Limitação Criativa produz liberdade dentro de um círculo de obstáculos”. 

Cada poeta recomeça a poesia do Grau Zero. Cada poeta tem pelo menos uns cinco mil anos de experiências alheias para usar como lhe der na telha. Se ele não gosta de linguagem descontraída e de poemas-piadas, tudo bem, ninguém o está obrigando a escrever assim. Se não gosta de odes pindáricas ou de epigramas, tudo bem, não precisa escrever. Eu não escrevo sextilhas por que alguém me obriga, e sim porque acho a forma bonita, domino meia dúzia de truques relativos a ela, e ela me serve muitíssimo bem para produzir pequenos impactos poéticos no leitor.

O poema é seu. A regra é sua, a ausência de regras (se é disso que você gosta) também. A tradição existe como música inspiradora, não como obrigação. (A “poesia marginal” também já é uma tradição, entre tantas outras.)

Bráulio Tavares

Mundo Fantasmo

Demian (fragmento)

“[...] Em cada um dos seres humanos o espírito adquiriu forma, em cada um deles a criatura padece, em cada qual é crucificado um Redentor.

 

    “Poucos são os que sabem hoje o que seja um homem. Muitos o sentem e, por senti-lo, morrem mais aliviados, como eu próprio, se conseguir terminar este relato.

    “Não creio ser um homem que saiba. Tenho sido sempre um homem que busca, mas já agora não busco mais nas estrelas e nos livros: começo a ouvir os ensinamentos que meu sangue murmura em mim. Não é agradável a minha história, não é suave e harmoniosa como as histórias inventadas; sabe a insensatez e a confusão, a loucura e o sonho, como a vida de todos os homens que já não querem mais mentir a si mesmos.

    “A vida de todo ser humano é um caminho em direção a si mesmo, a tentativa de um caminho, o seguir de um simples rastro. Homem algum chegou a ser completamente ele mesmo; mas todos aspiram a sê-lo, obscuramente alguns, outros mais claramente, cada qual como pode. Todos levam consigo, até o fim, viscosidades e cascas de ovo de um mundo primitivo. Há os que não chegam jamais a ser homens, e continuam sendo rãs, lagartos ou formigas. Outros que são metade homens e metade peixes. Mas, cada um deles é um impulso da Natureza em direção ao ser. Todos temos origens comuns: as mães; todos proviemos do mesmo abismo, mas cada um — resultado de uma tentativa ou de um impulso desde o fundo — tende a seu próprio fim. Assim é que podemos entender-nos uns aos outros, m as somente a si mesmo pode cada um se interpretar.”

(HESSE, Hermann. Prólogo. In: _____. Demian; tradução de Ivo Barroso. Rio de Janeiro: Record, 46ª ed., 2015, pp. 10-11.)

A beleza na mulher honesta é como o fogo afastado ou a espada de ponta, que nem ele queima nem ela corta a quem deles se aproxima.

Miguel de Cervantes

Foi descoberto na cidade de Sousa, sertão da Paraíba de um fóssil de dinossauro encontrado no ano de 2014, na Lagoa do Forno, zona rural da cidade.

 

Sousa que é mundialmente conhecida por ter os mais importantes sítios paleontológicos existentes, onde registra-se a maior incidência de pegadas de dinossauros no mundo, concretizada através do complexo turístico Vale dos Dinossauros.

Os achados mais importantes são os rastros e trilhas fossilizadas de mais de 80 espécies em cerca de 20 níveis estratigráficos, de tamanhos variados de 5 cm até 40 cm, como as pegadas de iguanodonte de 4 toneladas, 5 metros de comprimento e 3 metros de altura.  

A maioria das pegadas são de dinossauros carnívoros. Uma trilha com 43 metros em linha reta é a mais longa que se conhece no mundo. 

Destacam-se as trilhas das localidades da Passagem das Pedras, onde foram descobertas os primeiros indícios de dinossauros brasileiros, no fim do século XIX. 

As marcas deixadas por esses animais pelo sertão paraibano despertam o interesse de cientistas brasileiros e estrangeiros, atraindo também muitos turistas e curiosos de todo o mundo.

Segundo a pesquisadora do Setor de Paleontologia e do Departamento de Geologia da Universidade Federal de Pernambuco (UFPE), Alcina Magnólia França, o fóssil seria parte da perna de um Titanossauro jovem, de porte grande e pescoço longo.

Alcina revelou que veio a Sousa e o sousense Luiz Carlos que deu todas as informações de como foi encontrado o fóssil e retirado da rocha, para levar ao laboratório de paleontologia da UFPE: 

“Essa descoberta na região ajuda a entender como era a diversidade que existia entre 120 a 130 milhões de anos atrás, e ainda digo que mais estudos paleontológicos sejam feitos na região.”, completou.

A recente descoberta na cidade de Sousa, se tornou popular e foi destaque na imprensa nacional. O site Folha de São Paulo, trouxe uma matéria nesta segunda-feira (25/07) falando sobre essa importante descoberta.

Diário do Sertão

"Chegue bem perto de mim. Me olhe, me toque,

 me diga qualquer coisa. 

Ou não diga nada, mas chegue mais perto. 

Não seja idiota, não deixe isso se perder, 

virar poeira, virar nada..."

 

Caio Fernando Abreu

Momento brega

História de uma letra

Muita gente me pergunta se deixei de escrever o meu sobrenome com letra dobrada devido à reforma ortográfica; e quando estou com preguiça de explicar, digo que sim. Mas hoje tomo coragem, abalanço-me a confessar a verdade, que talvez não interesse senão aos meus possíveis herdeiros.

A verdade nunca é simples, como se imagina. E em primeiro lugar, devo dizer que o meu sobrenome simplificado só vale na literatura. Nos documentos oficiais prevalece a forma antiga, e eu por mim gosto tanto da tradição que não me importava nada carregar um ípsilon, um th, todas as atrapalhações possíveis que enrugam e encarquilham um idioma.

Por outro lado, as reformas ortográficas são sempre tão arrevesadas que já perdi as esperanças de estar algum dia completamente em condições de escrever sem erros, descansando assim no tipógrafo e no revisor, que são os grandes responsáveis pelas nossas faltas e pelas nossas glórias. Não foi, portanto, por afeição às reformas que sacrifiquei uma letra do meu nome. A história é mais inverossímil.

Todos na vida atravessamos certas crises. Dever-se-ia mesmo escrever sobre a gênese, desenvolvimento, apogeu e fim das crises. Se uma pessoa está sem emprego, o natural é que se empregue. Se está doente, o natural é que morra ou se cure. Mas o fenômeno da crise é importante precisamente por ser o contrário do natural. De modo que se a pessoa está desempregada, não há maneira de arranjar emprego, e se está doente não há maneira de se curar, etc...

As crises são muito variadas. Há crises sentimentais, econômicas, de inspiração, de talento, de prestígio — e o povo classifica essa situação, que ele, em sua sabedoria, já observou, com o fácil nome de azar.

O azar não é lógico. Isso é que o torna desesperador. A pessoa sai de casa, bem com a sua consciência, com as faculdades mentais em perfeita ordem, os músculos, os nervos, tudo bem governado, atravessa a rua como um cidadão correto, observando o sinal, e quando chega do outro lado, apanha na cabeça um tijolo que um operário, inocente, deixou cair do sétimo andar de uma construção.

Naturalmente, todo o mundo tem refletido sobre as razões secretas dessas coisas inexplicáveis. E foi assim que, com o correr do tempo, se chegou à caracterização de um certo número de fatos e objetos que servem de prenúncio ao azar: espelhos quebrados, relógios parados, sal entornado na mesa, sapato emborcado, tesoura aberta, gato preto, mariposas, sexta-feira dia treze, mês de agosto, gente canhota e estrábica, vestido marrom, para só falar dos principais.

Penetrando mais no estudo de todas essas superstições, pessoas entendidas têm procurado explicá-las pelas correlações existentes com as crenças do paganismo, estas por sua vez baseadas no empirismo e na ignorância dos nossos antepassados, e assim por diante, o que não impede que as pessoas ainda hoje se benzam, quando bocejam, para que o Demônio não lhes entre pela boca; e não cruzem a mãos, quando se cumprimentam, para não atrapalharem algum matrimônio, e não se deitem com os pés para a rua, e não façam muitas outras coisas, só pelo medo das suas conseqüências ocultas.

Outras pessoas, igualmente entendidas, dão rumo diverso aos seus estudos, descobrem o entrelaçamento das causas e efeitos universais, chegam até a afirmar que tudo quanto nos acontece nesta encarnação é fruto remoto de encarnações anteriores, e respeitam o que diz um provérbio oriental — que o simples roçar da roupa de um passante, na nossa roupa, é indício de alguma proximidade de vidas, em tempos imemoriais.

E há os que seguem o caminho dos astros, e com uma circunferência, umas retas, uns planetas, uns cálculos, dizem e predizem os nossos destinos, com todas as suas inesperadas trajetórias.

E há os que lêem nas linhas das mãos, e contam as nossas viagens, os nossos padecimentos de fígado, o que vamos fazer daqui a vinte anos, e o minuto em que empalidece a nossa estrela...

Está claro que creio em tudo isso. Eu justamente creio em tudo. Creio até no contrário disso. A minha faculdade de crer é ilimitada. Não compreendendo por que as pessoas crêem numas coisas e noutras não. Tudo é crivei. Principalmente o incrível. Não estou fazendo paradoxo. A vida é que já é por si mesma paradoxal, desde que seja vista não apenas pela superfície.

Ora, uma vez, todas as coisas começaram a correr contra mim. Fazendo a mais profunda e leal introspecção, estou bem certa de que não merecia tanto. Se punha roupa branca, chovia; se precisava ver a hora, o relógio estava parado; muitas coisas pequenas, assim e outras maiores, já com intervenção humana, e que, por isso, não é necessário contar.

Então, considerando que tal concordância de acontecimentos desagradáveis devia ter uma razão secreta, pus-me a procurá-la.

Ao contrário do que geralmente se faz, comecei por atribuir a mim mesma a razão dos meus males. É certo que todos temos muitos defeitos. Mas nunca me dei ao luxo de ter tantos que justificassem a conspiração que se fazia contra mim.

Admitida a minha inocência, passei ao exame das circunstâncias que por acaso estivessem sob a minha responsabilidade. Nem espelho partido nem vestido marrom nem gato preto nem número fatídico na porta.

E assim descendo de observação em observação, e consultando algum conhecido — e os nossos conhecidos sempre sabem essas coisas ocultas e se não nos ajudam com as suas luzes é pela timidez em não acreditarem o momento propício — passei a analisar o meu nome.

Esqueci-me de dizer que estava disposta a todos os despojamentos. Se a culpa fosse de algum mau sentimento, de alguma ação malvada, eu me castigaria energicamente. E até para me estimular recordava o exemplo daquela senhora americana que arrancou um olho e cortou a mão, convencida de que esses dois fragmentos do seu corpo estavam estragando a sua alma.
Foi nessa ocasião que me explicaram o valor cabalístico das letras, e a razão por que muitas pessoas mudam de nome, trocando aquele que lhes foi dado por outro em que haja uma combinação de valores mais favorável aos seus destinos.

Todos os conhecimentos têm uma profunda sedução. Quem conseguisse saber tudo ficava igual a Deus. Por isso é que muitos são de opinião que se saiba o menos possível, para não se ter a mesma sorte de Eva, que logo no princípio do mundo estragou o Paraíso com o pecado do saber.

Digo isto porque um tratado de biologia me atrai com a mesma força que um volume de ciências ocultas, e os números e as letras me parecem tão organizados, tão sensíveis, tão vivos, tão poderosos, enfim, como um animal, uma planta, um átomo.

Naturalmente, desmontei o meu nome, peça por peça, calculei, pesei, refleti, devo ter chegado a alguma conclusão de que já não me lembro, e não tenho a impressão de que os meus cálculos fossem assim desfavoráveis. Mas pelo sim, pelo não, como havia uma letra disponível, achei melhor sacrificar essa letra.

Há os que sacrificam os filhos, os carneiros, as aves, e há os que sacrificam o seu coração. Sacrifiquei o meu. Porque eu gostava de todas as minhas letras, fervorosamente. Ter de cortar uma, não foi assim coisa tão fácil como as reformas ortográficas ordenam. Uma letra é um signo, é uma coisa misteriosa que as gerações vêm carregando consigo, modificando de longe em longe, por mão inexperiente, por súbito esquecimento, por ignorância de algum escriba emprestado.

Deu-me um trabalho muito grande, ficar sem essa letra. Quando olhava para o meu nome sem ela, sentia como se me faltasse um pedaço, como se estivesse realmente mutilada, sem a mão ousem o olho. Consolava a letra perdida. Escrevia-a sozinha, do lado, sorria-lhe, contava-lhe coisas, para distraí-la. Tudo era muito infantil e muito triste. A pobrezinha ficava para trás, e dava-me saudade. Recapitulando estas coisas, sinto-me entristecer, e preciso recobrar a minha força de vontade para não alterar outra vez o sobrenome.

Afinal, como último trabalho convincente, estabelecemos este acordo. A letra não ficaria perdida: seria usada nos documentos oficiais, nesses lugares respeitáveis em que a firma é a garantia da nossa pessoa recebendo e pagando os lugares que nos vemos que merecem a consagração e a estima unânimes dos nossos colegas humanos.

Quanto às coisas literárias, essas efêmeras coisas pelas quais vamos morrendo dia a dia, não são assim de tal modo graves que precisem da firma autêntica, daquela firma por que os juízes nos podem perguntar um dia, brandindo um papel pavoroso e fulminante: "Dize, bandido, foste tu que assinaste este documento?" Não, as coisas literárias não chegam a esse ponto. O mais que nos pode acontecer é tirarem o nome que escrevemos no fim e substituírem-no por outro, sem juiz, sem fulminação, sem defesa...

Isto posto, a letra abandonada e eu nos abraçamos ternamente, e nos separamos. Como era uma letra suave, terá querido dizer com o seu romantismo: "Quero apenas que sejas menos infeliz. Acompanhei-te durante tanto tempo! Tiveste tanta dificuldade em aprender a escrever-me... Pensavas com inocência no mistério das letras dobradas... Sentias orgulho, na escola, por essa letra dobrada no nome... Mas talvez eu esteja pesando demais na tua vida. Não fiques triste. Adeus."

Fiquei muito triste. Faltava-me a letra. Já não era como se me faltasse um pedaço de mim, — mas, um parente, um amigo extraordinário.

A minha vida, porém, mudou tanto que, por mais saudade que me venha dessa letra perdida, não me animo a fazê-la voltar.

E está feita a confissão. Como se vê, uma história longa, que não se pode repetir a cada instante. Principalmente porque é uma história íntima, e ninguém deve cortar as letras do seu nome só por ter visto outras pessoas fazê-lo. E fica explicado para sempre que assino deste modo por motivos sobrenaturais, fantásticos, como quiserem, mas não pela reforma ortográfica, aliás muito cautelosa com os nomes próprios, respeitando-os tanto quanto me parece deverem ser respeitados, principalmente pelos mistérios que dentro deles vão navegando.

Cecília Meireles 

 

(Rio de Janeiro, A MANHÃ, 27 de dezembro de 1944.)

Texto extraído do livro "Cecília Meireles — Obra em prosa — Volume 1", Editora Nova Fronteira — Rio de Janeiro, 1998, pág. 105.

Homem dorme em cima de carroça de burro e animal segue viagem na Paraíba

Um homem dormiu enquanto estava guiando uma carroça de burro em uma rodovia estadual no Cariri da Paraíba.

Mesmo sem as coordenadas do dono, o burro que puxava a carroça continuou a viagem pela rodovia.

Um passageiro de um caminhão, que passava pela via, filmou o ocorrido e acordou o homem, evitando que ocorresse um acidente.

No vídeo, é possível ver que o animal trafega no meio da via de rolamento e, ao perceber a aproximação do caminhão, vai para a área do acostamento e depois retorna, chegando a invadir a contramão da rodovia e ir até o acostamento da faixa contrária.

O flagrante ocorreu na PB-264, entre as cidades de São Sebastião do Umbuzeiro e Monteiro, no Cariri.

A viagem desgovernada só foi parada pois o homem que filmava a cena desceu do caminhão e, com amigos, segurou o animal e acordou o homem.

O dono da carroça de burro agradeceu ao grupo e continuou a viagem.

TV Paraíba

São precisamente as perguntas para as quais não há resposta, que marcam os limites das possibilidades humanas e que traçam as fronteiras de nossa existência. [A alma e o corpo, de A insustentável leveza do Ser]

Milan Kundera