A coleira no pescoço

Nenhum dos dois conseguia disfarçar os danos da velhice, que suportavam em silenciosas e mútuas acusações. O velho parecia fazer um esforço muito grande para puxar o cão ladeira acima. A sola seca de seus sapatos esfolava o ladrilho da calçada arrancando-lhe um ruído ríspido, áspero, como de alguma coisa que se arrasta, e isso irritava o cão, cuja cabeça se mantinha o tempo todo virada para fora, o focinho apontando para o lado da rua. Seu corpo todo era uma recusa tensa e escura e ele tinha o olhar aborrecido de quem não pode esperar mais nada da vida além daquela coleira no pescoço, na ponta de uma corrente.

Uma língua de vento gelado passou rente ao chão, levantando em revoada, vida efêmera, folhas mortas de magnólia e de plátano, que se misturavam a outros detritos da rua. Com seu grosso boné de lã na mão direita, o velho cobriu o rosto e pensou que uma das maneiras de se morrer pode ser assim mesmo: sufocado pelo cheiro da própria cabeça, um cheiro de suores noturnos e pesadelos.

A caminhada estava suspensa à espera de que o vento fosse brincar em outras bandas da cidade, em alguma rua onde, a uma hora daquelas da manhã, ninguém cumprisse o destino de caminhar. Enquanto isso, parado sobre as pernas muito abertas, o velho suportava paciente as agulhadas da chuva de areia suspensa no ar.

O cão, de cabeça virada para a rua, permaneceu de olhos fechados, espremendo muito as pálpebras em proteção, aborrecido com aquele passeio cuja significação extraviara-se nos anos de sua juventude. Sacudiu a cabeça, abanando suas orelhas dependuradas, frouxas, porque era esse o modo de expressar sua recusa. Não olhava para a frente. Um rancor muito antigo impedia que os dois se encarassem. Mesmo por trás, e sem a vigilância daqueles dois olhos lacrimosos presos em suas órbitas avermelhadas, a figura do velho causava-lhe repugnância. Por isso o pescoço torto, a cabeça virada para a rua: o lado de fora.

A manhã passava sozinha, sem auxílio nenhum do sol, que se mantinha escondido entre nuvens grossas e leitosas. O vento amainou e o boné voltou para o alto da cabeça. Sem proferir uma só palavra, o velho andou coisa de três passos. Outra vez aquele ruído áspero esfolando os ouvidos sensíveis do cão. Preso à ponta da corrente esticada, ele apenas manteve o equilíbrio: suas patas tentavam cravar as unhas no ladrilho do passeio, mas era uma tentativa absurda. Moveu-se o suficiente para não cair. O cão sabia por experiência que estava preso à ponta de uma corrente esticada. Muitas vezes a vira, algumas vezes experimentara seus dentes nos elos de ferro. Há muito, entretanto, tinha desistido da liberdade. Ultimamente intuíra a existência de correntes menos visíveis e de elos sem forma definida, mas quase todas muito mais rígidas do que os dentes de um cão. Parado na calçada, pernas trêmulas, ele pressentiu a proximidade da magnólia. A idade não lhe extinguira o faro. Havia, naquele tronco, imensa variedade de cheiros sobrepostos demarcando inutilmente o sítio. Gesto atávico, há muito tempo destituído de qualquer significado. Preso à corrente, nem essa ilusão de poderio lhe era concedida.

A rua subia a ladeira encolhida entre casas de janelas fechadas e algumas árvores de folhas amarelas. Tosses e vozes mal chegavam às venezianas: a cidade recusava o dia. Além do velho e do cão, arrastando-se com dificuldade pela calçada, bem poucos transeuntes, de cabeça baixa, enfrentavam o frio que ainda restava da noite longa.

Cada um tem que cumprir seu itinerário na vida, pensava o velho com o braço esquerdo esticado para trás, puxando seu fardo. Há muito, entretanto, desistira de olhar-se no espelho.

Mesmo sendo um fragor conhecido, repetido a cada manhã, o cão encolheu-se um pouco, em proteção, quando o velho levou com a mão direita o lenço ao nariz. As orelhas pretas e caídas não se moveram. Além do susto já fraco, de tão cotidiano, suas patas malferidas na superfície áspera do passeio deveriam ser debitadas também ao companheiro. O cão piscou seu desconforto à passagem de um carro que desapareceu na primeira esquina, então foi arrastado por mais três passos.

A dor no ombro esquerdo só poderia ter como causa a teimosia daquele maldito cão, que nunca aceitava sem resistência as caminhadas matinais. O médico dissera-lhe que era desgaste da idade, a dor nos joelhos. Não havia razão para duvidar, mas o próprio desgaste teria sido menor se o companheiro não fosse aquele peso a ser arrastado.

As pernas secas do velho, com seus joelhos gastos, mediam o passeio menos de quarenta centímetros a cada vez em que se moviam. Compasso hesitante, de articulações enferrujadas, que pouco se abria. Em sua concentração, havia indícios de uma desconfiança antiga, principalmente quando seus pés encontraram as arestas duras de alguns ladrilhos salientes, empurrados para cima por raízes grossas que se escondiam debaixo da terra. Depois de avançar meia dúzia de metros, o velho parou, suado, a mão direita espalmada contra uma parede cinza, e então olhou para trás. A progressão existia, realmente, ou não passava tudo de alguma ilusão? Atrás ou na frente, o que via não eram pontos a compor um ponto maior, o todo estático? Sempre aquelas dúvidas a importuná-lo. O cão, pelo menos, o cão estava lá, no fim da corrente, com a cauda escondida entre as pernas retesadas e trêmulas, mergulhado em seu peso e seu pretume. Ir até o cão seria cobrir uma distância. Esse foi um pensamento indesejado, pois jamais faria isso, mas que lhe concedeu a paz de que tinha necessidade.

Nos últimos tempos chegaram a passar dias, semanas, às vezes, sem a troca do menor gesto que os ligasse. E isso foi acontecendo aos poucos, sem que percebessem. O latido rouco do cão já não tinha qualquer significado, e o ruído desnecessário exasperava o velho, que detinha o poder do castigo. Então espancava o companheiro, sem dó, para depois ralhar com ele, exigindo que ficasse quieto. O cão se encolhia todo e soltava uma espécie de gemido agudo pela boca fechada. Modelavam-se os dois, um pelas rabugices do outro. Por fim, aprenderam a engolir o próprio rancor em silêncio.

Quando o Sol por fim se mostrou entre galhos e platibandas, o velho e seu cão já haviam dobrado a mesma esquina por onde o carro tinha sumido. Primeiro sumiu o velho com sua altura ameaçada de desabar, depois foi a vez do cão, com a cabeça virada para trás. Os dois, acorrentados um ao outro, cumprindo uma interminável caminhada.


Menalton Braff

Cartas a um jovem poeta - Primeira Carta

Prezadíssimo Senhor,

Sua carta alcançou-me apenas há poucos dias. Quero agradecer-lhe a grande e amável confiança. Pouco mais posso fazer. Não posso entrar em considerações acerca da feição de seus versos, pois sou alheio a toda e qualquer intenção crítica. Não há nada menos apropriado para tocar numa obra de arte do que palavras de crítica, que sempre resultam em mal-entendidos mais ou menos felizes. As coisas estão longe de ser todas tão tangíveis e dizívies quanto se nos pretenderia fazer crer; a maior parte dos acontecimentos é inexprimível e ocorre num espaço em que nenhuma palavra nunca pisou. Menos suscetíveis de expressão do que qualquer outra coisa são as obras de arte, — seres misteriosos cuja vida perdura, ao lado da nossa, efêmera.

Depois de feito este reparo, dir-lhe-ei ainda que seus versos não possuem feição própria, somente acenos discretos e velados de personalidade. É o que sinto com a maior clareza no último poema Minha alma. Aí, algo de peculiar procura expressão e forma. No belo poema A Leopardi talvez uma espécie de parentesco com esse grande solitário esteja apontando. No entanto, as poesias nada têm ainda de próprio e de independente, nem mesmo a última, nem mesmo a dirigida a Leopardi. Sua amável carta que as acompanha não deixou de me explicar certa insuficiência que senti ao ler seus versos sem que a pudesse definir explicitamente. Pergunta se os seus versos são bons. Pergunta-o a mim, depois de o ter perguntado a outras pessoas. Manda-os a periódicos, compara-os com outras poesias e inquieta-se quando suas tentativas são recusadas por um ou outro redator. Pois bem — usando da licença que me deu de aconselhá-lo — peço-lhe que deixe tudo isso. O senhor está olhando para fora, e é justamente o que menos deveria fazer neste momento. Ninguém o pode aconselhar ou ajudar, — ninguém. Não há senão um caminho. Procure entrar em si mesmo. Investigue o motivo que o manda escrever; examine se estende suas raízes pelos recantos mais profundos de sua alma; confesse a si mesmo: morreria, se lhe fosse vedado escrever? Isto acima de tudo: pergunte a si mesmo na hora mais tranqüila de sua noite: "Sou mesmo forçado a escrever?” Escave dentro de si uma resposta profunda. Se for afirmativa, se puder contestar àquela pergunta severa por um forte e simples "sou", então construa a sua vida de acordo com esta necessidade. Sua vida, até em sua hora mais indiferente e anódina, deverá tornar-se o sinal e o testemunho de tal pressão. Aproxime-se então da natureza. Depois procure, como se fosse o primeiro homem, dizer o que vê, vive, ama e perde. Não escreva poesias de amor. Evite de início as formas usais e demasiado comuns: são essas as mais difíceis, pois precisa-se de uma força grande e amadurecida para se produzir algo de pessoal num domínio em que sobram tradições boas, algumas brilhantes. Eis por que deve fugir dos motivos gerais para aqueles que a sua própria existência cotidiana lhe oferece; relate suas mágoas e seus desejos, seus pensamentos passageiros, sua fé em qualquer beleza — relate tudo isto com íntima e humilde sinceridade. Utilize, para se exprimir, as coisas do seu ambiente, as imagens dos seus sonhos e os objetos de sua lembrança. Se a própria existência cotidiana lhe parecer pobre, não a acuse. Acuse a si mesmo, diga consigo que não é bastante poeta para extrair as suas riquezas. Para o criador, com efeito, não há pobreza nem lugar mesquinho e indiferente. Mesmo que se encontrasse numa prisão, cujas paredes impedissem todos os ruídos do mundo de chegar aos seus ouvidos, não lhe ficaria sempre sua infância, esta esplêndida e régia riqueza, esse tesouro de recordações? Volte a atenção para ela. Procure soerguer as sensações submersas deste longínquo passado: sua personalidade há de reforçar-se, sua solidão há de alargar-se e transformar-se numa habitação entre o lusco e fusco diante do qual o ruído dos outros passa longe, sem nela penetrar. Se depois desta volta para dentro, deste ensimesmar-se, brotarem versos, não mais pensará em perguntar seja a quem for se são bons. Nem tão pouco tentará interessar as revistas por esses seus trabalhos, pois há de ver neles sua querida propriedade natural, um pedaço e uma voz de sua vida. Uma obra de arte é boa quando nasceu por necessidade. Neste caráter de origem está o seu critério, — o único existente. Também, meu prezado Senhor, não lhe posso dar outro conselho fora deste: entrar em si e examinar as profundidades de onde jorra sua vida; na fonte desta é que encontrará resposta à questão de saber se deve criar. Aceite-a tal como se lhe apresentar à primeira vista sem procurar interpretá-la. Talvez venha significar que o Senhor é chamado a ser um artista. Nesse caso aceite o destino e carregue-o com seu peso e a sua grandeza, sem nunca se preocupar com recompensa que possa vir de fora. O criador, com efeito, deve ser um mundo para si mesmo e encontrar tudo em si e nessa natureza a que se aliou.

Mas talvez se dê o caso de, após essa decida em si mesmo e em seu âmago solitário, ter o Senhor de renunciar a se tornar poeta. (Basta como já disse, sentir que se poderia viver sem escrever para não mais se ter o direito de fazê-lo). Mesmo assim, o exame de sua consciência que lhe peço não terá sido inútil. Sua vida, a partir desse momento, há de encontrar caminhos próprios. Que sejam bons, ricos e largos é o que lhe desejo, muito mais do que lhe posso exprimir.

Que mais lhe devo dizer? Parece-me que tudo foi acentuado segundo convinha. Afinal de contas, queria apenas sugerir-lhe que se deixasse chegar com discrição e gravidade ao termo de sua evolução. Nada a poderia perturbar mais do que olhar para fora e aguardar de fora respostas a perguntas a que talvez somente seu sentimento mais íntimo possa responder na hora mais silenciosa.

Foi com alegria que encontrei em sua carta o nome do professor Horacek; guardo por este amável sábio uma grande estima e uma gratidão que desafia os anos. Fale-lhe, por favor, neste meu sentimento. É bondade dele lembrar-se ainda de mim; e eu sei apreciá-la.

Restituo-lhe ao mesmo tempo os versos que me veio confiar amigavelmente. Agradeço-lhe mais uma vez a grandeza e a cordialidade de sua confiança. Procurei por meio desta resposta sincera, feita o melhor que pude, tornar-me um pouco mais digno dela do que realmente sou, em minha qualidade de estranho.

Com todo o devotamento e toda a simpatia,


Paris, 17 de fevereiro de 1903


Rainer Maria Rilke

Por que as pessoas mentem em pesquisas sobre vida sexual

Há sete décadas, homens e mulheres não conversavam sobre desejo e prazer sexual em público ou na intimidade.

"As pesquisas costumam ser sérias sim, mas muitas pessoas, mesmo no anonimato, têm o desejo de serem valorizadas por sua performance, é um querer ser" A pílula anticoncepcional na década de 60 abriu um novo horizonte à mulher, que pôde experimentar o sexo sem colocar em risco a ‘moral familiar’ com uma gravidez fora de hora. Com esse controle sobre sua fertilidade, ela adentrou as universidades e ocupou espaço no mercado de trabalho.

Nos anos 60 e 70 o movimento feminista defendeu o amor livre, a busca de prazer e a sexualidade. Isso tudo passou a ser uma bandeira.

Ditadura do prazer

É muito triste perceber que esse ideal cultural tornou-se uma grande ditadura de prazer e de obrigações sexuais. O que antes era proibido ou mal visto foi re-significado e passou a ser, ao invés de uma vivência de sexo livre por escolha, uma obrigação.

É uma loucura pensar numa mudança comportamental e psicossexual tão radical em menos de 50 anos. O número de pessoas que hoje sofrem por não se sentirem fazendo parte das estatísticas divulgadas por institutos de pesquisa sobre sexo é muito grande.

Conflitos em relação à ejaculação precoce, dificuldade de ereção nos homens e diminuição de desejo e dificuldade de obtenção de orgasmo nas mulheres, já contabilizam entre 40 a 50% das dificuldades sexuais para casais homo e heterossexuais.

Mas o restante desses casais também acaba muitas vezes apresentando queixas que se referem à sensação de inadequação aos padrões divulgados nas pesquisas.

Essas pesquisas podem gerar cobranças e conflitos. Muitos não se sentem ‘enquadrados’, principalmente nos aspectos freqüência e satisfação sexual. Afinal, algumas pesquisas afirmam os brasileiros têm em média três relações sexuais por semana.

Se há desinteresse sexual, se o casal possui um ritmo de vida muito estressante e o clima de descontração e relaxamento acontece só nos finais de semana, não há problema nenhum nisso. O que não pode é ficar sofrendo por não estar inserido nas estatísticas, que não são necessariamente fiéis.

As pesquisas costumam ser sérias sim, mas muitas pessoas, mesmo no anonimato, têm o desejo de serem valorizadas por sua performance, é um querer ser.

Aprenda a investir na qualidade da relação, saia da rotina, tire o máximo de prazer e de intimidade.

Vale repensar:

- Vocês reservam um tempo para trocarem idéias sobre como estão vivendo?

- Vocês têm sonhos e projetos juntos?

- Você sabe das dificuldades que o outro enfrenta no trabalho?

- Seu parceiro sabe de seus conflitos?

Tempo, namoro e sexo

- Não vale a desculpa de não ter tempo, desligue a televisão, mude o perfume, o local de transar, tente uma nova posição sexual, saia para namorar, uma vez por semana. Isso é muito importante para que não se crie um labirinto de desconhecimento e desinteresse.

- Mande um cartão ou torpedo afetuoso

Pare de sofrer pelo que dizem que os outros fazem, olhe para você, para seu relacionamento e invista nesse afeto e desejo. Boa sorte e muito prazer!

Por Arlete Gavranic
Fonte: http://www1.uol.com.br/vyaestelar/sexo.htm

OAB que anular patente da rapadura por alemães

A Comissão de Relações Internacionais do Conselho Federal da OAB vai realizar gestões para tentar anular o registro da marca “rapadura” por uma empresa da Alemanha, a Rapunzel Naturkost AG.

A pedido da Seccional da OAB do Ceará, o presidente da comissão e ex-presidente nacional da entidade, Roberto Busato, vai contatar os órgãos americano e alemão que representam os advogados naqueles países para solicitar ajuda aos colegas em processos que a OAB já está movendo contra o patenteamento da rapadura pela empresa alemã. O registro foi feito órgãos oficiais na Alemanha, desde 1989, e nos Estados Unidos, desde 1996.

Roberto Busato se reuniu hoje com o presidente da OAB-CE, Hélio Leitão; com o conselheiro estadual e presidente da Comissão de Cultura daquela seccional, Ricardo Bacelar, e com a advogada Manoela Bacelar, que é membro da comissão cearense. Recebeu da comitiva um relato dos processos e pedidos de providências que a entidade deflagrou em 2006 —quando foi descoberto o registro da rapadura pelos alemães.

Pedidos e notificações para que intercedam pela anulação da patente foram endereçados ao Itamaraty, ao Ministério Público Federal e às embaixadas da Alemanha e dos Estados Unidos no Brasil. Mas todas as gestões foram infrutíferas até o momento.

“Assim sendo, ante a grave situação que arranha nossa soberania e os preceitos do direito, entendemos que a Ordem dos Advogados, no exercício de seu mister, deve atuar de forma mais contundente para elidir a conduta a empresa alemã”, sustenta documento entregue pela comitiva da OAB-CE ao presidente da Comissão de Relações Internacionais.

Os cearenses se empenham pela revogação da patente registrada pelos alemães, lembrando que a rapadura “é doce tipicamente nordestino, subproduto da cana de açúcar, produzido no Brasil desde os tempos do Império; o doce foi e é item de subsistência de milhares de famílias pobres do nordeste que o produzem de forma artesanal".

Ainda conforme a OAB-CE, o registro ilegal da marca rapadura no United States Patent and Trademark, dos Estados Unidos, e a Patent und Markenamt, da Alemanha, ofende o Acordo TRIP’s, a Convenção de Paris e demais tratados internacionais que regulam a propriedade intelectual.

Fonte: http://ultimainstancia.uol.com.br/noticia/49511.shtml

Enviar fotos pornográficas pela net é crime.

Comerciário deverá pagar R$ 100 mil por enviar fotografias pornográficas

O Tribunal de Justiça de Minas Gerais determinou que um comerciário de Teófilo Otoni pague indenização de R$ 100 mil a uma mulher por divulgar fotografias pornográficas em que ela aparecia.

Segundo o advogado da vítima, Renato Opice Blum, esta foi a maior condenação nacional para um crime como este. Até então, o valor máximo de indenização havia sido de 200 salários mínimos para uma psicóloga do Rio de Janeiro que foi inscrita em um site de relacionamentos pela Internet como se fosse uma prostituta.

No caso de Minas Gerais, a autônoma recebeu e-mails com fotos, que, segundo ela, são montagens feitas com seu rosto. Durante 10 meses mensagens com este conteúdo foram enviadas para diversas pessoas.

O advogado conta que conseguiram na Justiça de São Paulo um pedido para a identificação do usuário que divulgou as fotos para o provedor de acesso à Internet. Chegou-se, então ao comerciário de Teófilo Otoni, que de acordo com Blum, conhecia a vítima. Após uma perícia na máquina do acusado, encontraram as fotos.

Em 1ª Instância, ele foi condenado a pagar indenização de R$ 5 mil por danos morais. A autônoma recorreu alegando que o valor era arbitrário e desproporcional aos danos causados, pediu também a revogação do benefício de justiça gratuita ao réu e a cópia dos autos ao Ministério Público.

O processo então saiu de Teófilo Otoni e foi para Belo Horizonte. Os desembargadores, então, aumentaram o valor da indenização para R$ 100 mil e revogaram o benefício já que o réu possui capacidade econômica para arcar com os gastos do processo.

"O valor foi alto porque se provou que a vítima realmente sofreu com tais ofensas. Ela é casada e tem filhos, a divulgação das fotos abalou sua estrutura familiar. Além disso, valores altos são importantes para inibir este tipo de crime que está ficando comum", explica o advogado.

Ele lembra ainda que com a Internet milhões de pessoas têm acesso às imagens, o que prejudica ainda mais a imagem da vítima.

Foram enviadas cópias para o ministério publico para o réu responder também por crime de injúria. A pena é variável de prestação de serviços (o que deve acontecer) à mais de um ano de prisão. Casos em que a divulgação foi feita pela Internet têm um aumento de 1/6 na pena.

Lei da Internet

Segundo o advogado, houve a demonstração na prática de que os provedores já guardam os IPs dos usuários. "O projeto de lei do deputado Eduardo Azeredo só vai ratificar o que já vem acontecendo. A diferença principal será na pena. Se for aprovado, a pena pode chegar até três anos de detenção", explica Blum.

Quanto ao meio de obter os dados de IP, praticamente nada seria alterado. Os passos seriam os mesmos seguidos pela vítima deste caso: entrar em contato com a Justiça para pedir uma ordem judicial para identificar o usuário junto ao provedor de acesso à Internet.

Fonte:

Uol.com.br

Salvo pelo gongo

Bêbado acorda dentro de caminhão de lixo na hora de ser triturado
Ele contou à polícia que não se lembrava de como foi parar lá.

Na noite anterior, ficou bebendo com amigos até de madrugada.

William Bowen tomou o maior susto de sua vida quando acordou depois de uma noite de farra com os amigos e percebeu que estava na caçamba de um caminhão de lixo, prestes a ser esmagado.

O motorista já começava a ativar o compactador de lixo quando ouviu um grito. "Ele foi ver o que era e encontrou o homem no caminhão", disse Larry Green, supervisor de segurança da empresa de coleta. Segundo Green, a única coisa que Bowen disse foi que estava com frio. "O cavalheiro estava extremamente intoxicado", disse o educado supervisor.

Bowen contou à polícia que ficou bebendo com os amigos em um bar da cidade de Muncie, nos Estados Unidos, até as 3 da madrugada. Mas ele não se lembrava de como tinha ido parar no lixo.

A polícia não encontrou os amigos de farra e nenhum telefone em nome de Bowen na área de Muncie. Ele sofreu ferimentos leves.

Fonte e ilustração

G1.com.br

Lord Amplificador

O Lord Amplificador surgiu da necessidade que Pombal tinha de um meio de comunicação, após a desativação da "Voz da Cidade" em 1967.

Em fevereiro de 1968, o comunicador Clemildo Brunet, instalou no centro da cidade, o Lord Amplificador, cujo nome LORD, no sentido figurado de "elegante" e do inglês "Senhor", que tinha como slogan: O Som Direcional da Comunicação e o mais perfeito serviço de alto falante, foi instalado inicialmente na Rua João Capuxú (rua estreita) passando depois a funcionar no Box 48 ao lado sul do Mercado Publico.

Era o único veículo de comunicação com o público na época. Em pontos estratégicos foram fixados os chamados projetores de som (cornêtas) de 20 polegadas. Com a Exigencia da empresa concessionária de energia elétrica de nossa cidade que determinou a retirada dos alto falantes da postiação, o Prefeito de então, Dr. Atencio Bezerra Wanderley, atendendo solicitação do Dr. Francisco Nelson da Nóbrega promotor Público aposentado, permitiu a localização dos citados projetores de som nos prédios públicos do Município, a começar pelo Mercado Público, direcionado a Rua João Pessoa, Açougue Público em direção ao Bairro da Estação Ferroviária, e no Bar Centenário direcionado as Praças José Ferreira de Queiroga e Getúlio Vargas. Por deferência do Sr. Severino Ugulino, foi instalado um desses projetores ao lado da Loja dos Pobres, direcionado a Rua Cel. José Fernandes(rua do rio).

Pouco tempo depois, o Lord Amplificador passou a oferecer uma nova modalidade de serviços ao seu público. Numa parceria com Genival Severo, também comunicador, Clemildo, trouxe o Lord Amplificador volante, que consistia em realizar propagandas e convites instalado em unidade móvel percorrendo as ruas da cidade.

Na desenvoltura de fazer jus ao nome que lhe fora dado pelo seu proprietário, o Lord Amplificador, participava de maneira imparcial das atividades, econômicas, sociais, políticas e religiosas de nossa terra. Mantinha em sua programação a semelhança das emissoras de rádio, Jornalismo, Futebol, Música e outros entretenimentos, sempre com a sua discoteca atualizada e foi uma verdadeira escola na formação de locutores, pois para adentrar ao seu quadro de comunicadores era necessário um rígido teste a fim de avaliar a capacidade dos pretensos candidatos a locutor. O quadro artístico formado pelo seu proprietário Clemildo Brunet e ainda Genival Severo, Orácio Bandeira, José Ribeiro (Funcionário do BNB), Cezario de Almeida(Professor da UFCG), Evilásio Junqueira(Tv Borborema), Evandro Junqueira(Magão),Ernesto Junqueira( de saudosa memória), João Costa(Portal-paraiba.com.br),Massilon Gonzaga(Professor UEPB). Grandes exemplos foram marcantes, para se ter uma idéia, uma das primeiras locutoras que se destacou pelo seu timbre de voz, dicção, e interpretação de textos, era chamada na intimidade de Zefinha e chegou a receber elogios do Prefeito de então, Hildo de Assis Arnaud.

O Lord Amplificador foi destaque na Copa do Mundo de 1970, realizada no México. Transmitiu o evento via sinal de rádio. Na Praça do Centenário a Prefeitura instalou um Televisor para o público assistir a cobertura da Copa. Pois bem, o povo via a imagem pela televisão, mas o áudio preferido era o do Lord Amplificador, pois abrangência do som atendia a demanda dos telespectadores.

È verdade que o Lord Amplificador se foi, mais aqui e acolá tudo que se relaciona ao público daquele tempo esse Serviço de Alto Falantes está presente. Às cinco horas da tarde era transmitido diariamente um Boletim Policial, um número considerável de pessoas se reunia em frente ao Mercado público, para saber as últimas novidades da Delegacia de Polícia. Anúncios do filme do dia era uma constante do Lord Amplificador.

Com o advento da Rádio Maringá AM e outras que chegaram logo depois,o Serviço de Alto Falantes Lord Amplificador emudeceu em 1985, deixando na história de Pombal um marco, como o mais perfeito Serviço de Alto Falantes daquele tempo.


Pombal, 10 de maio de 2007.

Clemildo Brunet - Radialista.

Millôr

Repassando...

Presa com homens.

TJ não irá investigar juíza do caso da menina do Pará

O Tribunal de Justiça do Pará decidiu, nesta quarta-feira (2/4), não instaurar Procedimento Administrativo Disciplinar contra a juíza Clarice Maria de Andrade da investigação sobre o caso da garota de 15 anos, que ficou presa na delegacia de Abaetetuba (PA), em novembro de 2007, com cerca de 20 homens durante um mês. Ela era a titular da 3ª Vara Criminal da comarca.

Durante um mês, a menina foi agredida e sofreu abusos sexuais. A denúncia partiu de uma pessoa que estava detida na mesma cela e que foi libertada.

Os desembargadores entenderam que não há motivos que fundamentam a instauração do procedimento já que a juíza não pode ser responsabilizada pela prisão. Para eles, a responsabilidade administrativa pela custódia do preso é do Estado.

Foram 15 votos a favor da juíza, sete contra e uma abstenção. Entre os que votaram pelo procedimento, o argumento foi de que se tratava de uma oportunidade para a própria juíza explicar sua participação no episódio.

O pedido de instauração de PAD foi feito pelo Conselho da Magistratura do estado. A Corregedoria do Interior, subordinada ao conselho, havia apurado o caso no final do ano passado. A correição gerou sindicância contra a magistrada, concluindo-se pelo seu suposto envolvimento no episódio. No entendimento do conselho, a juíza infringiu normas previstas na Lei Orgânica da Magistratura Nacional, no Código Judiciário do Estado do Pará e de Resolução do Conselho Nacional de Justiça.

Clarice defendeu-se dizendo que o delegado só informou que prendeu a adolescente no dia 7 de novembro, 17 após a prisão. No documento, a polícia pedia a transferência da adolescente, que estava em situação de risco, mas não relata que ela dividia celas com homens. No mesmo dia, segundo a defesa da juíza, Clarice despachou o pedido de autorização para a Corregedoria de Justiça do Interior. Mas ele só foi emitido dia 20 de novembro.

Outros servidores de Abaetetuba estão sendo investigados no mesmo caso. A CPI do Sistema Carcerário acusou a juíza de omissão no caso e de falsificar documentos para se eximir de culpa.

Votaram pela não instauração do procedimento os desembargadores Maria Helena Ferreira, Sônia Parente, Rosa Portugal, Eronides Primo, Vânia Fortes, Raimundo Holanda, Maria Rita Xavier, Brígida Gonçalves, Maria de Nazaré Gouveia, Ricardo Nunes, Marneide Merabet, Cláudio Montalvão, Maria do Carmo Araújo, Maria de Nazaqré Saavedra e Dahil Paraense.

Fonte: Revista Consultor Jurídico, 2 de abril de 2008

Rio continua invadindo parte da cidade de Pombal

O rio Piancó continua aumentando o seu volume de água fazendo com que as familias ribeirinhas deixem, temporariamente, as suas moradias para se acomodarem nas partes mais altas da cidade.

O compor de bombeiros tem visitado com frequência as áreas alagadas orientando as famílias e inspecionando possiveis locais em risco de desabamento.

De acordo com as nossas medições, através de pluviômetro do blog, registramos de janeiro até o dia de hoje (02.04.08) 658mm de chuva na cidade de Pombal, índice muito superior a média esperada para o período.

A população que antes rogava a São José pela chuva, agora se agarra as orações pedindo moderações das águas.

A Cama da Baleia

Todos nós temos um rio em nossas vidas onde navegamos no nosso universo de emoções, em alguns planos desfeitos e outras reticências mais. Ora pairamos em nossa calmaria, aportamos em algum porto seguro ou nos deixamos levar em nossas ondas. Alguns desbravadores mais afoitos esmiúçam seus horizontes, buscam terras inabitadas, corações valentes que a vida os fez. Já outros, passam os anos remando num lago manso, enorme, interminável como os seus próprios propósitos.

É certo que também tenho os meus rios, um que habita o meu mais pueril imaginário e aquele outro onde, vez por outra, me denuncia, mergulhando em suas águas. Até já falei dele aqui dia desses e hoje me toma de novo aquela vontade de pular em suas águas em inexoráveis vérticos de saudades. Coisas da boa infância que a puberdade conservou e a maturidade cuida em depositar no nosso mais caro relicário. Nada mais que isso, embora esteja convencido de que, quando os ventos sopram em direção as recordações, águas passadas movem moinhos sim.

E lá vem de novo às reminiscências das traquinagens, as façanhas de moleque, as fugas para suas águas, o beliscar das piadas, o anzol do pescador dançando sobre as águas, a pedra de anil colorindo a limpeza das roupas nas mãos das lavadeiras e uma conta de rosário de recordações que se amolda na lembrança.

Entrementes, me importa agora lembrar de outro aspecto do meu rio. O rio Piancó. As suas cheias, as águas revoltas que, intrépidas, desvirginam suas barreiras num ronco de medo e beleza unidas num só instante, desabrigando a rua de baixo nas madrugadas, subindo a ladeira ao encontro do Grande Hotel num eito d’água de perder de vista.

É Coremas gritando em sangria, chorando as águas do velho Piancó. Foi assim em 1977 e se repete em 2008. Os caminhões, dispostos em fila, recebem as mudanças dos moradores ribeirinhos, em especial os residentes da rua por detrás do açougue, mais conhecida como “rua preta” bem como as famílias da rua de baixo.

Do último caminhão que vi partir, de longe se notava o rol de sua bagagem: uma cama e colchão, dois potes de barro, um abano de palha, quatro lamparinas de pavio, um oratório quebrado com meia dúzia de velas, um rádio ABC, uma fotografia do Flamengo, um quadro da Santa Ceia, uma mesinha, duas cadeiras de balanço e uma preguiçosa, um balaio de palha surrado com um cinturão de couro dentro, duas ancoretas vazias, um cabresto de jumento e um pilão de cumaru encostado. Isso era todo o mobiliário que compunha aquela arribação a deixar a rua de baixo em março de 1977. A cachorra traíra ia amarrada na grade de madeira do caminhão. D. Severina e os dois filhos Tião e Netinho se acotovelavam na boleia.

A beleza do rio contrastava com a cena da breve despedida daquela gente.

Ainda criança, não conhecia o mar. Do alto dos meus nove anos o oceano tinha a vastidão daquelas águas. Para mim, tinha a exata dimensão do meu rio, assim como mensurava os versos do poeta Fernando Pessoa: “É mais livre e maior o rio da minha aldeia.” Só muito depois pude entender o sentido de suas palavras. Somente hoje posso compreender o eco do Piancó como um grito da mais pura expressão de liberdade.

Um outro evento que me chamava muito a atenção nas cheias de Coremas: É que circulava entre os garotos da época a lenda urbana de que, arrombando o “Estevam Marinho”, a baleia que habita suas águas haveria de tomar como leito a nave principal da nossa Igreja do Rosário. Aquilo me consumia os nervos só de imaginar tamanha fatalidade.

E hoje que o rio novamente acorda, grita subindo as suas águas, desabrigando e inundando parte da cidade baixa, me pergunto se já não é hora de ver de novo como anda a cama da baleia disposta na nossa velha e querida Igreja do Rosário.

Rio Piancó invade a parte baixa de Pombal

O oco e um vazio

Por enquanto, ela se dispunha só assim: de olhos fechados. E se abrisse os olhos e se lhe perguntassem para onde olhava, não saberia responder — decidira-se, por fascinação, a um inicio; inclusive se havia disposto a estar somente de olhos fechados. Tudo era partida: despira a roupa e postara-se de quatro, sobre os joelhos e sobre as palmas das mãos, e ainda sem entender o que viria a seguir, pensou — um pensamento capaz de assombrar a precariedade que tem uma mulher nua, de quatro e de olhos fechados — pensou que se uma pessoa fizesse apenas aquilo que alcança o entendimento, não avançaria um passo. Mas não era caso de avançar, não era caso de entender, era só caso de dispor-se ali, à espera, nua, de quatro, olhos fechados, conforme lhe fora dito. Conforme lhe ordenara o homem de alguma idade que se havia sentado na cadeira junto à cama e que lhe pedira tire a roupa, não me olhe, quero lhe ver primeiro. Para não ficar sozinha, para não ficar sem ele, obedeceu.

E então, na troca de um momento a outro, sentiu-se tocada com a polpa macia de lábios e se contraiu num espasmo que não era ainda desejo, um espasmo que era a nascente de uma expectativa. Na solidão escura dos olhos fechados,já não estava sozinha sobre a cama. Nua, indefesa e sem saber das coisas adiante, transformara-se numa pessoa de intensa espera.

Um rastro de tepidez alisou a coxa, a nádega e as costas, e a respiração morna do outro ergueu-lhe um arrepio. Suave, o homem, agora tão irreconhecivelmente suave, o homem filigranou as voltas de sua conformação, cioso trabalho de minúcia, demorando a boca e língua onde ela desejava — onde ela ia, aos poucos, querendo. Assim, lenta, se armou a cobiça, feito maré montante, feito mar de braços abertos arfando num pulso de ida e vinda. O homem falava coisas, falava; e ela entendia, entendia. Logo foi um refluxo de queimor, e o pulmão agitava-se, e se revolvia no ventre uma força tão grande de agudeza, que sua vontade era estar entregue — como se, nua, olhos fechados, de costas para o outro, representasse a confiança máxima, como se bastasse confiança para estar entregue. Quero lhe ver primeiro, não me olhe, era a vontade do outro, aquele que dizia coisas, que lhe raspava as ancas com as unhas, que lhe fustigava com os dedos cavando um oco no meio do ventre, um buraco a ser tapado, um buraco. Ela, que não sabia, que ainda não olhava, quis dar volta com o corpo, quis ver no rosto a quem lhe pedira, não me olhe. Mas nada podia, olhar não podia, ver não podia, e fez na mente o rosto do homem, esse de alguma idade, de músculos frouxos, cabelos ralos, óculos postos, que entrava na sala de aula em alguns dias da semana, que na saída da classe de hoje, depois de apagar as equações no quadro-negro, chamara por ela: vem comigo. Vem comigo, e ela crescera de repente, tornando-se grande para conter a si mesma dentro da exigüidade de menina, tão agitada, tão ansiosa, tanto de tudo o que vinha de sonhar com aquele homem, o mesmo que agora subtraía-lhe da visão e que, dizendo coisas, a sulcava. Tentou, mas não pôde, imaginá-lo na nudez e, forcejando, numa intensa abstração, viu-o na ardência — ardente por ela. Deu-se conta que se armara uma pose de bicho, como um bicho roçando a carne que a mimava, como um bicho impelindo-se contra o rosto do outro, feito bicho fermentando o desejo na pele dos dedos e na dureza das unhas do homem; era um animal querendo a queimação. Tinha virado nisso, numa corda tensa, os músculos vibrando sangue, os braços já quase dormentes, o ventre pedindo, os seios suspensos sobre o travesseiro, o rosto tapado de escuridão. Ela inteirava-se de seu estado de mulher estando com um homem, não mais um menino, um homem mesmo, de punhos duros, veias salientes, pêlos grossos, como se fosse essa a grande generosidade do mundo. E então era isso, como se, conforme ele dissera, conforme ele prometera — desobrigara-a de amá-lo e, sem obrigação de amor, ela podia exonerar-se do mundo e não mais precisava estar perturbada com a piedade. Sabia que estava bem perto de ser feliz, quase ali, ao alcance, um pouco mais, e não o olhava, porque, se olhasse, na certa acabaria por ter laços, aqueles que estava proibida de ter. Porque, se olhasse, a mágica estaria acabada e seriam dois infelizes naquele quarto.

De repente, sentiu a pressão e o peso sobre as costas, tudo demais para seu corpo: o rosto afundou contra o travesseiro, as ancas levantadas, as mãos de poder retendo-lhe a carne, atando-a, ele um ser de músculos frouxos, cabelos ralos, locupletando-se, e ela sem poder olhá-lo no rosto, sem poder enxergar a contração da boca, os sulcos das rugas, a boca crispada. Buscando apoio nos punhos, jogou-se com força para trás, e o homem retribuiu o impulso com força e mais força e disse-lhe coisas, arremeteu-se ainda com mais vigor, e ainda mais, até que ela não suportou, o corpo desistiu, estirando-se no colchão, o rosto em atrito contra o travesseiro, os seios nos lençóis, e ele veio junto, como se estivesse grudado, como se fosse de arrasto, como se fosse legítimo ele negar-se à visão, como se só fosse legítimo os dois corpos ligados. O homem gemeu. Para ela, por mais que ansiasse, foi de repente a compreensão: já não havia tempo. Mais uma vez o homem gemeu e lançou-se sem dó, sem pena. Mais uma vez o gemido, e outro, e ele, rápido, arfou e disse coisas e insistiu nela, cada vez mais rápido, cada vez mais, e ela agora sem jeito, dispondo-se, contornando-se ao prazer alheio, fazendo-se o vaso das coisas que viriam. Foi quando ouviu:

— Meu amor.

E ela, que não era amor de ninguém, compreendeu que estava alforriada pela impostura, que tudo estaria acabado a partir de agora: finalmente abriu os olhos, finalmente e a tempo de ver o homem que tombou abatido e inútil a seu lado na cama. Meu amor, ele ainda ousou repetir, esforçando os lábios numa palavra que não cabia em sua boca, não no meio daquela cama no meio daquele quarto de solteiro. O homem limpou-se com o lençol e, antes de fechar os olhos baços rumo ao sono, deu-lhe um sorriso, como se fosse meigo ou terno, brando só porque esteve nu e se repletou numa mulher.

Ela deu de mão no mesmo lençol, enfrentando, magoada, a textura úmida. Com as pontas dos dedos, arremeteu-o aos pés da cama. Afofou o travesseiro e estendeu-se ao lado do homem, apequenada numa espécie de resignação: ele fizera nela as coisas que são só ânsia, às quais não correspondem doçura nenhuma, nas quais só se ama, ou se diz que se ama, um pouco antes do fim. Quis, porque era moça, porque se acostumara à maciez da companhia, quis encostar o rosto ao peito magro, sentir o pulmão respirando em compasso sereno; quis, como quis, merecer o sagrado de uma pele que descansa. Não podia, não com aquele homem, não com aquele cuja imagem fazia nascer um enjôo doce.

No entanto, não sossegava. Como se ainda não pudesse caber na quietude, apoiou-se sobre o cotovelo e viu o homem de carnação débil e de músculos frouxos. Viu mais: o homem galante ao entrar na sala de aula, a fala pausada, um deus de letra redonda, pensou no que havia pensado que teria com ele, nas coisas que falava, no amor prometido por descuido, e reacendeu. Os dedos migraram sobre os pêlos grisalhos do peito, atravessando o ventre alteado, até espalmar a mão. Um tremor. Retrocedendo séculos, ela apenas queria, como uma ancestral épocas antes quisera. Mas era sozinha que tinha de estar com o outro, porque o outro que cabia naquela cama lhe havia roubado, com suas ordens e seu sono, a presença salvadora. E, vendo o homem que dormia, extinto do quarto e apagado das coisas, resolveu apaziguar-se. Com medo de mexer errado em si mesma, foi cuidadosa. Para si mesma, podendo olhar-se inteira, teve zelo e paciência.

Antes que o mundo lhe sobreviesse, antes de se tornar fina e limpa a atmosfera, antes mesmo de o prazer surgir da solidão a que fora arrojada, cometeu: beijou os lábios do homem. Foi então que se uniu a ele, só quando pôde beijá-lo e só naquele instante seco, para nunca mais. E depois de beijá-lo, depois de compor e desatar nós, e sem que ele sequer se inteirasse de um mundo que se construía e desmoronava a seu lado, a moça deitou-se de olhos abertos. E as pupilas estavam largas, tranqüilas, vingadas. A penumbra começava a azular as cores do quarto.

Acordou de um sono muito curto e sobressaltado. Ele continuava lá, de costas para ela. Naquele pouco tempo, fez-se o movimento das miudezas, e ele, com sua ausência, havia transformado a nudez e o prazer de ambos em blasfêmia. Cheia dos odores, acendendo as luzes pelo caminho, foi até o banheiro e encheu de água o côncavo das mãos, espargindo rosto e colo. Mas ainda não era o suficiente, e esqueceu-se muito tempo sob a água da ducha. Enxugou-se com uma toalha áspera. Foi até o quarto e, tateando, encontrou o interruptor que fez brilhar a lâmpada fraca e amarela. Vestiu-se. O homem dormia numa fragilidade tão grande de corpo lasso e de músculos frouxos. Cobriu-o com o lençol, protegendo-o. Piedosa, de volta ao mundo, juntando sua nova sabedoria, beijou-lhe a fronte.

Bateu a porta. No corredor do edifício, era partida.

Saiu à rua de olhos muito abertos. Pensou que uma pessoa deveria fazer apenas aquilo que entendesse. E seguiu pela avenida vazia de fascinação.

Cíntia Moscovich

Texto extraído do livro “25 mulheres que estão fazendo a nova literatura brasileira”, Editora Record – Rio de Janeiro, 2003, organização de Luiz Ruffato, pág. 269.

Complexo Coremas/Mãe D'água sangra com 1.44m

Enchente ao pôr-do-sol no areial

Prefeito francês decreta: é proibido morrer

Depois do "É proibido proibir", a França revoluciona mais uma vez.

O prefeito de um vilarejo francês, diante a falta de terras para ampliar o cemitério, decretou: "É proibido morrer" - isso se o cidadão (ou "citoyen", na sua língua pátria) desejar ser enterrado no lugarejo.

Por essas e outras que o Editor, a tia Izildinha e ex-prefeito de Sucupira Odorico Paraguaçu (um revolucionário "avant la lettre") são assumidamente francófilos. Sem outra alternativa, eles gritam: "Vive la France!"

do Editor do UOL Tablóide

Nada mais paradoxal: quando chove em Pombal, falta água! Vá entender isso...

Final do mês: conta para pagar.

Paciência

Tudo nesse mundo tem limites (será?) mas a única coisa que me gabo nesta vida é de ter uma paciência de Jó. Em outras palavras, tenho o pavio comprido e uma dinamite potente amarrada ao detonador final. Pois bem, os serviços de Telemarketing ultimamente cuidaram de aferir até aonde vai a minha paciência. Desconfio até que eles nem querem me vender produto algum, é pirraça mesmo! Sem contar que é uma completa falta respeito.

Ontem não foi diferente, cá estou compenetrado no trabalho de minha monografia quando de repente o telefone toca e escuto aquela vozinha paulistana: "Senhor Teófilo? Tudo bem com o senhorrr...? - Pensei comigo - até então estava. E de forma mal educada desliguei o telefone pela vigésima vez.

Mas não tem jeito eu sei que amanhã eles voltarão a ligar como se nada tivesse acontecido e na maior cara de pau.

A vontade que tenho é mandar eles tomarem no sul, ou melhor, ligarem para o sul, sudeste, sudoeste e me deixarem em paz de uma vez por todas.

O pior é saber que eles conseguiram meu número numa parceria com a Tim. Não me admira que bandidos sequestradores saibam tudo sobre suas vítimas: endereço, nome do pai, CPF, signo do zodíaco etc. Uma vez feito um cadastro, o mesmo é vendido para qualquer um, até para o Comando Azul,Vermelho, Roxo...

Como nasce uma história

Quando cheguei ao edifício, tomei o elevador que serve do primeiro ao décimo quarto andar. Era pelo menos o que dizia a tabuleta no alto da porta.

- Sétimo - pedi.

Eu estava sendo aguardado no auditório, onde faria uma palestra. Eram as secretárias daquela companhia que celebravam o Dia da Secretária e que, desvanecedoramente para mim, haviam-me incluído entre as celebrações.

A porta se fechou e começamos a subir. Minha atenção se fixou num aviso que dizia:

É expressamente proibido os funcionários, no ato da subida, utilizarem os elevadores para descerem.

Desde o meu tempo de ginásio sei que se trata de problema complicado, este do infinito pessoal. Prevaleciam então duas regras mestras que deveriam ser rigorosamente obedecidas, quando se tratava do uso deste traiçoeiro tempo de verbo. O diabo é que as duas não se complementavam: ao contrário, em certos casos francamente se contradiziam. Uma afirmava que o sujeito, sendo o mesmo, impedia que o verbo se flexionasse. Da outra infelizmente já não me lembrava. Bastava a primeira para me assegurar de que, no caso, havia um clamoroso erro de concordância.

Mas não foi o emprego pouco castiço do infinito pessoal que me intrigou no tal aviso: foi estar ele concebido de maneira chocante aos delicados ouvidos de um escritor que se preza.

Ah, aquela cozinheira a que se refere García Márquez, que tinha redação própria! Quantas vezes clamei, como ele, por alguém que me pudesse valer nos momentos de aperto, qual seja o de redigir um telegrama de felicitações. Ou um simples aviso como este:

É expressamente proibido os funcionários...

Eu já começaria por tropeçar na regência, teria de consultar o dicionário de verbos e regimes: não seria aos funcionários? E nem chegaria a contestar a validade de uma proibição cujo aviso se localizava dentro do elevador e não do lado de fora: só seria lido pelos funcionários que já houvessem entrado e portanto incorrido na proibição de pretender descer quando o elevador estivesse subindo. Contestaria antes a maneira ambígua pela qual isto era expresso:

. . . no ato da subida, utilizarem os elevadores para descerem.

Qualquer um, não sendo irremediavelmente burro, entenderia o que se pretende dizer neste aviso. Pois um tijolo de burrice me baixou na compreensão, fazendo com que eu ficasse revirando a frase na cabeça: descerem, no ato da subida? Que quer dizer isto? E buscava uma forma simples e correta de formular a proibição:

É proibido subir para depois descer.

É proibido subir no elevador com intenção de descer.

É proibido ficar no elevador com intenção de descer, quando ele estiver subindo.

Descer quando estiver subindo! Que coisa difícil, meu Deus. Quem quiser que experimente, para ver só. Tem de ser bem simples:

Se quiser descer, não torne o elevador que esteja subindo.

Mais simples ainda:

Se quiser descer, só tome o elevador que estiver descendo.

De tanta simplicidade, atingi a síntese perfeita do que Nelson Rodrigues chamava de óbvio ululante, ou seja, a enunciação de algo que não quer dizer absolutamente nada:

Se quiser descer, não suba.

Tinha de me reconhecer derrotado, o que era vergonhoso para um escritor.

Foi quando me dei conta de que o elevador havia passado do sétimo andar, a que me destinava, já estávamos pelas alturas do décimo terceiro.

- Pedi o sétimo, o senhor não parou! - reclamei.
O ascensorista protestou:

- Fiquei parado um tempão, o senhor não desceu.
Os outros passageiros riram:

- Ele parou sim. Você estava aí distraído.

- Falei três vezes, sétimo! sétimo! sétimo!, e o senhor nem se mexeu - reafirmou o ascensorista.

- Estava lendo isto aqui - respondi idiotamente, apontando o aviso.

Ele abriu a porta do décimo quarto, os demais passageiros saíram.

- Convém o senhor sair também e descer noutro elevador. A não ser que queira ir até o último andar e na volta descer parando até o sétimo.

- Não é proibido descer no que está subindo?
Ele riu:

- Então desce num que está descendo.

- Este vai subir mais? - protestei: - Lá embaixo está escrito que este elevador vem só até o décimo quarto.

- Para subir. Para descer, sobe até o último.

- Para descer sobe?

Eu me sentia um completo mentecapto. Saltei ali mesmo, como ele sugeria. Seguindo seu conselho, pressionei o botão, passando a aguardar um elevador que estivesse descendo.

Que tardou, e muito. Quando finalmente chegou, só reparei que era o mesmo pela cara do ascensorista, recebendo-me a rir:

- O senhor ainda está por aqui?

E fomos descendo, com parada em andar por andar. Cheguei ao auditório com 15 minutos de atraso. Ao fim da palestra, as moças me fizeram perguntas, e uma delas quis saber como nascem as minhas histórias. Comecei a contar:

- Quando cheguei ao edifício, tomei o elevador que serve do primeiro ao décimo quarto andar. Era pelo menos o que dizia a tabuleta no alto da porta.

Fernando Sabino.

Fernando Sabino tem a capacidade de retirar de fatos mais corriqueiros excelentes histórias. Confirmem com esta que ora apresentamos, extraída do livro "A Volta Por Cima", Editora Record - Rio de Janeiro, 1990, pág. 137.

Feira Livre - 1990

Olha o trôco, olha a troca!
dou-lhe duas, dou-lhe três!
amendoim de paçoca,
uva de vinha e de vez!
milho que dá pipoca,
remédio de gravidez,
anzol, caniço e minhoca,
casal de burro pedrês,
sanfona que quase toca,
jogo de dama e xadrez,
toda e qualquer engenhoca,
que agradar ao freguês.

olha que tá na hora!
não use em vão seu tostão
pastilha de catapora
xarope de sarampão!
melão, melado e amora,
cavalo velho trotão,
bolinho frito na hora,
penacho de gavião,
vacina pra quem namora,
anel de segunda mão,
as maravilhas da flora,
à vista e à prestação.

olha que é hoje só!
oferta de ocasião!
farinha de pão de ló,
bigode de camarão!
um terno sem paletó,
um futebol de botão,
receita de bisavó,
patente de capitão,
papa-capim, curió,
pipa, peteca e pião,
barbante que não dá nó,
cordel que puxa cordão.

Cláudio Nucci e Cacaso

Rali

Teófilo Félix de França Júnior, brasileiro, cidadão em dia com os seus impostos e obrigações tributárias, residente as margens da BR 230, vem publicamente comunicar a Policia Rodoviária Federal, caso ela ainda não saiba, que as lombadas existentes ao longo da BR 230 que atravessa essa comuna ultimamente têm servido para outras fins, mais especificamente para prova de rali de motos, onde as lombadas funcionam como rampas.

Comunico ainda a PRF, que ano passado (2007), apenas no trecho compreendido como entroncamento da BR 230 com a 427, esse subscritor registrou com os próprios olhos 13 acidentes envolvendo veiculo automotor e pedestres.

Peço providências, caso entenda seja necessário, antes de, por infelicidade, me tornar um vitima em potencial.

Dalai-Lama

"Uma nação com uma antiga herança cultural está em perigo. A nação tibetana está morrendo. De modo proposital ou não, um genocídio cultural está acontecendo."

O importante é se fazer entender.

Cultura Inútil

...foi durante a Revolução Francesa, no século XVIII, que se começou a consumir o rabo como alimento. Era uma época de muita fome e as pessoas passaram a comer todas as carnes, inclusive o rabo, do boi, claro!

São MIguel do Gostoso -RN

São Miguel do Gostoso é uma cidadezinha pacata, tranquila, onde as horas se arrastam e um dos poucos lugares onde ainda não se vê vendedores ambulantes nas praias.

A cidade é mais conhecida por "Gostoso". Comunidade simples, praiana, pequena, localizada no Rio Grande do Norte, a 110 km de Natal. As suas praias têm águas límpidas e mornas, praticamente desertas (com exceção de feriados prolongados). E onde um vento constante é responsável pelo crescimento do windsurfe, esporte que atrai turistas brasileiros e estrangeiros à cidade. Os esportistas dizem que, lá sim, é onde o vento faz a curva.